Tema
A prata, a seda, os navios e os capitães astutos do comércio Nanban, o comércio que tornou o encontro possível e as rivalidades que o terminaram.
Um rei pirata chinês, uma rixa por causa de uma peça de algodão barato e um armazém de pedra deitado abaixo por causa do número gravado na sua empena. Durante 90 anos o domínio dos Matsuura em Hirado enriqueceu com um comércio que nunca chegou a controlar, até o xogunato fechar a primeira janela do Japão para o mundo marítimo.
Cheiravam mal, comiam com os dedos, tinham narizes grotescamente compridos e não sabiam ler um único caráter chinês. Traziam também armas miraculosas e navegavam em naus do tamanho de pequenos castelos, e os japoneses passaram um século a decidir o que fazer deles.
Viajar de Lisboa a Nagasáqui no século XVI era embarcar numa caixa de madeira que metia água, apodrecia, esfomeava, infestava e, numa má viagem, tinha uma probabilidade de uma em duas de o matar antes de avistar terra. Olhamos para cinco nações marítimas rivais e comparamos como se saíram.
Quando os mercadores portugueses introduziram o arcabuz de mecha em 1543, entregaram sem saber aos daimyō em guerra uma ferramenta que reformularia a guerra japonesa. Em décadas, o Japão possuía mais armas de fogo do que qualquer nação europeia.
Uma licença régia para exercer cirurgia, 2000 cruzados afundados em seda para a Companhia de Jesus, e um hospital em Bungo construído para parecer uma obra portuguesa. Foram médicos japoneses, convertidos e um cirurgião javanês liberto que na verdade o mantiveram a funcionar sempre que o fundador andava ausente, o que era quase sempre.
Como uma faixa de areia na foz do Rio das Pérolas se tornou o mais rico entreposto europeu na Ásia, a história improvável de Macau, de entreposto de contrabando a república mercantil e a colónia europeia mais duradoura na China.
A carraca anual de Macau a Nagasáqui era a linha vital do comércio Nanban. Transportando seda chinesa, curiosidades europeias e missionários jesuítas, estes navios, entre os maiores à tona, moldaram o tecido económico e cultural do intercâmbio.
Cosme de Torres deixou Yokoseura a arder atrás de si, num barco pequeno, de noite. Ao fim de um ano viera para ficar numa aldeia de pescadores ao pé de um vulcão. Durante um quarto de século, o porto de Kuchinotsu foi o lugar onde a Europa desembarcava no Japão, até Nagasáqui levar os navios e a lei encerrar a questão.
A carta de um jesuíta, de 1 de junho de 1569, que lista um frasco de confeitos e algumas velas de cera, um relógio que o senhor da guerra admirou e recusou, 3000 kin de açúcar enviados a Nobunaga em 1580, e um homem de Nagasáqui que descobriu o método e o vendeu barato. O doce mais famoso do século nanban tem um momento documentado e uma história muito mais longa.
Uma povoação mercantil muçulmana no Pasig tornou-se o terminal ocidental de uma bomba de dinheiro transpacífica, a puxar prata americana através do Pacífico e a trocá-la por seda chinesa. Foi também o asterisco espanhol ao século português no Japão: o porto de onde partiam os frades e aquele para onde fugiam os exilados.
De uma pequena aldeia piscatória ao nexo do comércio global, a transformação de Nagasáqui sob influência portuguesa foi dramática. Cedida aos Jesuítas, reconstruída pelos Tokugawa, a sua história encapsula todo o arco do encontro Nanban.
Um guia de referência sobre os pesos, distâncias, volumes e moedas que tornaram o comércio luso-japonês possível , e lucrativo. O guia rápido que faz as histórias fazerem sentido.
Dos mercados de Nagasáqui às ruas de Goa, dos cais de Lisboa às fábricas têxteis de Puebla, como o encontro Nanban produziu um dos comércios de escravos menos conhecidos da história moderna.
Um rei temerário entrou, montado num cavalo emprestado, numa batalha que já estava perdida, e Portugal voltou para casa sem o seu soberano, sem o seu exército e sem a sua classe dirigente. O que regressou em vez disso foi um cardeal moribundo, um pretendente bastardo e um rei Habsburgo que dizia tê-lo herdado, comprado e conquistado.
Portugal passara um século a manter-se cuidadosamente fora das lutas alheias. Num único acidente dinástico herdou-as todas, e 60 anos depois os holandeses tinham tomado Malaca e o Ceilão, os ingleses tinham tomado Ormuz, e o império que abrira o caminho marítimo para a Ásia pagava proteção à nação que o seguira até lá.
