O Último Navio: A Viagem do São Paulo de 1685

Na manhã de 3 de julho de 1685, as sentinelas nas colinas acima de Nagasáqui viram uma coisa que, a rigor, não deveria existir. Uma fragata portuguesa entrava na baía.

Tinham passado quarenta e seis anos desde que o xogunato promulgara o último édito do sakoku, que expulsava os portugueses do Japão sob pena de morte. Tinham passado quarenta e cinco anos desde que sessenta e um delegados portugueses de Macau tinham sido decapitados em Nishizaka por cometerem o erro de pôr à prova a sinceridade desse édito. Tinham passado trinta e oito anos desde que os galeões régios de João IV tinham fundeado nesta mesma baía durante dois meses, antes de serem despachados sem sequer a cortesia de uma audiência. O livro das relações luso-japonesas não fora apenas fechado. Fora queimado, as cinzas espalhadas, e uma pedra rolada por cima do sítio.

E, no entanto, ali estava, numa manhã clara de julho do segundo ano da era Jōkyō, um pequeno navio português a arvorar as suas cores e a perguntar delicadamente se poderia dar duas palavras.

O São Paulo de 1685 foi o último navio português a visitar o Japão. Foi também o mais estranho. Ao contrário de todas as delegações macaenses que o precederam, não levava seda nem prata. Ao contrário da embaixada condenada de 1640, não levava embaixadores em sedas de cerimónia. Ao contrário dos galeões régios de 1647, não levava cartas de um rei. O que levava eram doze ou treze pescadores japoneses náufragos da província de Isé, uma aposta calculada disfarçada de ato de caridade, e um século de saudade macaense por um comércio que nunca fora substituído.

Esta é a história de como correu essa viagem final — e de como o xogunato Tokugawa, por uma vez no seu longo trato com os portugueses, optou por recusar uma proposta sem matar ninguém.

A Cidade Que Não Largava

A Depressão de Macau Depois de 1639 e a Recuperação de Cantão na Década de 1680

Para se perceber por que razão o São Paulo chegou sequer a zarpar, é preciso perceber a cidade que o enviou — e o luto peculiar de um porto que perdera a sua razão de existir.

Macau fora, durante quase um século, a feitoria mais lucrativa do império português a oriente do Cabo. A Nau do Trato — a Grande Nau de Amacon — levara durante décadas seda crua chinesa a Nagasáqui e regressara carregada de prata japonesa, com margens que por vezes ultrapassavam os 100 por cento. Em 1637, num dos que viriam a ser os últimos anos do comércio, a prata levada de Nagasáqui pelos portugueses foi avaliada em mais de 6,6 milhões de florins, um valor comparável a todo o capital inicial da Companhia Holandesa das Índias Orientais. Aquilo não era comércio. Era alquimia disfarçada de navegação.

E depois, em 1639, acabou.

O último édito do sakoku bateu a porta. O massacre da embaixada de 1640 trancou-a. O fracasso da embaixada régia de 1644–1647 confirmou que o ferrolho não voltaria a correr. Na história de Macau, como nos livros de contas do seu Senado, a década de 1640 foi catastrófica. Todo o modelo económico da cidade assentava numa única rota marítima para um único porto. Esse porto estava agora fechado com extremo rigor. A sua perda mergulhou Macau numa depressão da qual a cidade, na verdade, nunca recuperou por completo.

As décadas que se seguiram foram um ajustamento lento e doloroso. Macau sobreviveu diversificando — Manila, Macáçar, Timor, Cochinchina, Sião, Tonquim — mas nenhuma destas rotas chegou perto da escala do que se perdera. Os holandeses tomaram Malaca em 1641, estrangulando uma segunda artéria vital. A violenta transição Ming–Qing das décadas de 1640 e 1650 desorganizou as cadeias de abastecimento chinesas e lançou vagas de refugiados pelo delta do rio das Pérolas. Pela década de 1660, a outrora poderosa frota mercante da cidade encolhera para talvez dez ou doze navios relativamente pequenos. As casas ficavam vazias. Os armazéns faziam eco.

Depois, no início da década de 1680, chegou o primeiro alívio verdadeiro em quarenta anos.

