O Desejado: Dom Sebastião e o Fantasma que Assombrou Dois Impérios

Na primavera de 1574, um alto jesuíta italiano com um grau em direito, uma cicatriz de uma briga de faca da juventude e autoridade plenipotenciária sobre todas as missões católicas desde o Cabo da Boa Esperança até ao Mar do Japão deslocou-se ao paço real de Almeirim para pedir dinheiro ao Rei de Portugal.

O rei tinha vinte anos. Era louro, de olhos azuis, endurecido pela caça e pela esgrima obsessivas, e ocupava o trono desde os três anos de idade. Vestia-se com tal simplicidade que os visitantes estrangeiros o tomavam por um cortesão menor. Recusara todas as propostas de casamento que lhe haviam sido apresentadas, uma decisão que ia arruinando lentamente as esperanças de toda uma dinastia. Passava as noites a estudar textos latinos e tratados militares. Passava os dias a sonhar com uma cruzada no Norte de África que os seus conselheiros, aqueles com coragem bastante para falar com franqueza, tinham por suicida.

O jesuíta era Alessandro Valignano, recém-nomeado Visitador das Missões nas Índias, e precisava de sessenta homens e de um subsídio régio para levar a cabo a mais ambiciosa reestruturação de missões católicas que a Ásia alguma vez vira. O rei ouviu. O rei foi generoso. Forneceu os fundos, tratou da passagem dos padres e destinou um subsídio anual de mil cruzados, tirado da alfândega de Malaca, para sustentar a missão jesuíta no Japão.

Quatro anos volvidos, os mundos de ambos seriam irreconhecíveis. O rei estaria morto num campo marroquino. A dinastia, extinta. Portugal desapareceria dentro do império espanhol. E a cadeia de consequências desencadeada por aquela morte havia de chegar até aos portos de Nagasáqui, onde acabaria por ajudar a destruir tudo o que os jesuítas tinham construído.

O rei chamava-se Sebastião. Os portugueses chamavam-lhe O Desejado. Fora desejado desde o instante do seu nascimento, chorado desde o instante da sua morte, e mitificado durante séculos depois disso. E a história de como a obsessão de um jovem pela glória medieval em Marrocos remodelou o destino do cristianismo no Japão é um dos fios mais estranhos de toda a tapeçaria nanban.

O Menino que Já Chegara Tarde de Mais

Sebastião veio ao mundo a 20 de janeiro de 1554, e já carregava o peso de um reino antes de ter tomado o primeiro fôlego.

O seu pai, o príncipe João, herdeiro do trono português, morrera dezoito dias antes. O menino era póstumo, nascido da viúva de um morto, e era a única coisa que se interpunha entre a Casa de Avis e a extinção. O seu avô, o rei João III, gerara nove filhos varões. Todos e cada um deles haviam morrido sem deixar herdeiro legítimo. A aritmética era brutal: a sobrevivência de toda uma dinastia assentava agora nos pulmões de um recém-nascido.

A corte recebeu a notícia do nascimento com algo próximo do êxtase religioso. Ali estava, enfim, o filho por quem Portugal rezara, literalmente rezara, com procissões públicas e ofícios religiosos dedicados a pedir a Deus um herdeiro. A alcunha de O Desejado colou-se ao menino de imediato. Não era apenas um cognome. Era uma afirmação teológica. Aquela criança era a resposta às orações da nação, a prova de que a providência divina não abandonara os portugueses.

A sua mãe, Joana de Áustria, filha do imperador do Sacro Império Carlos V, olhou uma vez para a situação e partiu. Regressou a Castela poucas semanas depois do parto, deixando o príncipe menino a ser criado pela corte portuguesa. Nunca mais voltaria. Sebastião havia de crescer sem mãe, sem pai e, depois da morte do rei João III em 1557, quando o menino tinha três anos, praticamente sem família próxima alguma. Era um órfão sobre um trono, rodeado de cortesãos, preceptores e jesuítas, todos eles com ideias próprias sobre o que deveria vir a ser a última esperança da dinastia de Avis.

A Educação de um Cruzado

A regência que governou Portugal durante a menoridade de Sebastião foi um estudo de disfunção. A sua avó, a rainha Catarina, ela própria castelhana e irmã de Carlos V, serviu como regente de 1557 a 1562. Era competente mas politicamente isolada, e o seu mandato acelerou a castelhanização das classes altas portuguesas de maneiras que se revelariam profundamente consequentes. Quando se retirou, exausta das lutas entre facções, a regência passou para o tio-avô de Sebastião, o cardeal-infante D. Henrique, um homem da Igreja de idade avançada, imaginação limitada e nenhum talento seja de que espécie for para o género de política áspera que uma regência exigia.

