Presa de Guerra: As Capturas Holandesas do Santo António

Os portugueses tinham um problema de nomes. Ou melhor, tinham um hábito de nomeação que, ao longo do início do século XVII, se transformou num problema para quem tentasse acompanhar qual navio fora apresado por qual neerlandês em qual porto.

O nome Santo António, Santo António de Lisboa e Pádua, patrono das coisas perdidas, ironia que se escreve a si própria, era um dos mais populares baptismos na frota marítima portuguesa. Capitães devotos, mestres construtores devotos, esposas devotas de capitães devotos: todos concordavam que uma embarcação que partia para águas cheias de tufões, piratas e da Companhia Neerlandesa das Índias Orientais beneficiaria da intercessão de um santo conhecido por recuperar o que se havia perdido. O resultado foi que, em qualquer momento dos inícios de 1600, múltiplas naus, galeões e juncos chamados Santo António sulcavam as rotas marítimas entre Goa e Nagasáqui. Quando os holandeses começaram a capturá-los, e capturaram pelo menos três, o registo arquivístico tornou-se um emaranhado de nomes idênticos, navios diferentes, cargas diferentes e consequências muito diferentes.

Duas dessas capturas tiveram enorme importância. A primeira, ao largo da costa da Península Malaia em 1605, rendeu um pecúlio que confirmou a corso como estratégia empresarial. A segunda, nas águas a oeste do Japão em 1615, desencadeou a primeira arbitragem formal de uma disputa europeia pelo xogunato Tokugawa, produziu uma decisão histórica sobre os limites da protecção jurídica japonesa, e traçou no oceano uma linha que os holandeses passariam as duas décadas seguintes a fingir não ver.

Mas para compreender qualquer uma delas, é preciso começar pelo navio que deu início a tudo. E esse navio não se chamava de modo algum Santo António.

A Presa que Mudou as Regras

Em Fevereiro de 1603, uma frota holandesa sob o comando do almirante Jacob van Heemskerck rondava o Estreito de Singapura quando encontrou a Santa Catarina, uma nau portuguesa que navegava de Macau para Malaca. A Santa Catarina ia carregada até ao tombadilho de mercadorias, sedas chinesas, especiarias, porcelana Ming, e os navios de Heemskerck estavam armados até aos dentes. O combate foi breve e o seu desfecho decisivo.

Quando o porão da nau foi inventariado e o seu conteúdo enviado de volta a Amesterdão para leilão público, o total apurado foi estarrecedor: mais de 3,3 milhões de florins. Para contextualizar este número, equivalia aproximadamente às receitas da Coroa Inglesa em 1603. Um único navio português, capturado numa única tarde. Só a porcelana, delicadas taças e pratos azuis e brancos que as donas de casa neerlandesas exibiriam nas suas salas durante o século seguinte, ficou conhecida como Kraakporselein, porcelana de nau, um termo que os estudiosos da cerâmica ainda hoje utilizam.

O efeito na sala de administração da Vereenigde Oostindische Compagnie, a VOC, fundada apenas um ano antes, foi transformador. Antes da Santa Catarina, os directores da Companhia haviam alimentado ficções educadas sobre a coexistência com os portugueses em águas asiáticas. Os holandeses eram recém-chegados. Os portugueses operavam no oceano Índico e no mar da China Meridional havia quase um século. Havia um argumento, em que alguns directores da VOC genuinamente acreditavam, segundo o qual a acomodação era possível, segundo o qual o oceano era suficientemente vasto para dois impérios mercantis europeus e que o confronto armado era mau para as margens.

Os 3,3 milhões de florins obliteraram esse argumento. A guerra de corso não era um custo do negócio. A guerra de corso era o negócio. No final de 1603, a VOC tinha despachado o almirante Steven van der Hagen com uma frota que levava instruções explícitas para tomar a ofensiva e infligir o maior dano possível à navegação e às fortificações espanholas e portuguesas em toda a Ásia. A postura defensiva tinha terminado.

Havia, no entanto, uma dificuldade jurídica. A Santa Catarina tinha sido apresada sem declaração de guerra, em águas sobre as quais os holandeses não detinham qualquer reivindicação soberana, a um navio pertencente a uma nação com a qual a República das Províncias Unidas não estava formalmente em paz mas também não estava formalmente em guerra, tendo a Coroa Portuguesa sido absorvida pela Monarquia Espanhola desde 1580, e sendo a guerra espanhola contra os holandeses um daqueles barrocos conflitos europeus que oscilavam entre armístio e hostilidade consoante a estação. Os proprietários portugueses da carga da Santa Catarina apresentaram contestações judiciais. A legitimidade da presa não era uma conclusão assente.