Em 1680, o novo regime Qing autorizou formalmente o comércio de Macau, legitimando as suas operações comerciais depois de décadas de incerteza Ming–Qing. Em 1682, Macau garantiu o monopólio do comércio externo reaberto em Cantão por uma taxa anual de 8000 libras — uma quantia que a cidade a custo podia suportar, em troca de um fluxo de receitas sem o qual não podia dar-se ao luxo de viver. Os navios de Batávia, de Manila e da costa do Coromandel tinham agora de passar por mãos macaenses para chegar ao mercado chinês. A cidade voltava a respirar.

E foi precisamente neste momento de recuperação hesitante — quando Macau readquirira confiança apenas suficiente para pensar estrategicamente — que um tufão ao largo da costa do Kyūshū empurrou um junco japonês através do mar da China Meridional até às águas do rio das Pérolas.

Treze Homens e uma Ideia

Os Náufragos Japoneses de Isé e o Plano do Senado de Macau em 1685

O navio japonês pertencia ao comércio de cabotagem de Isé, a província costeira a sudeste de Quioto, e nunca deveria ter chegado perto de Macau. A navegação japonesa era, por desígnio do xogunato, um assunto de águas de casa. Os navios de selo vermelho de alto-mar do início do período Tokugawa estavam proibidos havia meio século. Os mercadores japoneses comerciavam à vista do arquipélago ou não comerciavam de todo. Um junco de Isé, apanhado por um tufão que o arrastou mil e quinhentas milhas fora de rota, era menos um navio de comércio do que uma garrafa rolhada dada à costa numa praia estrangeira.

Os doze ou treze homens a bordo — as fontes divergem quanto ao número exato — foram tirados da água por embarcações macaenses e levados para a cidade. O que aconteceu a seguir diz tudo sobre o modo como Macau pensava.

Em qualquer porto comum, os náufragos teriam sido entregues às autoridades competentes, alimentados e alojados, e por fim repatriados no primeiro navio que calhasse seguir para a sua terra. Em Macau, em 1685, tornaram-se, poucos dias depois de chegarem, a peça central de um plano diplomático.

O Senado da Câmara — o Leal Senado, o célebre e conflituoso conselho municipal de Macau — reuniu-se para apreciar o achado. O raciocínio, exposto nas deliberações conservadas nos Arquivos de Macau, era direto quase ao ponto da ingenuidade. O Japão expulsara mercadores, padres e embaixadores portugueses. O Japão nunca expulsara explicitamente a devolução de súbditos japoneses por mãos portuguesas. O édito de 1639 e os reforços subsequentes da política do sakoku tinham dito respeito, a cada passo, ao que os portugueses traziam para dentro do Japão. Nunca tinham dito respeito ao que os portugueses pudessem discretamente trazer de volta.

Aqui estava, pois, uma oportunidade de elegância superior. Um pretexto tão irrepreensível, tão humanitário, tão transparentemente desprovido de qualquer segunda intenção, que até os Tokugawa — o governo mais desconfiado da terra, como era sabido — podiam ser desarmados. Devolver os náufragos. Não pedir nada. Não transportar nada. Não dizer nada. Deixar que o gesto falasse por si. E se, no resplendor de uma receção cortês, a questão do comércio pudesse ser levantada — bem, isso era assunto para mais tarde.

O Senado tomou os náufragos sob proteção oficial e votou o fretamento de um navio.

O que estavam a propor era o tipo de manobra diplomática que resulta às mil maravilhas no papel e aterroriza todos os que a têm de executar. Para os homens mais velhos em volta da mesa do conselho, a lógica era quase matematicamente perfeita. Para quem se lembrasse do que acontecera à embaixada de 1640 — e ainda havia em Macau homens vivos que se lembravam — a lógica era uma cobertura delicada sobre uma pergunta simples: quantas vidas macaenses valia o comércio do Japão desta vez?

A resposta, animadoramente, veio a ser nenhuma.

Um Navio em Lastro

O Que o São Paulo Levou a Nagasáqui em 1685, e o Que Não Levou

A embarcação fretada para a viagem foi o São Paulo, uma fragata de que quase nada se sabe. As fontes sobreviventes — os Arquivos de Macau, a History of Japan de Engelbert Kaempfer, as referências dispersas na bibliografia de Boxer — não registam o nome do seu capitão. Não descrevem a sua tonelagem com precisão nenhuma. Não anotam se foi construída em Macau, em Goa, ou tomada como presa. É, historiograficamente, o mais ténue dos navios nanban, uma nota de rodapé a navegar por entre notas de rodapé.

