Papel e Vermelhão: Os Papéis de Estado do Comércio Macau-Nagasáqui, 1611–1621

O Oceano de Papel

O Que São os Papéis de Estado do Comércio Macau-Nagasáqui, 1611–1621?

Todo o império deixa atrás de si um oceano de papel. O Estado da Índia português deixou bastante mais do que a maioria — um século de despachos vice-reinais, cartas ânuas jesuítas, escrituras notariais, livros de contas de mercadores, petições, acusações, contra-acusações, e aquele género de resmungo administrativo que só uma burocracia colonial sobrecarregada consegue produzir. O xogunato Tokugawa, do seu lado do mar da China Oriental, guardava os seus próprios registos volumosos, na sua própria tinta distinta e na sua própria letra distinta, no seu próprio estilo caracteristicamente pouco sentimental.

A maior parte desses papéis nunca falou entre si. Descreviam mundos paralelos, separados por um oceano, por um sistema de escrita e por um conjunto de pressupostos acerca da organização do universo que só por acidente se correspondiam.

Mas durante uma década em particular — do outono de 1611 ao verão de 1621 — os papéis falaram. A ruína da Madre de Deus no porto de Nagasáqui, em janeiro de 1610, cortara a rota marítima mais lucrativa da Ásia, e a única maneira de a reconstruir era por correspondência. Cartas atravessaram o mar. Embaixadas foram recebidas, despachadas e por vezes delicadamente humilhadas. Licenças de selo vermelho foram passadas na tinta vermelhão da autoridade xogunal e levadas para casa, para o Senado de Macau, como relíquias sagradas. Petições foram entregues. Queixas foram registadas. E um elenco lentamente crescente de oficiais japoneses e de enviados portugueses aprendeu a escrever uns aos outros no registo cuidadoso e levemente tenso de duas partes que precisam uma da outra mas não confiam especialmente uma na outra.

Esta é a história dessa correspondência. Não é a história dos navios — esses têm o seu próprio artigo — nem da seda, nem dos jesuítas, nem dos corsários anglo-neerlandeses que em breve começariam a cruzar ao largo de Kyūshū com cartas de corso e más intenções. É a história dos documentos que essas coisas produziram: os papéis de Estado nos quais uma relação diplomática foi, com dificuldade e ocasional hilaridade, reposta de pé.

O Ano do Navio Que Faltou

Por Que Parou o Comércio da Seda de Nagasáqui em 1610 e Macau Escreveu a Ieyasu em 1611

A primeira coisa que os papéis de Estado de 1611 tornam clara é o que não estava a acontecer.

No curso ordinário dos acontecimentos, o Grande Navio do Comércio português — a carraca anual vinda de Macau — teria feito a sua arribada de verão a Nagasáqui, despejado uma fortuna em seda crua chinesa nas mãos à espera da guilda ito-wappu, carregado várias centenas de arcas de prata japonesa e navegado de regresso a casa na monção de nordeste antes do Natal. Os jesuítas teriam conduzido as suas cerimónias discretas, os mercadores as suas menos discretas, e o bugyō de Nagasáqui teria entregado os seus relatórios anuais. Era uma máquina que funcionava, com interrupções menores, desde a década de 1570.

Em 1610, a máquina parara. A decisão de André Pessoa de fazer explodir o seu próprio navio no porto não destruíra apenas uma carraca colossal e um milhão de cruzados de carga; destruíra a confiança. A corte xogunal em Suruga ficou ofendida. O Senado de Macau ficou horrorizado. Os mercadores de Nagasáqui que viviam do comércio anual — os anfitriões dos yado, os guardas de armazém, os compradores de seda, o Procurador jesuíta com os seus livros de contas e as suas preces silenciosas — tinham diante de si um ano de ruína.

Ninguém queria realmente isto. Essa é a parte interessante. Os japoneses tinham perdido o acesso à seda que o seu mercado interno ansiava. Os portugueses tinham perdido o acesso à prata de que os seus investimentos na China precisavam. Os neerlandeses, em Hirado, eram ainda demasiado pequenos e de chegada demasiado recente para tapar o buraco. Os espanhóis, em Manila, estavam tecnicamente autorizados desde 1609 a comerciar diretamente com o Japão, mas não tinham nem a escala nem a cadeia de abastecimento para servir de substituto. Toda a gente tinha algo a perder, e quase ninguém tinha algo a ganhar, com a continuação do silêncio.