A educação de Sebastião, entretanto, ia produzindo um jovem de considerável inteligência e juízo catastrófico. Foi instruído pelo célebre matemático e cosmógrafo Pedro Nunes, um dos mais finos espíritos científicos da Europa, e por padres jesuítas que o embeberam em latim, teologia e nos ideais marciais do cavaleiro cristão. Era capaz de traduzir os mais intrincados textos latinos. Distinguia-se na matemática. Absorveu, com o entusiasmo acrítico de um órfão faminto de um sentido de missão, os romances de cavalaria que gozavam de um florescimento tardio e extravagante na corte portuguesa, narrativas de cavaleiros andantes, guerras santas e reis que conquistavam terras infiéis para glória de Deus e da cristandade.

Os jesuítas, em particular, moldaram-no profundamente. O seu preceptor pessoal era o padre Luís Gonçalves da Câmara, jesuíta de influência considerável, e as impressões digitais da Companhia estavam por toda a visão do mundo do jovem rei: a piedade fervorosa, o sentido de missão divina, a convicção de que o Rei de Portugal ocupava uma posição única no plano de Deus para a redenção do mundo. O memorando pessoal de princípios de governo de Sebastião, uma espécie de lista régia de tarefas que ia mantendo e atualizando, começava com a instrução de "ter sempre a Deus por fim de todas as obras". Outros pontos incluíam a conquista e o desenvolvimento da Índia, do Brasil, de Angola e da Mina. A lista lia-se menos como um programa político e mais como um juramento de cruzado.

Quando Sebastião assumiu o governo pessoal em 1568, aos catorze anos, era um paradoxo ambulante: brilhante mas rígido, devoto mas temerário, endurecido pelo treino físico mas fatalmente resguardado das consequências reais das decisões políticas. Alessandro Valignano, que conheceu o rei seis anos mais tarde, descreveu-o com precisão diplomática: bem-parecido, fisicamente apto, puro de costumes, simples no trajar, profundamente religioso e dotado de um forte sentido de autoconfiança régia. Era também, notou Valignano, "ousado e obstinado nos seus intentos". Era o género de apreciação que, lida em retrospetiva, soa menos a elogio e mais a diagnóstico.

O Rei e as Ilhas Distantes

Enquanto Sebastião aprendia esgrima e sonhava com Marrocos, os alicerces do envolvimento de Portugal com o Japão iam sendo lançados a dez mil milhas de Lisboa por homens que ele nunca conheceria.

Os mercadores portugueses tinham dado com o arquipélago japonês pela primeira vez em 1543, durante o reinado do avô de Sebastião. Francisco Xavier lançara ali a missão jesuíta em 1549. Em finais da década de 1560, a viagem anual de Macau aos portos de Kyūshū, levando seda chinesa e regressando carregada de prata japonesa, era já uma das rotas comerciais mais lucrativas do império português. Os pormenores desse comércio, e do empreendimento jesuíta que ele sustentava, são contados em profundidade noutros pontos deste sítio. O que aqui importa é o grau em que todo este empreendimento dependia de decisões tomadas em Lisboa por um rei adolescente.

As intervenções mais consequentes de Sebastião nos assuntos japoneses vieram num surto de atividade legislativa entre 1570 e 1574. Eram movidas por uma convicção simples e sincera: a de que o comportamento dos mercadores portugueses na Ásia era um escândalo que punha em perigo a salvação das almas, e a de que era dever sagrado do rei corrigi-lo.

As informações que chegavam a Lisboa eram condenatórias. As cartas jesuítas, que circulavam largamente pela corte, porque os conselheiros jesuítas de Sebastião trataram de que assim fosse, relatavam que os negociantes portugueses no Japão se entregavam a práticas tão corruptas que estavam ativamente a destruir o empreendimento missionário. Duas ofensas destacavam-se com particular nitidez.

A primeira era a escravatura. Os mercadores portugueses, juntamente com os seus criados africanos e indianos, vinham há anos comprando homens, mulheres e crianças japoneses, prisioneiros de guerra vendidos por senhores da guerra rivais, camponeses empobrecidos vendidos por famílias desesperadas, e embarcando-os para Macau, as Filipinas, Malaca, Goa, e até tão longe como Lisboa e as Américas. O tráfico era um segredo de polichinelo, e os jesuítas relatavam que estava a causar danos catastróficos à missão cristã. Cada japonês agrilhoado no porão de um navio português era um anúncio ambulante contra a fé.