O que as fontes registam, com um detalhe invulgar, é o que ele levava. E, mais importante, o que não levava.

O Senado tinha pensado muito na catástrofe de 1640, e ainda mais na recusa de 1647. Em cada um desses casos, as objeções do xogunato tinham girado em torno do que vinha a bordo: prata, requerentes, padres, cartas régias, intenções comerciais. O São Paulo não levaria nada disso. Navegaria em lastro — a fórmula dos navios de comércio para uma viagem sem carga, apenas com peso no porão para manter a embarcação estável. Não havia peças de seda, nem caixas de pimenta, nem fardos de algodão, nem mercadorias de espécie alguma. Não havia jesuítas. Não havia frades de ordem nenhuma. Não havia parafernália religiosa para além do que a tripulação precisava para as suas devoções privadas, e mesmo isso foi cuidadosamente restringido. Não havia cartas de reis, nem petições, nem memorandos, nem embaixadores em traje de gala. Não havia, na formulação seca da resolução do Senado, nada.

Nada exceto os náufragos, mantimentos para a sua viagem, e uma tripulação cujas instruções permanentes eram comportar-se com o máximo absoluto de deferência e o mínimo absoluto de iniciativa.

O São Paulo saiu de Macau a 1 de junho de 1685. A travessia decorreu sem incidentes. Ao cabo de cerca de um mês no mar, a 3 de julho, avistou as colinas do Kyūshū e entrou na baía de Nagasáqui.

O que se passou nos dois meses seguintes é, à sua maneira estranha, um dos encontros mais silenciosos de todo o período nanban — e um dos mais reveladores.

Os Intérpretes Que Ainda Se Lembravam

Porque Falavam Ainda os Oficiais de Nagasáqui Português em 1685

A primeira surpresa chegou poucas horas depois de a fragata fundear.

Um grupo de oficiais japoneses saiu de Nagasáqui para inspecionar o intruso. Entre eles vinham intérpretes. E esses intérpretes, para espanto da tripulação portuguesa, dirigiram-se-lhes em português.

Tinham passado quarenta e seis anos desde que os últimos navios portugueses tinham saído do porto de Nagasáqui. Quarenta e seis anos em que nenhum navio português entrara legalmente num porto japonês. E, no entanto, ali estavam, em 1685, oficiais de Nagasáqui que sabiam ler, escrever e falar a língua com fluência.

A razão era que o xogunato — à sua maneira caracteristicamente contraditória — mantivera em Nagasáqui um conjunto cuidadosamente cultivado de falantes de português muito depois de os próprios portugueses terem desaparecido. A corporação oficial dos intérpretes, os tsūji, era uma instituição hereditária. As famílias que tinham aprendido português na primeira metade do século XVII, para efeitos do comércio de Nagasáqui, tinham passado a língua aos filhos e aos netos — o Estado exigia que ela estivesse disponível para a eventualidade de um momento exatamente como este. Podia ainda vir um navio português. Podia ainda descobrir-se um texto kirishitan. Podia ainda dar à costa um náufrago. E quando isso acontecesse, o xogunato queria os seus próprios homens na equipa de abordagem, e não holandeses contratados em Deshima. Há nisto algo de bastante comovente: uma língua mantida viva num único porto por uma pequena corporação de homens, conservada como um bem do Estado para um futuro que, durante a maior parte dessas décadas, nunca viria.

E então, em 1685, chegou.

A tripulação portuguesa respondeu com cuidado às perguntas dos intérpretes. Tinham vindo, disseram, devolver os marinheiros japoneses salvos ao largo de Macau. Tinham vindo sem qualquer propósito comercial. Não tinham trazido a bordo nada que fosse proibido pela lei japonesa. Pediam, com toda a humildade, que se informassem as autoridades e — se tal fosse possível — que lhes fosse concedido o favor de uma audiência acerca da relação tradicional entre o Japão e a coroa portuguesa.

Os oficiais registaram as respostas. Registaram, em separado, os testemunhos dos próprios náufragos japoneses. Os dois relatos, verificou-se, coincidiam em todos os pormenores.

No dia seguinte, a inspeção começou a sério.