E assim, no início do verão de 1611, Macau decidiu escrever uma carta.

O autor da carta foi Dom Nuno Soutomaior, um fidalgo português menor com gosto por veludos. O Senado nomeou-o enviado à corte de Tokugawa Ieyasu e despachou-o a bordo de uma pequena embarcação aparelhada não para o comércio mas para a embaixada — isto é, carregada de presentes e não de mercadoria. O mandato específico de Soutomaior era tríplice: reabrir a rota Macau–Nagasáqui, obter garantias formais de segurança para a futura navegação portuguesa e, se de todo possível, arrancar alguma forma de reparação pela carraca destruída.

Aquilo que Soutomaior escolheu interpretar como «alguma forma de reparação» viria a tornar-se, em poucas semanas, um dos mais requintados erros de cálculo diplomático do século.

O Enviado em Sunpu

A Embaixada de Dom Nuno Soutomaior a Tokugawa Ieyasu em 1611 e as Suas Três Exigências

O navio de Soutomaior lançou ferro em Kagoshima, no domínio de Satsuma, em julho de 1611. Não fora a Nagasáqui, porque Nagasáqui queria dizer Hasegawa Sahyōe Fujihiro, o bugyō, e Hasegawa era o oficial japonês cuja inexistência os portugueses mais desejavam fingir. Satsuma oferecia uma arribada mais simpática. O daimyō, Shimazu Iehisa, era um entusiasta cauteloso do comércio estrangeiro — o seu domínio fora o ponto de chegada de Francisco Xavier em 1549 — e forneceu a Soutomaior guias, carregadores e barcos de rio para levar a embaixada portuguesa, por terra e por mar, em direção à corte central.

A corte, no verão de 1611, estava no castelo de Sunpu, na província de Suruga. Ieyasu retirara-se formalmente do cargo de xogum em 1605, entregando-o ao filho Hidetada, mas na prática continuava a ser a autoridade política decisiva no Japão — o Ōgosho, o «grande senhor retirado», que governava o país por detrás dos biombos. Quem tivesse assunto sério tratava-o em Suruga. O reconhecimento formal e a redação legal podiam passar pela corte de Hidetada em Edo, mas as decisões estratégicas tomavam-se onde Ieyasu bebia o seu chá.

Uma vez concedida audiência, Soutomaior apresentou três exigências.

A primeira era a compensação financeira pela perda da Madre de Deus, da sua carga e da sua tripulação.

A segunda era a exoneração formal do falecido capitão-mor André Pessoa, acompanhada do reconhecimento oficial de que os marinheiros japoneses envolvidos na altercação original em Macau — a rixa que dera início a toda a catástrofe — eram os verdadeiros culpados.

A terceira, e a mais notável, era a demissão de Hasegawa Fujihiro do posto de bugyō de Nagasáqui. A tese portuguesa era que Hasegawa enganara maliciosamente Ieyasu com relatos caluniosos, e que a justiça exigia a sua remoção.

É difícil exagerar o modo como estas exigências caíram em Sunpu. Hasegawa Fujihiro era um alto oficial Tokugawa cuja irmã era a concubina favorita de Ieyasu. Ieyasu ordenara pessoalmente o ataque à Madre de Deus. E os portugueses eram, naquele preciso momento, uma parte sem alavanca nenhuma — suplicantes a pedir a retoma de um comércio que eles próprios tinham levado à ruína.

Ieyasu escutou com cortesia. Era, entre as suas muitas outras qualidades, um homem excecionalmente paciente. E depois recusou, de forma cabal, as três exigências.

Recusou a compensação. Deixou claro que não permitiria que potências externas ditassem a conduta da administração interna dos Tokugawa. E observou — com uma razoabilidade que há de ter sido mais dilacerante do que qualquer repreensão — que não tinha por hábito demitir os seus próprios oficiais por queixa de mercadores estrangeiros.