A segunda era a fraude comercial. Os mercadores portugueses usavam deliberadamente um conjunto de pesos e balanças para comprar mercadorias e outro conjunto, viciado, para as vender. A prática era, pelos padrões de qualquer século, puro e simples burla, e os japoneses tinham reparado.

Os Decretos de Sintra

Em setembro de 1570, do seu palácio em Sintra, Sebastião assinou uma série de cartas régias, alvarás, que representavam uma das mais antigas tentativas de qualquer monarca europeu de legislar proteções para um povo não europeu.

A peça central era uma proibição estrita da compra, aquisição ou venda de homens e mulheres japoneses como escravos em qualquer território português. A pena era o confisco integral de todos os bens pertencentes ao infrator. Qualquer japonês encontrado em cativeiro havia de ser libertado incondicionalmente. O decreto não estava redigido em linguagem humanitária abstrata, era formulado explicitamente como uma defesa do empreendimento missionário. A escravização dos japoneses estava a criar, nas palavras do rei, "grande escândalo" e servia de "impedimento à missão cristã". Se os portugueses queriam que os japoneses aceitassem o batismo, tinham de deixar de os pôr a ferros.

A par da injunção antiescravatura veio uma regulamentação das práticas comerciais. Sebastião ordenou que todos os mercadores que comprassem e vendessem no Japão usassem um sistema único e uniformizado de pesos e medidas. As balanças viciadas foram proibidas. A fraude havia de cessar.

Os decretos foram publicados em março de 1571 e expedidos para as autoridades portuguesas em Goa. Chegaram à Ásia acompanhados de cartas régias dirigidas a Ōmura Sumitada, D. Bartolomeu, o primeiro daimyō japonês a converter-se ao cristianismo, informando-o diretamente de que a coroa portuguesa estava a tomar medidas ativas para proteger o seu povo de abusos. As cartas eram diplomacia calculada: ao assegurar aos senhores japoneses convertidos que os seus súbditos estariam a salvo da predação portuguesa, Sebastião procurava garantir a rede de portos amigos de que os missionários jesuítas dependiam para sobreviver.

O problema, claro está, era a execução. Lisboa ficava, no melhor dos casos, a dezoito meses de mar de Nagasáqui. O vice-rei em Goa tinha as suas próprias prioridades, as suas próprias lutas de facções e as suas próprias relações complexas com a classe mercantil que lucrava com o tráfico de escravos. Os negociantes abastados que compravam e vendiam gente japonesa não tinham intenção alguma de parar, e as autoridades coloniais a quem competia fazer cumprir o decreto não tinham apetite para os enfrentar. A legislação antiescravatura foi, como escreveu um historiador, um fracasso prático. O tráfico continuou. A fraude continuou. O escândalo continuou.

E uma geração mais tarde, quando Toyotomi Hideyoshi confrontou os jesuítas acerca da escravização do seu povo, respondia a um problema que um rei português já tentara, e falhara, resolver.

Seda, Prata e o Estipêndio dos Jesuítas

A política japonesa de Sebastião não era só proibição e regulamentação. Compreendia também, ou, mais precisamente, os seus conselheiros jesuítas compreendiam e persuadiam-no disso, que o empreendimento missionário exigia dinheiro.

Em 1574, no mesmo ano em que conheceu Valignano em Almeirim, o rei instituiu um subsídio anual formal de mil cruzados para a missão do Japão. O dinheiro havia de sair das receitas da alfândega portuguesa de Malaca, ligando o financiamento da missão diretamente aos lucros da rede de comércio marítimo asiático. Era um arranjo arguto: a sobrevivência dos jesuítas no Japão ficava agora institucionalmente ligada ao sistema comercial que, antes de mais, trazia os navios portugueses às águas asiáticas.

O subsídio era modesto quando comparado com as somas que os jesuítas viriam mais tarde a gerar pelo seu envolvimento direto no comércio da seda entre Macau e Nagasáqui, mas representava algo importante, um compromisso régio formal e continuado com a missão do Japão enquanto empreendimento de Estado. O apoio anterior fora avulso: uma mercê aqui, um favor ali, dependente dos caprichos de cada vice-rei. O decreto de Sebastião tornou-o estrutural.