A Inspeção

Como Nagasáqui Revistou o São Paulo e Reteve a Sua Tripulação

As autoridades japonesas, tendo aprendido com 1640 e 1647 que nem sempre se podia acreditar na palavra dos navios portugueses, conduziram o tipo de busca que não deixa nada à sorte. Abriram-se todas as arcas. Esvaziaram-se todos os armários. Virou-se do avesso o saco de mar de cada tripulante. Cada compartimento abaixo do convés foi esquadrinhado por oficiais que procuravam especificamente contrabando de duas categorias: mercadorias comerciais de qualquer espécie, e artigos religiosos de qualquer descrição. Cruzes, rosários, imagens sagradas, medalhas, orações impressas, vasos sacros — tudo o que pudesse sugerir um propósito missionário encoberto era o que os inspetores mais temiam encontrar, e o que mais minuciosamente caçavam.

Não encontraram nada.

Os portugueses, verificou-se, tinham dito a verdade. O navio estava vazio.

Satisfeitas quanto a este ponto, as autoridades japonesas passaram à segunda fase do procedimento. Os náufragos foram autorizados a desembarcar e ficaram à guarda dos japoneses. A tripulação portuguesa não foi autorizada a desembarcar. O leme do navio foi retirado. As velas foram arriadas e levadas para terra. As armas e as munições foram confiscadas. Tudo isto, explicaram os oficiais com todo o cuidado, era procedimento corrente; tudo seria devolvido quando a embarcação recebesse licença para partir.

O que é impressionante em toda esta sequência — e o que a distingue tão nitidamente dos protocolos selvagens de 1640 — é o tom. Os japoneses não eram hostis. Eram escrupulosos. O governador de Nagasáqui, uma figura que nas catástrofes anteriores estaria a preparar carrascos, tratou em vez disso de manter os portugueses sob guarda no porto e bem abastecidos de água fresca, arroz, fruta, peixe e legumes enquanto esperavam notícias de Edo. Era como se, tendo-se convencido de que o São Paulo era exatamente aquilo que dizia ser, os japoneses tivessem decidido tratar a sua tripulação não como criminosos mas como hóspedes inesperados e ligeiramente incómodos.

O que, num sentido bem real, é o que eram.

Os despachos seguiram para Edo. No sistema Tokugawa, nada desta magnitude podia ser decidido localmente. O governador de Nagasáqui era um oficial temível, mas não tencionava improvisar uma resposta ao primeiro navio português a entrar em águas japonesas em quase meio século. O assunto seria decidido pelo rōjū — o conselho superior — e, em última instância, pelo próprio xogum. Em 1685, esse xogum era Tokugawa Tsunayoshi, filho de Iemitsu, quinto da linhagem Tokugawa. Não era conhecido pela sua clemência, e era famoso pelo gosto por aquele tipo de rituais elaborados e procedimentos minuciosos que tornavam a governação Tokugawa, para os seus súbditos, ao mesmo tempo inescapável e profundamente inescrutável.

A tripulação portuguesa esperou.

Esperaram, como veio a verificar-se, mais de um mês.

A Resposta do Xogum

A Resposta de Tokugawa Tsunayoshi de 6 de agosto de 1685

A 6 de agosto de 1685, chegou a resposta de Edo. Era, à sua maneira, uma pequena obra-prima da arte de governar dos Tokugawa.

A resposta, entregue formalmente aos portugueses através dos intérpretes, compunha-se de dois elementos cuidadosamente calibrados para coexistirem.

O primeiro era a gratidão. O xogum queria que se soubesse que as autoridades do Japão estavam agradecidas pela bondade e pelo incómodo que os portugueses tinham tido ao salvar os náufragos de Isé e ao devolvê-los à sua terra. Em sinal desta gratidão, e para que a tripulação do São Paulo não passasse privações na viagem de regresso, o xogum ordenara que o navio fosse abastecido com trinta sacos de arroz, comida fresca em abundância, água e todos os mantimentos necessários para a viagem de volta. Os portugueses deviam aceitar estes mantimentos como dádiva do governo japonês.

O segundo era a proibição. Numa linguagem de requintada cortesia e de absoluta finalidade, o xogum instruiu os portugueses a informar o governador de Macau de que os navios de Macau nunca mais deveriam vir ao Japão, sob pretexto algum. Os éditos do sakoku mantinham-se em vigor. A proibição da propagação do cristianismo mantinha-se em vigor. A interdição da entrada de portugueses mantinha-se em vigor. A devolução de súbditos japoneses náufragos era apreciada, mas não podia — e não iria — servir de base para a retoma de relações de espécie alguma. Se, em data futura, outra embarcação portuguesa entrasse em águas japonesas por que razão fosse, as consequências seriam as prescritas pelo édito de 1639.