A resposta da VOC foi contratar um advogado de vinte anos.

O Advogado e o Oceano

Hugo Grotius era brilhante, ambicioso e, à data da sua comissão, suficientemente jovem para que a sua reputação jurídica fosse ainda sobretudo uma questão de promessa e não de precedente. Os directores da VOC pediram-lhe que redigisse uma defesa jurídica da apreensão da Santa Catarina, em essência uma peça alegando que tomar o navio de outra nação e vender a sua carga não constituía pirataria mas sim um legítimo acto de guerra conduzido por uma entidade comercial privada.

O tratado daí resultante, De Jure Praedae, «Comentário sobre o Direito de Presa e Despojo», fez consideravelmente mais do que defender uma única apreensão. Grotius construiu todo um quadro filosófico para a liberdade dos mares, argumentando que o oceano não podia pertencer a qualquer potência soberana, que o direito de navegação era um direito natural pertencente a todas as nações, e que uma companhia privada agindo sob a autoridade do seu governo podia licitamente apresar navios de um Estado inimigo mesmo na ausência de uma declaração formal de guerra. Um capítulo do tratado, publicado separadamente em 1609 como Mare Liberum, «O Mar Livre», tornou-se um dos textos fundacionais do direito internacional.

A ironia era requintada. Um argumento jurídico encomendado para justificar a pirataria empresarial tornou-se a base filosófica do moderno direito das gentes. O oceano de Grotius era livre porque a VOC precisava que fosse livre. O princípio dos mares abertos, que viria a sustentar séculos de comércio marítimo internacional, nasceu como estratégia jurídica empresarial, um memorando da sala de administração vestido de latim e publicado como filosofia.

Os portugueses, naturalmente, sustentavam a posição oposta. A posição ibérica, articulada com diferentes graus de sofisticação pelos juristas espanhóis e portugueses, era a de que o Tratado de Tordesilhas e as bulas papais subsequentes haviam dividido o mundo não cristão entre Espanha e Portugal, e que qualquer incursão de potências protestantes em águas reivindicadas ao abrigo dessas concessões era ilegal. A resposta neerlandesa, segundo a qual o Papa não tinha autoridade para ceder oceanos que não possuía a nações incapazes de fazer valer as suas pretensões, era simultaneamente juridicamente sólida e comercialmente conveniente.

O precedente da Santa Catarina resolveu a questão no único tribunal que importava: o mercado. Os accionistas da VOC receberam os seus dividendos. O público neerlandês recebeu a sua porcelana. E cada capitão da VOC que partia para Oriente recebeu um sinal claro: os navios portugueses eram presa lícita, e as recompensas por toma-los eram espectaculares.

A Segunda Presa: Patani, 1605

Dois anos após a Santa Catarina, o sistema produziu o seu próximo grande resultado.

A 26 de Março de 1605, o almirante Wybrant van Warwyck estava ancorado no porto de Patani, um próspero entreposto comercial na costa oriental da Península Malaia, quando uma nau portuguesa entrou no porto. O navio era o Santo António, com destino de Macau para Malaca, e tinha aportado a Patani para reparações. Vinha carregado com os proventos do comércio da seda de Macau, o mesmo comércio que sustentava a viagem anual da Nau do Trato a Nagasáqui e que gerava as colossais margens descritas noutros artigos desta série.

Van Warwyck não atacou de imediato. Era um operador astuto e compreendia que apresar um navio num porto soberano exigia mais do que poder de fogo. Exigia autorização. Os holandeses haviam estabelecido recentemente uma feitoria em Patani, e Van Warwyck cultivara relações com a governante local, a Rainha de Patani, uma de uma sucessão de mulheres que governaram o sultanato ao longo dos finais do século XVI e inícios do XVII. Entretanto, as relações luso-patanesas tinham azedado. A praça portuguesa de Malaca era uma rival comercial, e o governo da Rainha tinha acumulado uma lista de queixas contra os mercadores portugueses que Van Warwyck teve o maior prazer em validar.

Obteve o consentimento explícito da Rainha para atacar a nau no seu porto. A cobertura diplomática era tão importante quanto o fogo de canhão. Van Warwyck não era pirata. Era um oficial da Companhia a executar um mandato empresarial com a aprovação documentada do soberano local, exactamente o tipo de folha de figueira jurídica que o tratado de Grotius fora concebido para fornecer.

