O Palco do Império: A Construção do Castelo de Osaka, 1583–1590

Porque é que Hideyoshi Construiu o Castelo de Osaka sobre o Ishiyama Hongan-ji

O Fantasma de Hongan-ji

Para compreender por que razão Toyotomi Hideyoshi decidiu erguer a maior fortaleza da história asiática num determinado trecho de pântano na foz do rio Yodo, é preciso começar pela obsessão de um morto.

Durante dez anos, entre 1570 e 1580, Oda Nobunaga — patrono de Hideyoshi, seu empregador e, por fim, o assassinado que o deixou viúvo — lançara exército atrás de exército contra um complexo de templos budistas fortificado chamado Ishiyama Hongan-ji. O lugar não era meramente um mosteiro. Era a sede da seita da Verdadeira Terra Pura, a Jōdo Shinshū, um movimento religioso populista cujas milícias camponesas armadas — os Ikkō-ikki — haviam talhado províncias inteiras de governo teocrático autónomo em desafio à classe guerreira. O sumo sacerdote do Hongan-ji comandava dezenas de milhares de seguidores que acreditavam, com a sinceridade aterradora dos verdadeiramente convertidos, que morrer pela fé garantia o renascimento na Terra Pura de Amida. Eram, na taxonomia sombria da guerra japonesa do século XVI, o problema da infantaria suicida, e durante uma década haviam feito da vida de Nobunaga uma procissão de cercos dispendiosos e aldeias em chamas.

O sítio que ocupavam era, geograficamente, a parcela de território mais valiosa do país. Assentava na confluência do rio Yodo com a baía de Osaka, a cavalo sobre a rota comercial arterial entre Quioto e o mar, rodeado por uma próspera cidade-templo — um jinaimachi — cujos mercadores financiavam os militantes e cujos camponeses forneciam os efetivos. O Hongan-ji não era um forte com uma aldeia em redor. Era uma cidade com um forte lá dentro, e a cidade era um Estado, e o Estado respondia perante um monge.

Nobunaga acabou por quebrá-lo, em 1580, embora "quebrar" esteja aqui a fazer um trabalho considerável — o Hongan-ji rendeu-se sob condições, ao sumo sacerdote foi permitido partir com vida, e a grande cidade-templo ardeu até aos alicerces num incêndio que pode ou não ter sido acidental. O que restou foi um vazio estratégico na mais importante encruzilhada do Japão.

Dois anos depois, Nobunaga jazia morto num templo em chamas que era o seu, assassinado por um dos seus generais no Honnō-ji. Hideyoshi — o antigo carregador de sandálias tornado comandante regional — vingou-o em treze dias, superou em manobra os rivais na sucessão e, em 1583, viu-se senhor efetivo do Japão central com um trecho vazio de pântano ribeirinho no seu livro de contas.

Escolheu construir ali. Escolheu-o e depois escolheu construir algo tão vasto que a ideia de alguém mais vir alguma vez a governar a partir dali se tornaria estruturalmente inconcebível.

Como se Construiu o Castelo de Osaka, 1583 a 1584: Sessenta Mil Trabalhadores Recrutados

A Matemática da Megalomania

As obras começaram no nono mês de 1583. Ao fim de um ano — um único ano — Hideyoshi já lá vivia. No oitavo dia do oitavo mês de 1584, o senhor do Japão instalou-se num castelo que, por qualquer padrão razoável de engenharia, deveria ter levado uma década a concluir.

A escala é difícil de transmitir sem recorrer aos números. O perímetro exterior do castelo e das suas defesas percorria cerca de dez milhas. Só os pátios cobriam perto de duzentos acres. Os fossos interiores tinham 240 pés de largura e 26 de profundidade, escavados através de um solo pantanoso que resistia sem tréguas: a água brotava de baixo mais depressa do que os cavadores a conseguiam retirar e, durante semanas a fio, os trabalhadores labutaram pela noite dentro apenas para drenar as valas, de modo que os pedreiros pudessem assentar pedra durante o dia. A torre de menagem central — o tenshu — erguia-se cinco andares acima do solo e, consoante a fonte em que se confie, dois ou três abaixo dele. Da estrutura em forma de pagode que a coroava, num dia limpo avistava-se a planície do Kinai em todas as direções. Os dois andares superiores estavam cobertos a folha de ouro e as empenas ostentavam remates dourados em forma de peixes e dragões. A coisa fora concebida para apanhar o sol. Fora concebida para ser visível de todas as aldeolas e portos de pesca ao seu alcance.