Vale a pena deter-se no enquadramento.

Na resposta do xogum não há nada da violência retórica da sentença de 1640, quando os embaixadores portugueses tinham sido chamados «vilões» e ouvido a leitura de uma sentença de morte nas suas sedas de gala. Não há nada do silêncio inamovível de 1647, quando os galeões de Siqueira de Souza foram ignorados até partirem. Há, em vez disso, algo que quase se lê como uma carta cortesã de pesar. Os portugueses tinham feito uma coisa boa. Os portugueses seriam recompensados por a terem feito. Mas os portugueses não deviam interpretar a recompensa como uma abertura. A porta, dizia o xogum nos termos mais delicados ao alcance de uma chancelaria Tokugawa, continuava fechada — e a própria delicadeza era a prova de quão completamente fechada estava.

A vitória, por outras palavras, tornara-se tão completa que já podia ser vestida de bondade.

A Partida

Quando o São Paulo Partiu de Nagasáqui: 30 de agosto ou 23 de setembro de 1685

A devolução do leme, das velas, das armas e das munições decorreu na ordem inversa daquela por que tinham sido retirados. O governador de Nagasáqui, numa cortesia final, pediu ao capitão português que deslocasse o São Paulo para um ancoradouro a alguma distância da entrada do porto antes de partir — um último lembrete discreto de que a presença do navio no porto interior era uma concessão, e não um direito — e perguntou delicadamente quando tencionava a embarcação fazer-se à vela.

O São Paulo ficou retido algumas semanas por ventos desfavoráveis. As fontes dão datas ligeiramente diferentes para a sua partida final: umas colocam-na a 23 de setembro de 1685, outras já a 30 de agosto. A discrepância é menos significativa do que parece; ambas refletem uma embarcação que, tendo recebido a sua resposta, aproveitou a primeira janela de tempo disponível e seguiu para casa. A travessia de regresso a Macau decorreu sem incidentes. O navio chegou no outono, deu a notícia ao Senado, e voltou a escorregar para a obscuridade dos arquivos macaenses de onde o seu nome brevemente emergira.

Os náufragos, presume-se, regressaram a Isé.

Os portugueses, sabe-se com certeza, nunca mais voltaram.

O Cronista Alemão

O Relato de Engelbert Kaempfer sobre a Viagem do São Paulo

Cinco anos depois de o São Paulo ter voltado para casa, um médico alemão ao serviço da Companhia Holandesa das Índias Orientais pisou a estreita ilha em forma de leque de Deshima e deu início àquele que viria a ser o mais sofisticado estudo europeu do Japão Tokugawa alguma vez escrito.

Engelbert Kaempfer chegou à baía de Nagasáqui a 23 de setembro de 1690 e residiu na feitoria holandesa até 1692. Nos seus dois anos ali, entrevistou intérpretes, interrogou oficiais japoneses, vasculhou os registos do posto comercial holandês e compilou notas que viriam a ser publicadas postumamente, em 1727, como The History of Japan. Entre as muitas coisas que Kaempfer registou estava um relato conciso e, para o padrão das provas disponíveis, razoavelmente exato da viagem do São Paulo cinco anos antes.

Os holandeses tinham observado a chegada do São Paulo com o mais aguçado interesse profissional possível. Todo o navio português que aparecesse em Nagasáqui era, do ponto de vista holandês, uma ameaça potencial à posição comercial exclusiva que tinham herdado a tão alto preço.

Entre os dois arquivos, Macau e Deshima, Oriente e Ocidente, católico e protestante, a história sobrevive. A única viagem de ida e volta do São Paulo gerou mais documentação sobrevivente do que muitas das viagens mercantis do século anterior.

A história é assim generosa às vezes: os navios mais pequenos deixam as esteiras mais fundas.

