Era
De Sekigahara à véspera da proibição: a diplomacia comercial pragmática de Ieyasu, os rivais holandeses e ingleses e a tempestade que se formava sobre a missão.
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Tokugawa Ieyasu era um pragmático. Queria comércio — português, espanhol, holandês, inglês, de quem fosse — e durante uma década as portas do Japão estiveram mais abertas do que nunca antes ou depois. O xogunato licenciou os seus próprios navios de selo vermelho para o Sudeste Asiático, acolheu feitorias holandesa e inglesa em Hirado em 1609 e 1613, e tolerou a missão como preço da carraca de Macau.
A tolerância era mais fina do que parecia. O incêndio da Madre de Deus no porto de Nagasáqui em 1610 mostrou que o comércio podia sobreviver à violência; o caso Okamoto Daihachi de 1612 — um escândalo de suborno que implicava vassalos cristãos no coração do xogunato — convenceu Ieyasu de que a própria fé era um perigo político. Em 1614, o bakufu ordenou a saída de todos os missionários do Japão e o encerramento de todas as igrejas. Desta vez, o édito era para valer.
Numa manhã sufocada pelo nevoeiro de Outubro de 1600, os senhores feudais do Japão apostaram tudo num único combate. Quando o fumo se dissipou, um homem controlava o arquipélago, e o destino de cada cristão, comerciante português e padre jesuíta dependia do seu próximo passo.
Nascido refém e forjado na mente política mais paciente da história do Japão, o homem que pôs fim a um século de guerra civil, fechou a porta à missão cristã e construiu um Estado que durou 250 anos.
Em 1600, um piloto inglês moribundo deu à costa no Japão e destruiu silenciosamente um monopólio católico de sessenta anos. William Adams tornou-se samurai, conselheiro do xogúm, e o homem que provou que o comércio europeu podia ser separado do Deus europeu.
A primeira corporação multinacional do mundo foi construída para destruir um império, monopolizar uma especiaria e travar uma guerra privada através de três oceanos. Que tenha acabado confinada a uma ilha artificial no porto de Nagasáqui não fazia parte do plano original.
Três navios portugueses, todos baptizados em honra do patrono das coisas perdidas, caíram nas mãos de corsos neerlandeses entre 1605 e 1618. A captura ao largo de Meshima em 1615 obrigou Tokugawa Ieyasu a arbitrar o primeiro caso jurídico internacional da história do Japão.
Como o homem mais enfadonho do Japão construiu o Estado autoritário mais eficaz do mundo moderno inicial, e destruiu o Cristianismo no processo, um edito burocrático de cada vez.
Dois navios de guerra holandeses navegaram meio mundo para capturar a mais rica nau portuguesa no mar. Falharam-na por dois dias e um banco de nevoeiro. O que encontraram em vez disso foi uma licença comercial que sustentaria dois séculos de comércio holandês no Japão.
Uma mensagem a Cantão, um tratado em Pusan e uma diplomacia das sombras movida a cartas forjadas e selos adulterados. Num único ano, o xogum retirado tentou reconstruir as relações do Japão com os seus dois grandes vizinhos continentais, e quase nenhum dos envolvidos dizia a verdade.
Uma rixa em Macau, um cerco no porto de Nagasáqui e um capitão que escolheu detonar a sua própria carraca em vez de se render, a destruição do navio mais rico de Portugal desencadeou uma cadeia de eventos que pôs fim ao Século Cristão no Japão.
Um esquema de suborno, um selo shogunal falsificado e uma conspiração de assassinato, perpetrados por cristãos dentro da administração Tokugawa, deram a Ieyasu o pretexto de que precisava para destruir a Igreja no Japão.
Em 1613, um senhor da guerra do norte do Japão, cego de um olho, enviou o seu vassalo através de três oceanos para negociar com Filipe III de Espanha e o Papa Paulo V. A missão durou sete anos, atravessou três continentes, e terminou em fracasso, martírio e um galeão vendido como sucata.