Manejava também os privilégios comerciais como instrumento diplomático. Em setembro de 1570, a par dos decretos antiescravatura, o rei outorgou uma carta concedendo liberdade de comércio nos mares do Japão, da China, da Índia e das Molucas especificamente aos governantes japoneses convertidos que apoiassem o cristianismo. A mensagem era inequívoca: o batismo trazia consigo benefícios comerciais. Os senhores japoneses que abrissem os seus portos aos jesuítas veriam as naus portuguesas a segui-los de perto. Os que o não fizessem veriam os navios seguir para outro lado.

Foi precisamente durante estes anos que a infraestrutura que Sebastião subsidiava atingiu a sua forma madura. Em 1570, Ōmura Sumitada chegou a acordo com os jesuítas para abrir a pequena aldeia piscatória de Nagasáqui à navegação portuguesa. Em 1571, a primeira nau portuguesa ali lançou âncora oficialmente, comandada pelo fidalgo Tristão Vaz da Veiga. Em menos de uma década, Nagasáqui haveria de eclipsar todos os outros portos de Kyūshū, e em 1580, dois anos após a morte de Sebastião, Sumitada daria o passo extraordinário de ceder a cidade inteira à Companhia de Jesus. A cadeia que ia do subsídio régio à cidade portuária jesuíta era direta, e começara em Almeirim.

A Cruzada

Enquanto as suas políticas remodelavam a paisagem religiosa de Kyūshū, o próprio Sebastião estava fixado numa paisagem muito mais próxima de casa.

Marrocos assombrava-o. Os portugueses mantinham praças na costa norte-africana desde a tomada de Ceuta em 1415, e o sonho de uma grande cruzada no Magrebe fora uma fantasia recorrente da dinastia de Avis durante gerações. Para Sebastião, embebido em romances de cavalaria e dotado daquilo que o cronista jesuíta padre Amador Rebelo, que conhecia o rei desde os seis anos de idade, descreveu como "coragem incomensurável", o sonho não era fantasia nenhuma. Era o seu destino.

Em 1574, no mesmo ano em que financiou a missão do Japão e conheceu Valignano, Sebastião deslocou-se às praças portuguesas de Ceuta e Tânger. Não estava ali para inspecionar fortificações. Estava ali para provocar os mouros a uma batalha. Os mouros, que tinham melhor sentido de oportunidade do que o rei português, recusaram-se a corresponder.

Dois anos volvidos, em 1576, Sebastião encontrou-se com o seu tio, o rei Filipe II de Espanha, no mosteiro de Guadalupe. Propôs uma expedição conjunta para tomar o porto marroquino de Larache e instalar no trono de Marrocos um sultão amigo, Muley Maomé, que fora deposto por um usurpador, Muley Abd-al-Malik. Filipe, que passara décadas a administrar o maior império da terra e compreendia a diferença entre ambição e competência, avisou o sobrinho de que atacar aguerridos guerreiros berberes com tropas portuguesas inexperientes era extremamente imprudente. Prometeu um apoio espanhol modesto, dali a dois anos, se Sebastião ainda insistisse, e esperava claramente que o jovem viesse a cair em si.

Sebastião não caiu em si. Rodeado de cortesãos que lisonjeavam as suas fantasias e de jesuítas que enquadravam as suas ambições na linguagem da guerra santa, reuniu uma força expedicionária e fez-se ao mar para Marrocos no verão de 1578.

O exército era grande, talvez quinze a vinte mil homens, mas mal treinado, mal organizado e comandado por um rei cuja experiência tática consistia em perseguir veados pelas florestas portuguesas. O plano era marchar para o interior a partir da costa, travar combate com as forças marroquinas e restituir Muley Maomé ao seu trono. O plano presumia que a coragem portuguesa compensaria a inexperiência portuguesa. Presumia que Deus estava do lado de Portugal. Presumia, em suma, tudo o que um cavaleiro andante medieval teria presumido, e nada do que um comandante militar competente do século XVI teria sabido.

O Campo dos Três Reis

A 4 de agosto de 1578, junto à vila de Alcácer Quibir, Ksar el-Kebir, no atual Marrocos, o exército português defrontou as forças de Muley Abd-al-Malik naquela que se tornou uma das mais catastróficas derrotas militares da história europeia.

A batalha ganhou o seu nome famoso, a Batalha dos Três Reis, porque três monarcas morreram nesse dia. Muley Abd-al-Malik, o sultão marroquino que se defendia, já estava mortalmente doente e morreu na sua liteira durante o combate, possivelmente antes mesmo de a batalha estar decidida. Muley Maomé, o pretendente que Sebastião procurava restituir ao trono, afogou-se ao tentar fugir atravessando o rio Uádi al-Makhazin. E o próprio Sebastião foi morto.