Para o erguer, Hideyoshi recrutou trabalhadores de trinta províncias. A mão de obra inicial era de trinta mil homens. Duplicou, à medida que o projeto se alargou, para sessenta mil. Não eram voluntários. Eram conscritos requisitados aos domínios dos daimyō vassalos, cada um dos quais era também obrigado a fornecer os materiais — a madeira, a cal, o cascalho e, acima de tudo, a pedra.

Quinhentas mil pedras. Era essa a estimativa. Meio milhão de blocos de granito e basalto arrastados de pedreiras a até setenta e três milhas de distância, porque a zona imediata de Osaka não tinha pedreiras próprias que servissem. Hideyoshi ordenou aos senhores num raio de vinte a trinta léguas que despachassem pedra por mar, e à cidade mercantil de Sakai — ela própria um nó económico fundamental da época — foi ordenado que expedisse duzentos navios carregados de pedra todos os santos dias. Testemunhas relataram que o rio chegava a acolher mil embarcações de uma só vez, avançando em lenta procissão coordenada rumo ao estaleiro como uma espécie de geologia migratória.

Algumas das pedras eram monstruosas. Os maiores blocos de granito tinham vinte pés de comprimento e doze de altura, e mover um só exigia entre mil e três mil homens a puxar cordas, a acionar guinchos, a fazer alavanca e a entoar os cantos de trabalho que impediam tais operações de se dissolverem no caos.

E depois havia a pedra fornecida por um daimyō cristão chamado Takayama Ukon, conhecido dos jesuítas como Dom Justo Ucondono. Ukon — cuja história completa se conta noutro ponto deste site — era um dos generais mais admirados de Hideyoshi, um mestre da cerimónia do chá e o mais influente nobre cristão do Japão. O seu contributo para o castelo de Osaka foi um rochedo tão enorme que teve de ser arrastado uma légua por terra e três por mar, exigindo a melhor parte de três mil homens para o mover. Os cronistas jesuítas, que registavam estas coisas, relataram que "deixou toda a gente de Osaka maravilhada". A ironia — a de que poucos anos volvidos Hideyoshi despojaria Ukon dos seus domínios e o mandaria para o exílio por recusar abandonar a fé que os jesuítas haviam trazido — ainda não era visível em 1584. Em 1584, Ukon limitava-se a competir com os outros senhores para ver quem conseguia demonstrar lealdade da forma mais espetacular.

E era esse, numa frase, o objetivo de todo o exercício.

Porque é que Hideyoshi Mandou os Daimyō Construir-lhe o Castelo

Como Drenar um Daimyō

O génio do castelo de Osaka não era arquitetónico. Era político.

Hideyoshi acabara de consolidar o controlo do Japão central, mas "consolidar", no sentido do século XVI, significava algo mais próximo de "presidir a custo". Os seus vassalos eram os senhores da guerra sobreviventes de um século de guerra civil — homens habituados a levantar as suas próprias tropas, a cunhar a sua própria moeda e a mudar de lado no instante em que o vento virasse. Uma ordem direta para entregarem parte dos seus tesouros teria provocado uma rebelião. Uma ordem direta para desarmarem teria provocado um assassínio imediato. Hideyoshi vira o seu senhor Nobunaga morrer às mãos exatamente de um vassalo desses e não tinha a menor intenção de repetir a experiência.

O que fez em vez disso foi elegante. Ordenou-lhes que lhe construíssem um castelo.