Mas não pôs Soutomaior na rua. É este o pormenor que importa. Ieyasu estava a calcular. Já absorvera por completo a informação de que os neerlandeses e os espanhóis, apesar de todas as suas ambições, não conseguiam ainda fornecer a quantidade nem a qualidade de seda crua chinesa de que a economia japonesa precisava. A alternativa protestante era uma alternativa em teoria. Na prática, para o comércio a granel, ainda não estava operacional.

Ieyasu fez então a Soutomaior uma oferta que era, na sua austeridade, bastante elegante: permitiria a retoma do comércio, na condição do status quo ante bellum. As coisas continuariam como tinham sido antes de 1610. Sem compensação. Sem exoneração. Sem mudanças de pessoal. Sem mudanças, ponto final.

Soutomaior, não tendo alternativa, aceitou.

O Selo Vermelhão

As Licenças de Selo Vermelho de 1611 e 1612 Que Reabriram o Comércio de Macau

O instrumento formal de reconciliação, emitido no outono de 1611, foi um shuinjo — uma licença de selo vermelho carimbada com a tinta vermelhão distintiva da autoridade Tokugawa. O seu texto, traduzido do japonês de chancelaria em que foi redigido, dizia o seguinte:

Veio um embaixador de Goa pedir licença para que o Navio Negro volte a vir. Não há objeção a isto. Os regulamentos ao abrigo dos quais o comércio se fará serão os mesmos do passado, sem qualquer alteração. Se alguém os violar, será punido.

Quatro frases. Tomadas em conjunto, constituíam o fundamento legal sobre o qual o comércio Macau–Nagasáqui haveria de ser reconstruído.

Mas o Senado de Macau, quando o texto chegou no junco de regresso, não ficou inteiramente satisfeito. A licença dizia que o Navio Negro podia vir. Não dizia, com a especificidade jurídica que os juristas de Macau teriam preferido, o que aconteceria se o Navio Negro encontrasse, digamos, um tufão, ou um corsário neerlandês, e fosse forçado a entrar num porto japonês inesperado. A fórmula do status quo ante bellum era elegante mas ambígua.

Macau enviou, por isso, outro enviado.

Horatio Neretti era um italiano ao serviço de Portugal. Acompanhava-o o capitão-mor Pedro Martins Gaio, oficial português mais convencional, e o mandato conjunto dos dois para 1612 era mais estreito do que o de Soutomaior: obter linguagem explícita sobre a segurança física dos navios e das tripulações portuguesas em águas japonesas.

Entretanto, em Nagasáqui, outra corrente de correspondência já começara a fluir. Hasegawa Sahyōe Fujihiro — o bugyō cuja demissão Soutomaior absurdamente exigira — escreveu aos «Anciãos de Macau», tratando-os como parceiros comerciais e não como inimigos, e informando-os de que peticionara pessoalmente a Ieyasu a emissão de uma licença de selo vermelho. A carta fechava com uma nota impressionante: que o Senado não hesitasse, mas mandasse o Navio Negro no verão seguinte. O homem que os portugueses tinham tentado ver despedido pressionava agora pessoalmente o seu soberano para restaurar o comércio português. Hasegawa era um oficial Tokugawa antes de ser um inimigo dos cristãos; o comércio servia o xogunato, e portanto o comércio ele defenderia.

A segunda carta relevante veio de Honda Masazumi, o conselheiro sénior que redigiu a resposta xogunal formal à embaixada de Soutomaior. A linguagem de Honda era de uma precisão gélida. Quaisquer desordens cometidas por oficiais ou mercadores japoneses contra os portugueses seriam, escreveu ele, investigadas e punidas. Isto era uma garantia. Mas depois, no mesmo documento, Honda colocou a culpa do incidente da Madre de Deus diretamente sobre André Pessoa: o capitão-mor, afirmou Honda, recusara repetidamente as convocatórias xogunais, disparara sobre forças japonesas e obrigara, no essencial, o xogunato a destruir-lhe o navio. Era o género de manobra retórica que só uma burocracia madura consegue produzir.