O Santo António foi tomado. A sua carga, ao ser leiloada nos Países Baixos, rendeu 1 600 000 florins, tornando-a a segunda presa mais valiosa alguma vez capturada pelos holandeses em águas asiáticas, superada apenas pela própria Santa Catarina. O nome do capitão português que comandava o navio não consta das fontes sobreviventes, o que conta a sua própria história sobre que perspectiva os arquivos preservaram.

A estratégia de Van Warwyck em Patani estabeleceu um modelo que a VOC repetiria por todo o Sudeste Asiático nas quatro décadas seguintes: identificar um governante local com queixas contra os portugueses, oferecer apoio comercial e militar, obter autorização formal para ataques à navegação ibérica, e apresentar a presa resultante como um legítimo acto de guerra sancionada e não como roubo em alto mar. Era um sistema que combinava capitalismo, diplomacia e violência com uma eficiência que os portugueses, ainda a operar segundo o modelo mais antigo de enclaves costeiros fortificados e monopólio licenciado pela Coroa, não conseguiam igualar.

A captura de 1605 revelou também algo sobre o ritmo da estratégia neerlandesa. Van Warwyck não estava em Patani por acaso. Passara o verão anterior a cruzar o mar da China Meridional com o objectivo específico de interceptar as naus portuguesas com destino ao Japão, os grandes navios da rota Macau-Nagasáqui cujas cargas valiam, por casco, mais do que quase qualquer outra coisa que flutuasse em águas asiáticas. Não conseguira encontrá-las. O Santo António em Patani era uma consolação aceitável a 1,6 milhões de florins.

A mensagem para a sala de administração da VOC era clara: o comércio português da seda era o alvo mais rico da Ásia, e cada florim gasto em navios de guerra para o interceptar era um investimento com retornos extraordinários. A caça às grandes naus tinha começado.

Um Junco Chamado Santo António

Passou uma década. A VOC expandiu-se incansavelmente, com feitorias em Bantam, Hirado, nas Molucas, em Ayutthaya, enquanto o Estado Português da Índia se contraía sob a pressão combinada da agressão neerlandesa, das guarnições sobreestendidas e da perda catastrófica de receitas devido aos navios capturados. Em 1609, a Espanha e a República das Províncias Unidas assinaram a Trégua dos Doze Anos, uma cessação formal das hostilidades na Europa. Em teoria, a trégua estendia-se às águas asiáticas. Na prática, estendia-se a qualquer interpretação que os comandantes locais da VOC achassem conveniente.

Em Agosto de 1615, o iate da VOC Jaccatra operava nas águas a oeste de Kyushu quando deparou com outra embarcação chamada Santo António. Este navio não era uma nau. Era um junco português, uma embarcação híbrida do tipo comum no comércio costeiro intra-asiático, navegando do Champa na Indochina para o Japão, com tripulação maioritariamente chinesa e japonesa. Era mais pequeno, mais modesto, e transportava uma carga de ébano, estanho, barras de ouro e conservas, em vez das fortunas em seda da rota de Macau.

A captura teve lugar perto de Meshima, uma ilha vulcânica recortada da cadeia das Danjo Guntō, a cerca de cento e sessenta quilómetros da costa ocidental de Kyushu. A silhueta distintamente alta e dentada de Meshima tinha-a tornado um ponto de referência náutico crucial para todo piloto europeu e japonês que se aproximava do arquipélago japonês pelo sul ou pelo oeste. Se conseguisses ver Meshima, sabias onde estavas. A ilha era um marco no limiar das águas japonesas.

Este pormenor geográfico viria a revelar-se decisivo. Porque a questão que emergiu nas semanas seguintes à apreensão não era se os holandeses sentiam que tinham o direito de capturar uma embarcação portuguesa, os precedentes de 1603 e 1605 haviam resolvido isso, mas se tinham o direito de o fazer aqui, à vista do Japão, em águas que o xogunato Tokugawa considerava suas.

A 18 de Agosto, os holandeses levaram a sua presa para o porto de Kochi, um porto secundário próximo da feitoria da VOC em Hirado. O junco foi rebaptizado de Hoope, «Esperança», e os holandeses prepararam-se para adicionar a sua carga às suas contas. Esperavam que o assunto terminasse aí.

Não terminou.