A cada senhor foi atribuído um talhão específico do estaleiro, juntamente com uma dotação específica de pedra, madeira e mão de obra. Eram obrigados a financiar os seus contributos com as receitas dos seus próprios domínios. Eram obrigados a fornecer os seus próprios homens, os seus próprios capatazes, as suas próprias ferramentas. A competição entre daimyō — quem conseguia trazer a maior pedra, quem concluía mais depressa a sua secção, quem produzia a cantaria mais impressionante — não era acessória ao projeto. Era o seu motor. Hideyoshi inventara, com efeito, um mecanismo político pelo qual os seus vassalos se empobreciam voluntariamente num concurso de demonstração de lealdade, revertendo o produto desse empobrecimento para a fortaleza dele próprio.

Os jesuítas, que eram excelentes observadores da mecânica política mesmo quando eram maus a dar pelo que estava prestes a acontecer-lhes, compreenderam isto na perfeição. Luís Fróis — o cronista português cujas cartas são a fonte indispensável para quase tudo o que sabemos do período — notou que a construção era simultaneamente um projeto militar e um assalto aos tesouros. Cada pedra que os senhores embarcavam era uma pedra com que não podiam pagar mercenários. Cada vassalo que despachavam para Osaka era um vassalo indisponível para a rebelião. O castelo drenava-os. E, quando estivesse concluído, seriam obrigados a construir residências para as mulheres e os filhos nas imediações — especificamente no bairro de Tamatsukuri, mesmo a sul da torre de menagem — para que as famílias pudessem funcionar, numa expressão que as fontes não usam mas que é estruturalmente exata, como reféns permanentes.

Não era ainda o sistema sankin-kōtai completo que os Tokugawa viriam a aperfeiçoar — o regime de residência alternada que obrigava toda a classe daimyō a peregrinações bienais a Edo. Mas era o embrião. Hideyoshi estava, em 1583, a inventar o modelo arquitetónico dos dois séculos e meio seguintes de controlo político japonês. Estava a descobrir, enquanto despejava as fortunas dos rivais num buraco no chão, que um Estado centralizado podia ser engenhado através do imobiliário.

O castelo era o argumento. O argumento era: vives onde eu te disser para viveres, a tua mulher vive onde eu lhe disser para viver, e o monumento que pagaste é o monumento da tua própria subordinação.

Por Dentro do Castelo de Osaka: As Salas de Ouro, os Pintores Kanō e a Armadilha de Pedra

Um Labirinto Forrado a Ouro

Em 1586, o núcleo do complexo estava concluído e funcional, e Hideyoshi voltara a atenção para a parte da construção de castelos que mais lhe interessava: os interiores.

O exterior do castelo de Osaka era, funcionalmente, uma máquina de matar. Os portões e as pontes levadiças estavam revestidos de ferro pesado. O acesso à torre de menagem interior fazia-se através de um sistema deliberadamente labiríntico de enceintes — pátios de armas interligados, separados por muralhas, cotovelos e pontos de estrangulamento — concebido para canalizar os atacantes para espaços estreitos onde os defensores os podiam abater através das yahazama, as seteiras estreitas para flecha e arcabuz abertas nas muralhas à altura da cabeça. Quem transpusesse o primeiro portão via-se empurrado para um corredor de pedra dominado por atiradores invisíveis, com o portão seguinte já a fechar-se atrás de si. O castelo foi construído por homens que haviam passado a vida adulta inteira em cercos corpo a corpo, e foi concebido para derrotar homens exatamente iguais a eles.

Nada nesta ferocidade exterior preparava um visitante para o que havia lá dentro.