A terceira carta, chegada no ano seguinte, era de Goto Shozaburo Mitsutsugu, o Mestre da Casa da Moeda. Goto escreveu a Manoel Vaz e ao Senado de Macau no nono mês de 1612, confirmando que o Príncipe Minamoto — Ieyasu, usando o estilo de corte que ocasionalmente adotava — decretara que o mestre do Navio Negro podia negociar a sua carga livre e proveitosamente. A carta prometia «sinceridade de coração aberto» na assistência a quaisquer pedidos portugueses futuros. A linguagem era mais calorosa do que a de Honda; o compromisso era idêntico.

E então, no nono mês de 1612, chegou o segundo shuinjo. Este, emitido sob o selo do xogum Tokugawa Hidetada, era a garantia de texto integral que Macau esperava:

O comércio é permitido como anteriormente ao Navio Negro e à navegação do povo Namban em Nagasáqui. Se o navio for danificado e forçado pelo mau tempo a entrar em qualquer porto japonês, a segurança do navio e da carga ficam por este meio plenamente garantidas.

Com essa frase, o capítulo diplomático da crise da Madre de Deus ficou encerrado. Honda Masazumi inscrevera a sua versão dos acontecimentos no registo. Hasegawa Fujihiro fora reabilitado em Macau como aliado e não como caluniador. Goto Shozaburo estendera os bons votos da Casa da Moeda. E Shimazu Iehisa, de Satsuma, escrevera uma nota encantadoramente apologética aos «Quatro Anciãos de Namban», acusando a receção da correspondência deles e admitindo que não conseguia, infelizmente, ler bem os seus «caracteres estranhos».

Foi uma peça notável de arquitetura diplomática multilateral, montada a partir de cinco direções diferentes em dois anos civis, e a estabilizar uma rota comercial que, por direito, deveria ter colapsado.

E então, claro, chegou 1614.

O Édito Que Mudou os Termos

O Que Mudou para os Mercadores Portugueses em Nagasáqui Depois de 1614

O Édito de Expulsão de 1614 não era, em rigor, acerca do comércio de Macau. Era acerca do cristianismo — a presença de missionários católicos em solo japonês, a lealdade dos daimyō cristãos japoneses, a ameaça política de uma religião universalista a um Estado que preferia os seus súbditos leais ao xogum e a mais nada. O édito ordenava a expulsão de todos os missionários estrangeiros e a erradicação do culto cristão.

Mas as suas consequências comerciais, ainda que indiretas, foram profundas. Os mercadores portugueses eram bem-vindos. A seda portuguesa era bem-vinda. O problema é que, no sistema português, os mercadores e os padres eram, institucionalmente, as mesmas pessoas. Os navios do comércio de Macau levavam Procuradores jesuítas. Os colégios jesuítas de Nagasáqui conduziam as negociações da pancada. Os mercadores portugueses alojavam-se, durante os meses que passavam no porto, em casas de famílias cristãs japonesas que serviam também de relicários informais e, ocasionalmente, de esconderijo para padres que tinham recusado obedecer à ordem de expulsão.

A resposta do xogunato foi reengenhar a arquitetura física e social do comércio, e fê-lo por etapas. Um segundo édito, promulgado sob Hidetada em 1616, tratou dos portos: portugueses e espanhóis foram confinados a Nagasáqui; neerlandeses e ingleses a Hirado. A livre circulação pelo arquipélago foi abolida. Mais tarde ainda, os mercadores portugueses em Nagasáqui foram proibidos de se alojar em casa de anfitriões cristãos japoneses e foram forçosamente atribuídos a yado não cristãos. O aparelho de vigilância, que fora difuso e informal, começou a coagular no vasto rasto de papel de agregados registados e de inspeções ao nível dos bairros que haveria de definir o Japão Tokugawa durante dois séculos.

O tom dos papéis de Estado muda em conformidade. A correspondência de 1611 fora conduzida entre parceiros comerciais a negociar uma restauração pós-crise. A correspondência posterior a 1614 lê-se cada vez mais como a de parceiros sob vigilância mútua, a escrever cartas que sabem que serão lidas por oficiais com opiniões teológicas firmes.