Um Fim Silencioso para uma Relação Ruidosa

Como Terminou o Período Nanban: de 1543 a 1685

O período nanban começou, por convenção, em 1543, com três aventureiros portugueses a pôr pé numa praia de Tanegashima e a descobrir — com alguma surpresa sua — que tinham chegado ao Japão. Terminou, conforme o final que se prefira, em 1639 com o édito do sakoku, em 1640 com as decapitações de Nishizaka, em 1647 com a partida dos galeões de João IV, ou — no seu sentido mais verdadeiro e mais formal — em 1685, com uma pequena fragata a largar o seu ancoradouro de Nagasáqui e a navegar para casa, para Macau, com trinta sacos de arroz.

A simetria é quase demasiado perfeita. A relação abriu-se com um acidente — um junco chinês desviado de rota por um tufão, levando os primeiros três portugueses por obra do puro tempo ao primeiro porto japonês que os recebeu. Fechou-se com a imagem ao espelho: um junco japonês desviado de rota por um tufão, levando os últimos japoneses a serem entregues em Nagasáqui por mãos portuguesas. Entre esses dois acidentes ficaram 142 anos de seda e prata e fé e fogo. As armas de fogo de Tanegashima. A missão de Francisco Xavier. Os grandes biombos dourados. A Embaixada Tenshō. Os 26 Mártires. O Incidente do San Felipe. O caso do Madre de Deus. A Rebelião de Shimabara. Milhares de vidas ceifadas. Centenas de milhares de conversões feitas. Castelos ganhos, cidades fundadas, línguas trocadas, comidas inventadas, fortunas feitas e perdidas e feitas outra vez. E depois — mesmo no fim — uma carta curta e cortês de um xogum, trinta sacos de arroz, um vento de feição para casa.

O que a viagem do São Paulo demonstrou, mais do que tudo, foi que os Tokugawa tinham vencido tão completamente que podiam dar-se ao luxo de ser suaves. Em 1640, o xogunato matara sessenta e um homens porque a proibição ainda era nova, ainda estava por testar, ainda carecia de reforço pelo espetáculo. Em 1685, a proibição era uma lei velha num livro velho, um facto da natureza tão assente como as marés da baía de Nagasáqui. Não exigia reforço nenhum. Uma recusa cortês bastava porque uma recusa cortês era a verdade: o Japão de Tsunayoshi já não precisava dos portugueses, já não os temia, e já não carecia do seu sangue para fazer valer um ponto que toda a pessoa letrada do Extremo Oriente já compreendia. Os holandeses de Deshima, confinados ao seu pequeno leque de terra ganha ao mar no porto de Nagasáqui, carregariam aos ombros a totalidade do comércio europeu com o Japão durante os 168 anos seguintes, até que a esquadra do comodoro Perry chegou em 1853 e fez a história seguinte.

Para Macau, a notícia que o São Paulo trouxe para casa foi, à sua maneira, um segundo luto. O primeiro fora o choque de 1639 — a perda abrupta de um comércio, de um sustento, de uma razão de ser. O segundo foi a perceção silenciosa, em 1685, de que a perda se tornara permanente por consentimento geral do universo. O comércio do Japão não voltaria. A esperança que sustentara uma geração de mercadores macaenses — a esperança de que alguma combinação de paciência, diplomacia, náufragos e sorte pudesse um dia reabrir a porta — acabara. Era tempo, finalmente, de o aceitar e de construir uma cidade diferente.

E Macau fê-lo. A cidade voltou-se ao mesmo tempo para dentro e para fora, aprofundando o seu monopólio de Cantão, alargando a sua presença no Sudeste Asiático, e reinventando-se, ao longo dos dois séculos seguintes, como algo diferente do que tinha sido: menos uma feitoria nanban, mais um entreposto sino-português, um lugar cuja identidade já não estava ancorada num único comércio perdido mas em mil comércios mais pequenos. O rio das Pérolas teria a sua própria história, e não seria a do Japão.

O São Paulo nunca mais navegou para o Japão. Nem nenhum outro navio português. O último contacto direto entre o reino que introduzira as armas de fogo em Tanegashima e o reino que as recebera terminou não com um massacre mas com uma vénia, uma dádiva de arroz e a palavra cortês e inequívoca não — dita através de intérpretes que ainda se lembravam de como se dizia em português.

Foi o único final que a relação alguma vez teve realmente hipótese de receber.

Chegou, como estas coisas às vezes chegam, quarenta e seis anos tarde demais para fazer qualquer diferença.

Fontes & Leitura Adicional

Boxer, Charles R. The Great Ship from Amacon: Annals of Macao and the Old Japan Trade, 1555–1640. Centro de Estudos Históricos Ultramarinos, Lisbon, 1959. O estudo fundador, em língua inglesa, do comércio Macau–Nagasáqui e das suas sequelas.