Um jesuíta espanhol a bater à porta de Macau com notícias que ninguém queria, e um magistrado em Nagasáqui a dizer a mercadores portugueses que respondiam pelo que os espanhóis faziam no Sião. Durante 60 anos Portugal manteve as suas leis e a sua língua, e perdeu a única coisa em que o seu comércio com o Japão sempre assentara, que era não ser inimigo de ninguém.
Um escrivão neerlandês na Goa portuguesa passou cinco anos a copiar roteiros de navegação classificados e a catalogar a podridão colonial. O livro que publicou ao regressar a casa quebrou o monopólio ibérico do Oriente e lançou as frotas que viriam a substituir Portugal no Japão.
Um antigo aluno dos jesuítas tornado mercador de Nagasáqui entrou na corte do homem mais poderoso da Ásia e vendeu-lhe uma guerra que ainda não existia. A crise que se seguiu foi engendrada, mal traduzida e forjada até existir por um único mercador, e terminou com 26 crucificações em Nagasáqui.
Em 1592, corsários ingleses apresaram uma carraca portuguesa tão enorme e tão rica que refez a ideia que Inglaterra fazia do valor do Oriente. Escondido entre a pimenta e a seda ia um pequeno livro jesuíta que ajudaria a fazer nascer a Companhia das Índias Orientais.
Em 1596, uma galera espanhola entrou a custo num porto japonês e um piloto abriu a boca. O naufrágio do San Felipe, e a fanfarronice que se seguiu, desencadeou as primeiras execuções de cristãos patrocinadas pelo Estado japonês e envenenou as relações europeias-japonesas durante uma geração.
Numa manhã de Setembro de 1598, os jesuítas mais graduados do Japão reuniram-se num quarto em Nagasáqui para responder a uma pergunta que a sua instituição tinha passado 50 anos a contornar com justificações: seriam cúmplices de um crime contra a humanidade?
Um registo paroquial em Lisboa, uma oficina de engomar colarinhos em Lima, um pintor japonês a decorar um retábulo macaense: o século nanban espalhou japoneses por todos os portos ibéricos da Terra. No espaço de 100 anos tinham deixado de existir como povo distinto em qualquer lugar.
Durante 43 anos, um carimbo a vermelhão numa folha de papel foi o objeto mais valioso do mar da China Meridional. Depois o regime que o criara decidiu que o oceano dava mais trabalho do que valia.
Em 1600, um piloto inglês moribundo deu à costa no Japão e destruiu silenciosamente um monopólio católico de 60 anos. William Adams tornou-se samurai, conselheiro do xogúm, e o homem que provou que o comércio europeu podia ser separado do Deus europeu.
A primeira corporação multinacional do mundo foi construída para destruir um império, monopolizar uma especiaria e travar uma guerra privada através de três oceanos. Que no Japão tenha acabado confinada a uma ilha artificial no porto de Nagasáqui não fazia parte do plano original.
Três navios portugueses, todos baptizados em honra do patrono das coisas perdidas, caíram nas mãos de corsos neerlandeses entre 1605 e 1618. A captura ao largo de Meshima em 1615 obrigou Tokugawa Ieyasu a arbitrar o primeiro caso jurídico internacional da história do Japão.
Dois navios de guerra holandeses navegaram meio mundo para capturar a mais rica nau portuguesa no mar. Falharam-na por dois dias e um banco de nevoeiro. O que encontraram em vez disso foi uma licença comercial que sustentaria dois séculos de comércio holandês no Japão.
Um galeão espanhol de 1000 toneladas desfez-se numa praia de Kazusa em setembro de 1609 e pôs o antigo governador das Filipinas do lado errado de uma lei que entregava ao xogum todos os navios encalhados. Tokugawa Ieyasu dispensou a lei, mandou William Adams buscá-lo e passou o inverno a tentar comprar o segredo da prata mexicana.
Uma mensagem a Fujian, um tratado em Pusan e uma diplomacia das sombras movida a cartas forjadas e selos adulterados. Num único ano, o xogum retirado tentou reconstruir as relações do Japão com os seus dois grandes vizinhos continentais, e quase nenhum dos envolvidos dizia a verdade.
Uma rixa em Macau, um cerco no porto de Nagasáqui e um capitão que escolheu detonar a sua própria carraca em vez de se render, a destruição do navio mais rico de Portugal desencadeou uma cadeia de eventos que pôs fim ao Século Cristão no Japão.