A Corte do Xogúm

Os mercadores portugueses em Nagasáqui ficaram furiosos. Apresentaram um protesto formal às autoridades japonesas, argumentando que os holandeses tinham cometido pirataria ao apresar um navio dentro das águas territoriais do Japão. A acusação era grave, e era sem precedente. Pela primeira vez, a guerra global entre a Ibéria católica e a Holanda protestante intrometia-se directamente na jurisdição japonesa. O conflito europeu dera literalmente à costa em terras japonesas.

O Bakufu Tokugawa concordou em ouvir o caso. Isto era em si notável. O xogúm retirado, Tokugawa Ieyasu, ainda o homem mais poderoso do Japão apesar de ter formalmente cedido o título ao seu filho Hidetada em 1605, serviria de árbitro de uma disputa entre dois grupos de estrangeiros cuja guerra nada tinha que ver com o Japão. Era, com efeito, o primeiro processo jurídico internacional conduzido em solo japonês.

Jacques Specx, o opperhoofd, o chefe, da feitoria neerlandesa em Hirado, viajou até à corte do xogúm para apresentar a defesa da VOC. Specx era um homem da Companhia até à ponta dos dedos: pragmático, persuasivo, e completamente impassível face ao fosso entre aquilo que a VOC estava autorizada a fazer ao abrigo da Trégua dos Doze Anos e aquilo que efectivamente fazia em águas asiáticas. O seu argumento era directo. Os holandeses não eram piratas. Eram soldados envolvidos numa guerra legítima. Os espanhóis e portugueses haviam repetidamente violado os termos da Trégua de 1609 ao lançarem ataques militares de grande escala contra posições neerlandesas nas Molucas e noutros pontos da Ásia. Em retaliação, o Príncipe Maurício de Nassau autorizara os serviçais da VOC a apresar embarcações ibéricas onde quer que se encontrassem.

Os capitães de navios como o Jaccatra, insistia Specx, não eram piratas. Eram oficiais militares oficiais a cumprir as ordens do seu príncipe soberano. A distinção era importante, não porque alguém na sala acreditasse nela inteiramente, mas porque colocava a apreensão dentro de um quadro jurídico que até o Bakufu, sem qualquer interesse nas querelas europeias, podia avaliar segundo os seus próprios termos.

O Testemunho do Piloto

Neste emaranhado diplomático avançou o único homem no Japão capaz de explicar a geopolítica europeia a um senhor da guerra japonês: William Adams.

Adams, o piloto inglês que dera à costa em 1600, sobrevivera às tentativas dos jesuítas de o fazerem executar, e ascendera até se tornar o mais confiado conselheiro estrangeiro de Tokugawa Ieyasu, navegava há quinze anos no espaço traiçoeiro entre as facções europeias no Japão. Falava japonês. Compreendia a corte Tokugawa. E não tinha qualquer afecto pelos portugueses nem pelos espanhóis, cujos missionários haviam pressionado pela sua morte quando chegara.

Ieyasu estava genuinamente perplexo perante o caso que tinha diante de si. A contradição geopolítica era desconcertante: como podiam as potências ibéricas e neerlandesa estar a travar uma feroz guerra marítima em águas asiáticas enquanto entre si vigorava na Europa uma trégua formal? O conceito de uma paz que se aplicava a um hemisfério mas não ao outro, que era, na prática, exactamente o modo como a Trégua dos Doze Anos operava, não fazia qualquer sentido para um governante habituado a um mundo em que uma paz era uma paz e uma guerra era uma guerra.

Voltou-se para Adams em busca de uma explicação.

O testemunho de Adams foi comedido, simpático aos holandeses, e devastadoramente eficaz. Confirmou que as potências europeias se tinham recentemente tornado amigas pela mediação do Rei de Inglaterra e de outros governantes, uma referência à Trégua de 1609. Mas explicou que o Rei de Espanha se julgava com mais direito aos territórios asiáticos do que qualquer outro príncipe cristão, porque a Espanha já estabelecera a sua presença nas Filipinas e nas Índias. A Espanha, disse Adams a Ieyasu, tencionava usar a força para impedir todas as outras nações de comerciarem na região.

Ieyasu perguntou por que motivo os ibéricos capturavam homens holandeses além de mercadorias, uma questão que revelava o grau em que o xogúm se envolvia com a substância da disputa em vez de apenas julgar a sua superfície. Adams explicou que os espanhóis mantinham centenas de prisioneiros holandeses nas Filipinas, e que os holandeses eram, por conseguinte, compelidos a retaliar apresando homens e mercadorias ibéricas em troca.