O comércio continuou. Mas continuou em termos mais apertados.

As Galeotas e os Predadores

Por Que Macau Substituiu o Grande Navio por Galeotas em 1618

O sistema português da Nau do Trato fora concebido na década de 1570 para uma rota marítima essencialmente incontestada. Uma única carraca imensa, de mil e quinhentas toneladas, armada com artilharia pesada e carregada com o comércio de um ano inteiro, era uma aposta económica razoável quando a única ameaça séria era o tufão.

A Companhia Neerlandesa das Índias Orientais tornou-a uma aposta insensata. A campanha de corso da VOC começara com a tomada da Santa Catarina em 1603, fora elevada a prioridade estratégica pelo maná que Hugo Grotius transformou em Mare Liberum, e estava sistematizada por todas as águas asiáticas na década de 1610. Depois, em 1615, um iate da VOC capturou o junco português Santo António ao largo da ilha vulcânica de Meshima, à vista de Kyūshū, e Tokugawa Ieyasu foi chamado a arbitrar. Ieyasu — empurrado por William Adams, o piloto inglês que se tornara o sussurrador de assuntos estrangeiros do xogum — decidiu a favor dos neerlandeses. O junco foi declarado presa legítima, e a VOC ganhou ânimo para intensificar o corso perto do Japão.

Em 1616, o Grande Navio anual não conseguiu sequer zarpar — um embargo por dívidas em Macau matou a viagem desse ano. A última viagem da Nau do Trato foi feita em 1617 por Lopo Sarmento de Carvalho, que escapou ao bloqueio neerlandês por um triz. Depois disso, Macau fez uma coisa que nenhuma autoridade comercial portuguesa se atrevera a fazer em cinquenta anos. Aboliu a carraca.

A partir de 1618, o comércio passou a ser levado por esquadras de galeotas — pequenas embarcações de pouco calado, de uma só coberta, equipadas com remos para quando o vento faltasse. As galeotas não eram invulneráveis, mas eram numerosas, rápidas, e nenhuma captura isolada podia infligir a perda catastrófica de uma carraca. A estratégia resultou. Na viagem inaugural das galeotas, em 1618, quatro embarcações portuguesas encontraram o iate da VOC Jacatra. Seguiu-se um combate a curta distância no qual os portugueses abordaram o navio neerlandês — ao que o comandante neerlandês, num eco sombrio de Pessoa em Nagasáqui, fez explodir o próprio paiol de pólvora em vez de se render. As galeotas afastaram-se do casco a arder e chegaram ao porto.

Em 1619, a Companhia Inglesa das Índias Orientais e a VOC tinham formado uma «Frota de Defesa» conjunta, uma aliança militar entre empresas dedicada especificamente ao aniquilamento da navegação ibérica nas águas do Extremo Oriente. A frota trazia para Hirado juncos chineses capturados e, de modo geral, comportava-se como se as águas entre Manila e Macau fossem um coto de caça protestante privado.

Os japoneses, a observar de terra, acharam isto profundamente irritante — não por motivos humanitários, que não abundavam, mas porque altos oficiais Tokugawa tinham começado a investir pessoalmente no comércio de Macau, e cada galeota ibérica capturada pela Frota de Defesa era, na prática, dinheiro roubado à classe dirigente japonesa. Seria necessária uma solução política.

Chegou, como chegavam todas as melhores soluções Tokugawa, sob a forma de um documento.

A Petição e o Édito

A Petição de Macau de 1621 a Doi Toshikatsu e a Resposta de Edo

No sexto mês de 1621, o Senado de Macau despachou outra petição formal — esta dirigida a Doi Ōi-no-kami Toshikatsu, um dos mais altos conselheiros xogunais em Edo. A petição, levada por um enviado português, apresentava duas queixas concomitantes.

A primeira era acerca da pirataria. A Frota de Defesa anglo-neerlandesa, escrevia o Senado, tornara o mar da China inseguro para o tradicional Grande Navio. Pediam ao xogunato que interviesse contra os protestantes que estavam, pelas suas depredações, a danificar a rota Macau-Nagasáqui.