Boxer, Charles R. The Christian Century in Japan, 1549–1650. University of California Press, 1951. O relato clássico de Boxer sobre o encontro português com o Japão, indispensável para o pano de fundo contra o qual a viagem do São Paulo tem de ser lida.

Kaempfer, Engelbert. The History of Japan, Together with a Description of the Kingdom of Siam. Traduzido por J. G. Scheuchzer. 2 vols. London, 1727. O mais antigo relato europeu detalhado da viagem do São Paulo, compilado por um médico alemão residente em Deshima em 1690–92. Edição crítica moderna de Beatrice Bodart-Bailey, Kaempfer's Japan: Tokugawa Culture Observed (University of Hawaii Press, 1999).

Arquivos de Macau. Séries I, II e III. Governo de Macau / Leal Senado, 1929–1995. Os arquivos oficiais da cidade de Macau, que contêm as deliberações do Senado, a correspondência e os registos administrativos do período, incluindo o fretamento do São Paulo e o relato do Senado sobre a sua receção em Nagasáqui.

Souza, George Bryan. The Survival of Empire: Portuguese Trade and Society in China and the South China Sea, 1630–1754. Cambridge University Press, 1986. O estudo moderno mais completo da história económica de Macau no século que se seguiu à perda do comércio do Japão, com tratamento alargado do monopólio de Cantão de 1682 e da diversificação da cidade para as redes do Sudeste Asiático.

Ptak, Roderich. China, the Portuguese, and the Nanyang: Oceans and Routes, Regions and Trade (c. 1000–1600). Ashgate, 2004. Contexto para a posição de Macau dentro das redes mais amplas do comércio marítimo do Leste e do Sudeste Asiático.

Laver, Michael S. The Sakoku Edicts and the Politics of Tokugawa Hegemony. Cambria Press, 2011. Uma reinterpretação essencial do sistema do sakoku como um envolvimento controlado e não como isolamento total, com atenção minuciosa ao modo como os Tokugawa geriram o contacto com o estrangeiro ao longo da segunda metade do século XVII.

Cooper, Michael. They Came to Japan: An Anthology of European Reports on Japan, 1543–1640. University of California Press, 1965. Uma coleção cuidadosamente organizada de relatos europeus de primeira mão sobre o Japão, útil para estabelecer como os portugueses viam o país de onde tinham sido expulsos — e por que razão os mercadores de Macau não conseguiam deixar de ter saudades dele.

Massarella, Derek. A World Elsewhere: Europe's Encounter with Japan in the Sixteenth and Seventeenth Centuries. Yale University Press, 1990. Uma síntese magistral de todos os envolvimentos europeus com o Japão ao longo do longo século nanban, essencial para situar a viagem do São Paulo no seu pleno contexto comparativo.

Jansen, Marius B. The Making of Modern Japan. Harvard University Press, 2000. A história de referência do Japão num só volume, com contexto útil sobre o modo como o xogunato geriu o contacto com o estrangeiro durante o governo de Tsunayoshi.

Nagazumi, Yōko. Kinsei shoki no gaikō [Diplomacia no Início da Época Moderna]. Sōbunsha, 1990. Tratamento em língua japonesa das relações externas dos Tokugawa.

Boxer, Charles R. Fidalgos in the Far East, 1550–1770. Martinus Nijhoff, 1948; reimpr. Oxford University Press, 1968. O estudo anterior de Boxer sobre a sociedade portuguesa em Macau, com retratos vívidos do Senado da Câmara e da classe mercantil que enviou o São Paulo na sua última missão.

Coates, Austin. A Macao Narrative. Heinemann Asia, 1978; reimpr. Hong Kong University Press, 2009. Uma história geral de Macau de leitura acessível, que recorre largamente aos Arquivos para episódios como a viagem do São Paulo.

Wills, John E., Jr. Pepper, Guns, and Parleys: The Dutch East India Company and China, 1662–1681. Harvard University Press, 1974. Embora centrado nos holandeses, o trabalho de Wills fornece contexto crucial para o enquadramento regulador Qing dentro do qual Macau garantiu a sua recuperação da década de 1680 — a condição prévia necessária para que o São Paulo alguma vez chegasse a zarpar.