O testemunho enquadrou o conflito em termos que Ieyasu compreendia: um senhor poderoso (Espanha) reclamando direitos exclusivos sobre território que outros senhores (Holanda, Inglaterra) disputavam, e o ciclo resultante de apreensões e contra-apreensões que se seguia à incapacidade de resolver a reivindicação. Era, na sua essência, a lógica do período Sengoku transposta para os oceanos.

O papel de Adams foi decisivo. Não era uma testemunha neutra, era um inglês protestante com laços comerciais com as feitorias holandesa e inglesa, mas a sua posição única como conselheiro de confiança de Ieyasu conferia ao seu testemunho um peso que nenhum outro europeu no Japão podia exercer.

O Selo Vermelho

Antes de proferir sentenca, o Bakufu despachou um enviado para interrogar os marinheiros portugueses capturados. O interrogatório foi breve, porque o Bakufu precisava apenas da resposta a uma única questão.

O Santo António levava um goshuin?

O goshuin, também conhecido como shuinjō, era o passaporte de selo vermelho emitido pelo xogunato Tokugawa para autorizar e proteger navios envolvidos no comércio externo. Era, no sistema japonês, o documento definitivo de legitimidade marítima. Um navio que ostentasse o selo vermelho estava sob a protecção pessoal do xogúm. Atacar um shuinsen, um navio de selo vermelho, era atacar o próprio xogúm.

O sistema português de cartaz no oceano Índico operava segundo um princípio inteiramente diferente. O cartaz era uma licença extorquida sob ameaça de violência: pagar os direitos alfandegários portugueses e levar o seu passe, ou enfrentar os canhões dos seus navios de guerra. Era uma extorsão de protecção administrada por uma potência naval. O goshuin Tokugawa, pelo contrário, oferecia uma protecção genuína e formidável, amparada por uma autoridade que todo mercador estrangeiro em águas japonesas, holandês, inglês, chinês, português e espanhol por igual, reconhecia e temia. A VOC nunca cruzou de boa vontade a linha traçada em torno dos navios de selo vermelho, e o passe era tão cobiçado que até capitães ibéricos procuravam obter um, reconhecendo que era o escudo mais eficaz disponível contra os ataques neerlandeses nas águas próximas do Japão.

Os marinheiros portugueses confessaram que não levavam selo vermelho.

O Bakufu encerrou imediatamente o interrogatório. Sem um goshuin, o Santo António não tinha qualquer direito à protecção japonesa. A questão de saber se Meshima estava em águas japonesas, se os holandeses eram piratas ou soldados, se a Trégua dos Doze Anos se aplicava aos mares asiáticos, nada disso importava. O Bakufu tinha reduzido uma complexa disputa internacional a uma única questão binária, e a resposta era não.

A Sentença

A 26 de Setembro de 1615, os funcionários Tokugawa proferiram a sua decisão. O Santo António e a sua carga foram atribuídos aos holandeses como legítima presa de guerra. A embarcação não tinha selo vermelho. Os portugueses não tinham legitimidade para invocar a protecção japonesa.

Ieyasu acrescentou uma coda política. Persuadido pelo testemunho de Adams, concluiu que os espanhóis não tinham fundamentos razoáveis para as suas reivindicações territoriais e comerciais exclusivas na Ásia. Mas teve o cuidado de também não sancionar a posição neerlandesa. Declarou que, sendo esta uma disputa em curso entre nações estrangeiras, «não tomaria parte nem se envolveria no assunto», deixando-o para que os governantes europeus o resolvessem entre si.

A sentença foi uma obra-prima de envolvimento limitado. O Bakufu afirmara três coisas em simultâneo: que Meshima e as suas águas circundantes eram território japonês; que a protecção jurídica japonesa se estendia exclusivamente aos shuinsen; e que o governo Tokugawa não tinha qualquer interesse em julgar guerras europeias para além da questão estrita de saber se a soberania japonesa fora violada.

Os holandeses, naturalmente, ouviram algo diferente. Interpretaram a sentença como um amplo endosso do seu direito de predar sobre a navegação ibérica nos mares em redor do Japão. Se o próprio xogúm lhes atribuíra uma embarcação portuguesa capturada, certamente isto significava que eram livres para capturar mais? A lógica era sedutora, e estava errada. O Bakufu não tinha sancionado a guerra de corso como princípio geral. Tinha decidido que um navio sem selo vermelho não era um problema do Japão. A distinção era estreita, mas a distância entre as duas interpretações haveria de gerar atrito durante anos.