A tradição cronística portuguesa, e em particular o relato do padre Amador Rebelo, escrito por um homem que conhecera o rei intimamente desde a infância, regista que a batalha não era inicialmente desesperada. Sebastião, comandando pessoalmente a sua cavalaria, arremeteu contra as linhas marroquinas com tal ferocidade que abriu corredores através da formação inimiga. Os mouros recuaram. Por um momento, pareceu que a pura violência poderia decidir o dia.

Então soou um grito, volta, volta, lançado por alguém nas fileiras portuguesas. Se foi um renegado, um cobarde ou um oficial em pânico, nunca ninguém o estabeleceu. O efeito foi instantâneo. A cavalaria portuguesa interrompeu a carga. As forças marroquinas, pressentindo a viragem, contra-atacaram. A artilharia portuguesa, que fora posicionada inutilmente e nunca disparou um único tiro, foi capturada intacta. O exército desfez-se.

Sebastião reuniu um punhado de cavaleiros e carregou de novo. Os cronistas registam que matou dezenas de mouros com as suas próprias mãos, combatendo em desvantagem de um para trinta. Foi magnífico. Foi também inútil. O rei de vinte e quatro anos morreu no campo, e com ele morreram oito mil soldados portugueses e a independência da nação.

O Rei que Não Queria Ficar Morto

O capítulo mais estranho da história de Sebastião começou depois da batalha.

O código cavalheiresco que a corte portuguesa incutira nos seus guerreiros desde a infância continha uma disposição específica: um cavaleiro não deve sobreviver a ver o seu rei em perigo mortal. A consequência prática foi que nenhum sobrevivente português de Alcácer Quibir admitiria ter visto de facto o rei morrer. Cada homem que escapou do campo tinha, pela lógica do código, estado noutro lugar no momento crítico, porque admitir o contrário teria sido uma confissão de cobardia digna de execução.

Isto significava que não havia testemunha ocular confirmada da morte de Sebastião. E dessa lacuna no registo histórico nasceu um mito.

O povo português, atordoado com a perda do seu rei, do seu exército e, em menos de dois anos, da sua independência nacional, recusou-se a acreditar que Sebastião estivesse morto. Escapara do campo de batalha, diziam. Estava escondido. Vagueava pelo mundo disfarçado, à espera do momento certo para regressar e libertar Portugal do jugo dos Habsburgos espanhóis que sobre ele desceu em 1580, quando Filipe II reclamou o trono português e deu início a sessenta anos de União Ibérica.

O mito ganhou um nome: sebastianismo. E não era uma crença marginal. Era um movimento de massas, em parte culto messiânico, em parte resistência nacionalista, em parte recusa coletiva de aceitar a realidade. Sebastião era o Encoberto, um rei salvador que haveria de emergir do nevoeiro numa manhã de bruma e restituir Portugal à sua glória legítima. A lenda era tão potente que pelo menos quatro impostores se afirmaram o rei regressado só no ano de 1584. Outro surgiu em Veneza em 1598, e as autoridades espanholas levaram a ameaça suficientemente a sério para o executarem. O sentimento sebastianista persistiu na cultura portuguesa e brasileira durante séculos, um fantasma que não se deixava sepultar, nascido da carga temerária de um rei menino num campo marroquino.

O seu corpo, muito decomposto, acabou por ser recuperado e devolvido a Lisboa para sepultura na igreja de Nossa Senhora da Graça.

A Sombra sobre Nagasáqui

Em Nagasáqui, as consequências da morte de Sebastião chegaram não como mito, mas como política.

O efeito imediato foi dinástico. Sebastião nunca casara, a sua recusa de todos os enlaces propostos foi talvez a decisão mais consequente da sua vida, e não deixou descendência. O seu tio-avô, o idoso cardeal Henrique, sucedeu-lhe brevemente e morreu sem filhos em 1580. Filipe II de Espanha, neto do rei português Manuel I por via materna, fez valer a sua pretensão com a minúcia caracteristicamente habsburga: invadiu, venceu a breve Guerra de Sucessão Portuguesa e absorveu o império português no espanhol.