A segunda queixa era acerca de preços. O ito-wappu — conhecido dos portugueses como a pancada, «o preço a granel» — era o cartel de compradores japoneses que negociava o acerto anual da seda desde o início do século XVII. Uma guilda de mercadores das três cidades xogunais — Quioto, Sakai e Nagasáqui — fixava coletivamente o preço a granel, não deixando aos portugueses margem para pôr compradores uns contra os outros. Antes do sistema, as margens portuguesas na seda de Nagasáqui tinham sido rotineiramente de 50 por cento a 100 por cento ou mais. Sob a pancada, as margens tinham-se comprimido severamente. A petição de 1621 queixava-se de que a seda branca em rama portuguesa estava a ser «comprada sob coação por uma quantia muito pequena».

A resposta de Doi, chegada no mesmo ano, tratou de ambas as queixas com a cortesia estudada que caracterizava a prosa diplomática Tokugawa de alto nível. Quanto à pirataria, garantiu ao Senado que o xogum proibira estritamente os neerlandeses de praticar tais atos em águas japonesas. Quanto ao preço da seda, concedeu, na forma, tudo o que fora pedido: o comércio, escreveu, «far-se-á do modo que o vosso feitor desejar». E não havia, acrescentou — com uma ironia difícil de não notar mesmo em tradução — «ninguém tão cruel que faça lucros desmedidos no nosso país».

Tradução: Nada vai mudar.

Mas a garantia antipirataria não era oca. A 11 de julho de 1621, o xogunato promulgou um édito severo contra o corso europeu nas águas costeiras japonesas. Os navios neerlandeses e ingleses ficavam explicitamente proibidos de praticar bahan — o termo legal japonês para pirataria — no arquipélago ou nas suas imediações. A proibição era sustentada pela ameaça credível de exclusão total do comércio japonês, o que para a VOC e para a EIC era uma alavanca existencial. Os protestantes podiam continuar a capturar navegação portuguesa em mar aberto, mas já não o podiam fazer perto do Japão, e boa parte da lógica económica da frota assentava precisamente em operar ali.

Em agosto do mesmo ano, o bugyō de Nagasáqui promulgou um novo aperto da pancada: os artigos manufaturados de seda e os tecidos de peça, até então isentos do mecanismo de preço a granel, passavam a ser nele incluídos. Os lucros portugueses na parte da carga que não era seda crua, a sua última liberdade real de preço, foram cortados em conformidade. Duarte Gomes de Solis, a escrever um ano mais tarde em Madrid, queixava-se em letra impressa de que os macaenses que outrora duplicavam os seus investimentos tinham agora de aceitar margens que mal justificavam a viagem.

O sistema, por outras palavras, estava a ser apertado sobre os portugueses de todos os lados. Os oficiais japoneses reprimiam o corso europeu porque lhes estava a custar dinheiro. Os mercadores japoneses espremiam os preços europeus porque podiam. A suspeita religiosa de 1614 estava a ser institucionalizada num denso aparelho de vigilância. E por entre tudo isto o comércio continuava, porque a seda continuava a correr, e a prata continuava a pagar, e ninguém tinha ainda percebido bem como substituir os portugueses.

Os papéis de Estado da década de 1611–1621 terminam, com toda a arrumação, na carta de Doi e no édito de julho. Ambos os documentos são caracteristicamente Tokugawa no seu equilíbrio: aos portugueses deu-se o que o xogunato estava disposto a dar (proteção contra corsários estrangeiros) e negou-se-lhes o que o xogunato não via razão para dar (alívio face aos compradores internos). A relação chegara a um equilíbrio.

Não era um equilíbrio estável. O édito de 1614 haveria de gerar o Grande Martírio de 1622. A questão cristã haveria de metastizar ao longo da década de 1620. Os portugueses seriam expulsos em 1639, e as suas últimas embaixadas desesperadas acabariam em decapitações em Nishizaka. A década das cartas foi uma pausa, não uma resolução.