Os portugueses, por sua vez, tiraram a sua própria conclusão: todo o navio que se aproximasse do Japão precisava de um goshuin. O selo vermelho, já valioso, tornou-se indispensável. E a corrida para garantir o patrocínio Tokugawa, a competição diplomática entre mercadores holandeses, ingleses, portugueses, espanhóis e chineses pela graça do xogúm e pelo selo do xogúm, intensificou-se em conformidade.

Fogo Sobre as Águas

O próprio Jaccatra, o iate neerlandês que havia capturado o Santo António ao largo de Meshima, gozou de mais três anos de serviço após o seu momento de fama jurídica. Convertido de presa em instrumento de outras presas, foi empregue pela VOC na rota Hirado-Ayutthaya, em vai-vém entre a feitoria neerlandesa no Japão e o entreposto da Companhia no Sião. Era trabalho útil, sem brilho: o pão nosso de cada dia do comércio intra-asiático que mantinha conectada a rede da VOC enquanto as grandes frotas caçavam presas maiores.

Em 1618, essa rota tornou-se letal.

O Jaccatra navegava com destino ao Japão quando se deparou com quatro galeotas portuguesas comandadas pelo capitão-mor António de Oliveira de Moraes. As galeotas eram mais pequenas, mais rápidas e mais manobráveis do que o iate neerlandês, e eram quatro. Iniciou-se um combate em movimento. Os portugueses encurtaram a distância, e duas das galeotas conseguiram amarrar e abordar o Jaccatra.

O que se seguiu pertence a uma tradição de violência marítima que tanto holandeses como portugueses compreendiam implicitamente. O comandante neerlandês, cujo nome as fontes não registam, anonimato que confere à cena uma estranha universalidade, apercebeu-se de que o navio estava perdido. A captura significava prisão, interrogatório e confisco de cada migalha de informação a bordo. A alternativa era aquela que André Pessoa escolhera no porto de Nagasáqui oito anos antes, quando fez explodir a Nossa Senhora da Graça em vez de se render aos grupos de abordagem de Arima Harunobu. Era a opção que os capitães europeus em águas asiáticas haviam passado a considerar não desesperada mas correcta.

O comandante neerlandês incendiou o paiol do navio. O Jaccatra explodiu. A explosão matou todos os que estavam a bordo.

O Quadro Mais Amplo

As múltiplas capturas de embarcações chamadas Santo António não foram acontecimentos isolados. Eram pontos de dados num padrão, a campanha sistemática neerlandesa para desmantelar o império marítimo português na Ásia atacando a sua componente mais vulnerável: os navios.

O Estado Português da Índia fora construído sobre uma rede de feitorias fortificadas que se estendia de Moçambique a Macau, ligadas por rotas marítimas que, em teoria, eram patrulhadas por navios de guerra portugueses e protegidas pelo sistema do passe-cartaz. A teoria funcionara toleravelmente bem enquanto os portugueses haviam sido a única potência europeia no Índico. Ruíu quando os holandeses chegaram com mais navios, mais capital, e uma estrutura empresarial concebida desde a raiz para a guerra naval.

A estratégia da VOC era simples e impiedosa: interceptar naus portuguesas, apresar as suas cargas, leiloar os bens em Amesterdão, e usar os proventos para financiar a próxima ronda de interceptacões. Cada navio capturado enfraquecia os portugueses tanto comercial como militarmente. Cada ganho inesperado fortalecia os accionistas da VOC e o seu cofre de guerra. A Santa Catarina em 1603, o Santo António em Patani em 1605, o Santo António ao largo de Meshima em 1615, e um terceiro Santo António apresado ao largo de Nagapatnam na costa do Coromandel, transportando setecentos mercadores e passageiros, um porão cheio de arroz, e 290 fardos de têxteis avaliados num mínimo de 60 000 cruzados, eram todos produtos da mesma lógica empresarial.

O conflito contrastava o desajeitado império português, sobrecarregado por uma burocracia lenta, exigências concorrentes do interesse nacional, guerras a travar, subordinado à Igreja, com a VOC neerlandesa: um predador bem capitalizado, conduzido pelos accionistas, com um único objectivo: o lucro.

Fontes & Leitura Adicional

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