A União Ibérica, como o arranjo foi chamado, deveria preservar a separação administrativa dos dois impérios. Filipe concordou em manter o Padroado português, o sistema de patronato régio sobre as missões ultramarinas, distinto do Patronato espanhol. Em teoria, os jesuítas portugueses continuariam a gerir a missão no Japão. Em teoria, o comércio entre Macau e Nagasáqui permaneceria um monopólio português. Em teoria, nada mudaria.

A teoria durou cerca de cinco anos.

O problema era a geografia. Macau era português. Manila era espanhola. Ambas eram agora governadas pelo mesmo rei. Os frades mendicantes espanhóis, franciscanos, dominicanos, agostinhos, que operavam nas Filipinas viram na união um convite para entrar no Japão, um território que os jesuítas portugueses tinham ciosamente monopolizado durante décadas. O resultado foi uma rixa jurisdicional entre ordens religiosas que teria sido cómica se as suas consequências não tivessem sido letais.

A rivalidade atingiu um auge catastrófico em 1596, quando o galeão de Manila San Felipe naufragou ao largo da costa de Shikoku. O piloto do navio, naquela que deve figurar entre as mais desastrosas bravatas da história marítima, teria dito a oficiais japoneses que os missionários espanhóis serviam de vanguarda à conquista militar, amolecendo as populações estrangeiras para eventual sujeição pela Coroa espanhola. Quer o piloto tenha realmente dito isto, quer a história tenha sido bordada por informadores jesuítas ansiosos por desacreditar os seus rivais franciscanos, o efeito foi o mesmo. Toyotomi Hideyoshi, que vinha observando com suspeita crescente a proliferação de ordens religiosas europeias concorrentes, reagiu mandando executar vinte e seis cristãos, entre eles seis franciscanos e três jesuítas, na colina de Nishizaka, em Nagasáqui, em fevereiro de 1597.

O incidente do San Felipe e os Vinte e Seis Mártires têm artigos próprios neste sítio. O que aqui importa é a cadeia de causalidade. Antes de 1580, o Japão tinha um só conjunto de missionários europeus (jesuítas), apoiado por uma só potência europeia (Portugal), a prosseguir uma só estratégia (converter os daimyō, controlar o comércio, edificar uma igreja japonesa). Depois de 1580, o Japão tinha ordens religiosas concorrentes, apoiadas por facções concorrentes dentro de um único e vastíssimo superestado ibérico, cada uma a prosseguir a sua própria agenda. Os japoneses já não conseguiam discernir quem mandava, o que queriam os europeus, ou se os padres e os mercadores trabalhavam em conjunto ou uns contra os outros. A confusão gerou suspeita. A suspeita gerou hostilidade. A hostilidade, em duas gerações, gerou a expulsão total de todos os europeus do Japão.

Filipe II, há que reconhecê-lo, tentou dar continuidade às políticas humanitárias de Sebastião. Em 1581, promulgou uma nova lei que reforçava a proibição do tráfico de escravos japoneses. Foi ignorada exatamente com a mesma minúcia com que o decreto original de Sebastião o fora. Os mercadores que lucravam com o tráfico de seres humanos não pararam por causa de um rei em Lisboa. Não iriam parar por causa de um rei em Madrid. A distância era grande de mais. Os lucros eram grandes de mais. A execução era fraca de mais.

O Peso do Desejado

Sebastião reinou dez anos, morreu aos vinte e quatro e deixou atrás de si um reino em ruínas e uma missão em perigo. A sua obsessão pessoal, a cruzada medieval, a guerra santa contra o islão, a carga de cavalaria pelo interior marroquino, era exatamente o género de fantasia grandiosa que destrói nações quando combinada com poder real e conselho insuficiente. Era um homem do século XII a governar no século XVI, e o desajuste foi fatal.

E, no entanto, o seu legado japonês, despojado da catástrofe que se lhe seguiu, foi notavelmente esclarecido. Os decretos antiescravatura de 1570 eram tentativas genuínas de proteger os japoneses da exploração, inadequadamente executadas, é certo, mas à frente do seu tempo no reconhecimento de que os súbditos coloniais possuíam direitos que a potência metropolitana era obrigada a defender. O seu patrocínio financeiro da missão jesuíta, a sua aproximação diplomática aos daimyō convertidos e a sua regulamentação comercial dos negociantes portugueses na Ásia refletiam todos uma visão coerente de império em que a difusão do cristianismo e a proteção dos convertidos não eram reflexões tardias, mas prioridades de governo.

No fim, nada disso importou. Sebastião falhou no campo de batalha. Falhou em gerar um herdeiro. Portugal perdeu a independência por causa do seu fracasso.