Mas, entre as pausas, foi uma pausa notavelmente letrada.

O Que os Papéis Revelam

O Que os Papéis de Estado de 1611–1621 Mostram Sobre a Política Comercial Tokugawa

Emergem três temas dos documentos da década de 1611–1621.

O primeiro é o pragmatismo Tokugawa. Apesar da catástrofe da Madre de Deus, apesar da suspeita crescente em relação ao cristianismo, apesar da óbvia preferibilidade estratégica da alternativa protestante — se tal alternativa tivesse existido em escala — o xogunato agiu consistentemente para preservar o comércio Macau–Nagasáqui, porque nenhum outro parceiro conseguia entregar quantidades comparáveis de seda crua chinesa em prazos comparáveis. A decisão de Ieyasu, em 1611, de aceitar o status quo ante bellum, em vez de impor termos punitivos a uma parte sem alavanca, foi a decisão comercial definidora da década. Se tivesse escolhido de outro modo, a presença portuguesa no Japão poderia ter terminado em 1611, e não em 1639.

O segundo é a erosão progressiva da autonomia comercial portuguesa. A pancada apertou o seu domínio de forma decisiva — primeiro pelo conluio do lado dos compradores, depois pela extensão de 1621 aos artigos manufaturados. A concorrência espanhola a partir de Manila, o abastecimento neerlandês a partir das novas feitorias asiáticas da VOC, e os próprios navios japoneses de selo vermelho como concorrentes menores, deslocaram todos a alavanca dos preços para longe dos portugueses. Em 1621, os portugueses continuavam a ser o maior fornecedor isolado, mas já não eram o único, e todas as queixas que apresentavam sobre preços eram apresentadas contra um pano de fundo de insubstituibilidade decrescente.

O terceiro é a notável capacidade portuguesa de adaptação operacional. O abandono da carraca em 1618 — o fim de uma instituição marítima de cinquenta anos — a favor do esquadrão de galeotas não foi gracioso nem ideologicamente confortável para o Estado da Índia. O Grande Navio era um símbolo do domínio oceânico ibérico; a galeota era, francamente, uma embarcação de contrabandista em ponto grande. Mas, perante o aniquilamento do sistema da carraca pela predação da VOC, Macau fez a mudança, e o comércio sobreviveu na sua nova forma por mais duas décadas.

Os papéis de Estado — as cartas de Hasegawa e de Honda e de Goto e de Shimazu e de Doi; os shuinjo de 1611 e de 1612; as petições do Senado de Macau; as respostas de Suruga e de Edo — são a ressaca paciente e burocrática por baixo da história mais dramática do período. Não é neles que aconteceu a violência. Não é neles que aconteceu a teologia. É neles que a relação foi gerida. A era da grande improvisação portuguesa acabara. Começara a era do processo, da licença e do impresso carimbado. E, a longo prazo, a papelada revelou-se tão destrutiva como o paiol de pólvora.

Fontes & Leitura Adicional

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Boxer, C.R. The Christian Century in Japan, 1549–1650. University of California Press, 1951. O contexto político e religioso fundamental contra o qual a correspondência comercial tem de ser lida.

Boxer, C.R. Papers on Portuguese, Dutch and Jesuit Influences in 16th and 17th Century Japan: Writings of Charles Ralph Boxer. Compilado por Michael Moscato. University Publications of America, 1979. Ensaios suplementares sobre os instrumentos diplomáticos do comércio, incluindo uma análise detalhada dos shuinjo de 1611 e de 1612.

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Cooper, Michael. Rodrigues the Interpreter: An Early Jesuit in Japan and China. Weatherhill, 1974. Indispensável para compreender o papel jesuíta nas negociações da pancada e o enredamento comercial-religioso do período.

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Murdoch, James. A History of Japan, Volume II: During the Century of Early Foreign Intercourse (1542–1651). Kegan Paul, 1925. Embora datado nos seus juízos, Murdoch continua sem paralelo no pormenor narrativo sobre as embaixadas de Soutomaior e de Neretti e sobre as personalidades individuais dos conselheiros Tokugawa.

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