Depois da explosão da Madre de Deus, Portugal e o Japão tiveram de reconstruir o seu comércio a partir da papelada. Cartas, éditos, licenças de selo vermelho e uma embaixada cujas três exigências foram cabalmente recusadas mostram como dois impérios que não confiavam um no outro, e que não conseguiam bem substituir-se um ao outro, continuaram a fazer negócio.
Numa tarde de junho de 1613, um navio chamado Clove ancorou num pequeno porto de Kyushu e um capitão de nome John Saris desembarcou trazendo uma carta do rei Jaime I, um carregamento de panos de lã por vender e um rancor contra o único inglês no Japão. 10 anos depois, os ingleses haviam de zarpar endividados, desonrados e em lágrimas.
No verão de 1621, o xogunato Tokugawa fez algo que nenhuma potência europeia conseguira: olhou para a frota corsária holandesa e inglesa sediada em Hirado, que travava uma guerra corporativa privada contra a navegação ibérica, e reclassificou-a como simples pirataria. A palavra que escolheu foi bahan; apressou o fim da Frota de Defesa e da feitoria inglesa e pôs fim às esperanças holandesas de travar a sua guerra antiportuguesa a partir de águas japonesas.
Um presente de pele de tubarão e pólvora que deixou dois conselheiros Tokugawa a perguntar quem o enviara, um navio votivo perdido num incêndio de santuário, e um governo que foi promoção e destituição no mesmo documento. Um mercador japonês tornou-se um dos homens mais poderosos do Sião, e um manual escolar de 1942 transformou a sua carreira numa glória nacional que ela nunca reivindicara.
O édito de 1614 banira uma religião. O édito de 1639 baniria um povo. Entre os dois, um decreto mais discreto desmantelou o tecido da vida quotidiana que tornara possível a Nagasáqui portuguesa, pondo fim à residência permanente, criminalizando o traje europeu e separando famílias eurasiáticas navio a navio.
Em 1626 um mercador de Macau entrou em Nagasáqui com seis galeotas e uma fortuna em seda chinesa, e partiu depois de ter assinado o abandono dos padres que o tinham enriquecido. 14 anos depois, o mesmo homem ajoelhou-se no Monte dos Mártires com o pescoço debaixo de uma espada Tokugawa.
Em maio de 1628, um comandante espanhol enviado para punir os siameses foi antes à caça de japoneses. Fez 42 prisioneiros, roubou o passe do selo vermelhão do xogum e viu os seus compatriotas de Manila recusarem-se a pagar a conta. A fatura caiu sobre os mercadores portugueses de Macau, e sobre um feitor nascido em Lisboa cuja carreira ligada ao incidente terminaria, 12 anos mais tarde, com a cabeça espetada numa estaca sobre Nagasáqui.
25 mercadores obrigados a pagar a sua própria prisão, 800 portugueses conduzidos por uma ponte e contados, e um feitor-chefe a rastejar de joelhos ao longo de toda uma sala de audiências Tokugawa. Durante 218 anos, quase tudo o que o Japão sabia da Europa passou por um ilhéu artificial no porto de Nagasáqui.
Quatro galeotas a carregar para Macau, um lodaçal arrendado aos seus próprios inquilinos a preços extorsionários, e 287 pessoas que não tinham praticado ato nenhum. O quarto decreto Kan'ei foi o momento em que uma guerra contra a crença se tornou uma guerra contra a ascendência.
O xogunato Tokugawa trancou o país e deixou apenas algumas janelas abertas. O que aconteceu a seguir, dois séculos de revolução interna na agricultura, no comércio, na cultura e na ciência, garantiria que, quando as portas fossem finalmente forçadas, a nação por trás delas seria tudo menos medieval.
No Verão de 1640, 74 homens navegaram de Macau até um porto que lhes fora explicitamente proibido. 61 deles perderiam a cabeça. Os 13 que sobreviveram deviam servir de mensageiros.
Cinco anos após a expulsão, quatro anos depois de 61 homens perderem a cabeça, Portugal enviou dois galeões de volta a Nagasáqui, armado com um novo rei, um novo argumento e uma velha recusa em aceitar um não como resposta.
46 anos depois da expulsão, 45 depois do massacre de Nishizaka, uma única fragata portuguesa voltou a entrar no porto de Nagasáqui sem levar seda, nem padres, nem ambição. Apenas um punhado de marinheiros japoneses náufragos e a última e silenciosa pergunta de saber se alguma coisa poderia ser salva.