Dos Ashikaga a Azuchi: O Caminho do Japão para o Período Sengoku
Como uma querela sucessória em Quioto, uma década de guerra urbana e um século de derramamento de sangue provincial criaram o Japão fragmentado em que os portugueses entraram.
Tema
Arcabuzes, cercos e as grandes batalhas dos períodos Sengoku e início Edo, e as armas e guerreiros europeus que ajudaram a decidi-las.
Como uma querela sucessória em Quioto, uma década de guerra urbana e um século de derramamento de sangue provincial criaram o Japão fragmentado em que os portugueses entraram.
A cadeia de cinco séculos de guerras santas, apostas de navegação, monopólios de especiarias e excesso estratégico que colocou mercadores portugueses nas costas de uma ilha cuja existência desconheciam.
Quando os mercadores portugueses introduziram o arcabuz de mecha em 1543, entregaram sem saber aos daimyō em guerra uma ferramenta que reformularia a guerra japonesa. Em décadas, o Japão possuía mais armas de fogo do que qualquer nação europeia.
Uma botica em Sakai, um prelo escondido nas ilhas de Amakusa, e uma carta de rendição falsificada que enganou a corte Ming durante três anos. Konishi Yukinaga subiu de filho de mercador a comandante Toyotomi, e morreu em 1600 a recusar a única morte que a sua classe esperava dele.
Atirou incenso no funeral do pai, vestia-se como um vagabundo e fez-se amigo de um jesuíta. De tolo provincial ao homem que quase unificou o Japão, a vida do senhor da guerra que adoptou as armas de fogo portuguesas, protegeu os jesuítas e, segundo estes, se declarou um deus vivo.
Do incêndio do Monte Hiei ao cerco de uma década ao Ishiyama Honganji, como Nobunaga desmantelou sistematicamente as mais poderosas instituições religiosas do Japão, e por que os jesuítas o aplaudiram.
Um dos mais finos generais da era Sengoku, um mestre da cerimónia do chá e o mais poderoso senhor cristão do Japão, Takayama Ukon escolheu a fé em detrimento de tudo, e perdeu tudo.
Um samurai abriu caminho a punhal pelos cabos com sinos de um rio noturno para levar uma mensagem a 27 milhas de distância, e foi crucificado diante das muralhas por gritar a coisa errada. Seis dias depois, Oda Nobunaga destruiu o exército Takeda por detrás de 2100 metros de paliçada, e depois alguém melhorou a história.
Portugal passara um século a manter-se cuidadosamente fora das lutas alheias. Num único acidente dinástico herdou-as todas, e 60 anos depois os holandeses tinham tomado Malaca e o Ceilão, os ingleses tinham tomado Ormuz, e o império que abrira o caminho marítimo para a Ásia pagava proteção à nação que o seguira até lá.
Nascido camponês sem nome, falou, lutou e conspirou até ao cume do poder japonês, a biografia mais improvável do Japão pré-moderno e uma das mais extraordinárias narrativas de mobilidade social no mundo moderno nascente.
60 000 trabalhadores recrutados, uma fortaleza erguida do pântano num único ano, e um ditador de origem camponesa que queria que os jesuítas, e toda a gente, soubessem exatamente quem mandava. O castelo não era apenas onde a diplomacia acontecia; o castelo era a diplomacia.
Quando Toyotomi Hideyoshi marchou com um quarto de milhão de homens para a ilha de Kyūshū, veio para esmagar um clã japonês. O que encontrou foi uma cidade portuária jesuíta fortificada, uma galé portuguesa armada e um padre que pensava poder negociar um acordo. As consequências iriam reconfigurar o encontro Nanban.
O homem mais improvável da história japonesa subira dos arrozais até à Regência Imperial violando todas as fronteiras que a sua sociedade possuía. Num dia de verão de 1588, promulgou um édito destinado a garantir que mais ninguém voltaria a fazer o mesmo.
Um antigo aluno dos jesuítas tornado mercador de Nagasáqui entrou na corte do homem mais poderoso da Ásia e vendeu-lhe uma guerra que ainda não existia. A crise que se seguiu foi engendrada, mal traduzida e forjada até existir por um único mercador, e terminou com 26 crucificações em Nagasáqui.
Em 1592, corsários ingleses apresaram uma carraca portuguesa tão enorme e tão rica que refez a ideia que Inglaterra fazia do valor do Oriente. Escondido entre a pimenta e a seda ia um pequeno livro jesuíta que ajudaria a fazer nascer a Companhia das Índias Orientais.
Em 1592, o homem mais poderoso do Japão enviou cerca de 160.000 homens para conquistar a China. A Coreia estava no caminho. A catástrofe de sete anos envolveu cruzados cristãos, um almirante genial e comerciantes de armas portugueses.
Numa manhã sufocada pelo nevoeiro de outubro de 1600, os senhores feudais do Japão apostaram tudo num único combate. Quando o fumo se dissipou, um homem controlava o arquipélago, e o destino de cada cristão, comerciante português e padre jesuíta dependia do seu próximo passo.
Um governador de Nagasáqui batizado a carregar sobre um senhor batizado, um general que não podia abrir o próprio ventre e 100 000 cristãos num domínio que mudou de mãos num mês. Os senhores cristãos combateram dos dois lados em Sekigahara, e os que venceram perderam quase tão completamente como os que perderam.
Nascido refém e forjado na mente política mais paciente da história do Japão, o homem que pôs fim a um século de guerra civil, fechou a porta à missão cristã e construiu um Estado que durou 250 anos.
A primeira corporação multinacional do mundo foi construída para destruir um império, monopolizar uma especiaria e travar uma guerra privada através de três oceanos. Que no Japão tenha acabado confinada a uma ilha artificial no porto de Nagasáqui não fazia parte do plano original.
Três navios portugueses, todos baptizados em honra do patrono das coisas perdidas, caíram nas mãos de corsos neerlandeses entre 1605 e 1618. A captura ao largo de Meshima em 1615 obrigou Tokugawa Ieyasu a arbitrar o primeiro caso jurídico internacional da história do Japão.
Uma rixa em Macau, um cerco no porto de Nagasáqui e um capitão que escolheu detonar a sua própria carraca em vez de se render, a destruição do navio mais rico de Portugal desencadeou uma cadeia de eventos que pôs fim ao Século Cristão no Japão.
Em 1615, a maior batalha da história do Japão destruiu o clã Toyotomi, e os estandartes cristãos que esvoavam sobre o campo de batalha selaram o destino da fé no Japão.
No verão de 1621, o xogunato Tokugawa fez algo que nenhuma potência europeia conseguira: olhou para a frota corsária holandesa e inglesa sediada em Hirado, que travava uma guerra corporativa privada contra a navegação ibérica, e reclassificou-a como simples pirataria. A palavra que escolheu foi bahan; apressou o fim da Frota de Defesa e da feitoria inglesa e pôs fim às esperanças holandesas de travar a sua guerra antiportuguesa a partir de águas japonesas.
Um presente de pele de tubarão e pólvora que deixou dois conselheiros Tokugawa a perguntar quem o enviara, um navio votivo perdido num incêndio de santuário, e um governo que foi promoção e destituição no mesmo documento. Um mercador japonês tornou-se um dos homens mais poderosos do Sião, e um manual escolar de 1942 transformou a sua carreira numa glória nacional que ela nunca reivindicara.
Em maio de 1628, um comandante espanhol enviado para punir os siameses foi antes à caça de japoneses. Fez 42 prisioneiros, roubou o passe do selo vermelhão do xogum e viu os seus compatriotas de Manila recusarem-se a pagar a conta. A fatura caiu sobre os mercadores portugueses de Macau, e sobre um feitor nascido em Lisboa cuja carreira ligada ao incidente terminaria, 12 anos mais tarde, com a cabeça espetada numa estaca sobre Nagasáqui.
Uma glicínia vermelha a florir numa cerejeira morta, no jardim de um dos cinco homens que mais precisavam de ver uma profecia cumprida, e em poucas semanas um filho de lavrador ainda adolescente era comandante supremo de 37 000 rebeldes. Quase tudo o que o mundo recorda de Amakusa Shirō foi montado por outras pessoas, parte antes de ele morrer e a maior parte um século depois.
50 barcos de pesca desmanchados para vigas de telhado, uma bateria holandesa em terra, um exame forense aos estômagos dos mortos e um crucifixo de chumbo fundido com as próprias balas de mosquete dos sitiantes. O último baluarte cristão do Japão não caiu perante a artilharia europeia; caiu pela fome.
No Inverno de 1637, 37.000 camponeses famintos, muitos deles criptocristãos liderados por um profeta adolescente, fortificaram um castelo em ruínas e desafiaram o maior exército que o xogunato Tokugawa reunira desde Osaka. O seu aniquilamento pôs fim a um século de comércio português.
Um golpe fulminante em Lisboa, uma guerra de 28 anos e as alianças desesperadas que salvaram um reino, ao custo do seu império.
Um filho de tintureiro de Suruga passou seis anos a montar um golpe de âmbito nacional contra o regime Tokugawa, para começar numa noite de vento em Edo, com o arsenal detonado e os Anciãos abatidos nas ruas. Seis dias antes de o rastilho ser aceso, o segredo saiu.