Os interiores eram um catálogo do excesso do século XVI elevado a uma espécie de arte competitiva. Cada um dos grandes salões cerimoniais tinha o seu próprio nome, refletindo o motivo decorativo dominante. O Senjōjiki — o "Salão das Mil Esteiras" — era uma sala suficientemente ampla para sentar em audiência formal toda a alta nobreza do reino. O Ōgon-no-ma — o "Salão Dourado" — era uma câmara em que todas as superfícies visíveis estavam cobertas a folha de ouro, de modo que, numa manhã luminosa, a sala parecia brilhar por dentro. O Kusari-no-ma, o "Salão das Correntes", era decorado com elaborados trabalhos de metal. O Tenyaku-no-ma, o salão onde Hideyoshi recebia os seus médicos, tinha painéis de teto pintados sobre placas de madeira aromática importada, de tal modo que a própria sala exalava um perfume.

As portas de correr — os fusuma — foram pintadas por artistas da escola Kanō, o mais destacado atelier de pintura da época. Os mesmos mestres que haviam decorado o castelo de Azuchi de Nobunaga trabalhavam agora para o homem que herdara o manto de Nobunaga, e o estilo evoluíra para algo mais duro, mais assertivo, mais deliberadamente grandioso. Fundos de folha de ouro. Tigres, pinheiros, grous e dragões descomunais, representados a uma escala sobre-humana. Hideyoshi mandou fazer um jardim japonês — um niwa — dentro do complexo, disposto com pedras toscas e plantações sazonais para sugerir as quatro estações em miniatura, com uma casa de chá dedicada à sua paixão pela cerimónia do chá. A casa de chá, num toque característico, era modesta. A modéstia era o ponto. Um homem que encomendara o maior castelo da Ásia podia também sinalizar requinte recebendo os convidados numa sala de quinze pés de lado, decorada com um único rolo suspenso e um vaso de flores em bambu. A assimetria era o alarde.

Era esta a outra metade da lógica de conceção do castelo. O exterior fora concebido para aterrorizar invasores. O interior fora concebido para deslumbrar dignitários. Hideyoshi construíra uma máquina capaz de, em simultâneo, dissuadir um exército e seduzir um embaixador e, na primavera de 1586, decidiu testar a metade sedutora num jesuíta português.

O que Hideyoshi Mostrou a Gaspar Coelho no Castelo de Osaka em 1586

A Visita Guiada

A 4 de maio de 1586, o Vice-Provincial jesuíta Gaspar Coelho — o representante máximo da Companhia de Jesus no Japão — chegou ao castelo de Osaka acompanhado por Luís Fróis, por um numeroso séquito de missionários e por um grupo de convertidos cristãos japoneses. Hideyoshi convidara-os. Na verdade, insistira.

O que se seguiu é um dos encontros diplomáticos mais vividamente documentados do século, porque Fróis o registou com pormenor exaustivo, e Fróis era um observador do comportamento humano invulgarmente dotado. A personagem central do seu relato não é Coelho. É Hideyoshi, no papel de guia da sua própria visita.

Isto era, pelo protocolo formal da corte japonesa, extraordinário. Um governante da estatura de Hideyoshi não acompanhava pessoalmente visitantes estrangeiros pelo seu próprio palácio. Recebia-os numa câmara de audiências, sentado num estrado. Permitia-lhes apresentar presentes e retirar-se. A dignidade do cargo mantinha-se por uma coreografia da distância.

Hideyoshi dispensou tudo isso. Conduziu-os, em pessoa, de piso em piso da grande torre de menagem. Abriu portas com as próprias mãos. Mostrou-lhes câmara após câmara de ouro e prata armazenados, de brocados de seda, damascos e armamento magnífico. Levou-os pelos salões cerimoniais. Fê-los subir ao andar mais alto, onde o pagode oferecia uma vista sobre toda a planície do Kinai, e apontou, com o que Fróis registou como uma espécie de deleite infantil, os traços distantes do seu domínio.

A representação foi de tal modo sem precedentes que os jesuítas ficaram estupefactos. E era precisamente esse o efeito que Hideyoshi queria.

Porque Coelho não era um dignitário qualquer. Era o representante português no Japão, e os portugueses controlavam o comércio da seda de Nagasáqui — a seiva económica da classe mercantil do país. Comandavam também, na nau Macau-Nagasáqui que atracava todos os anos em Nagasáqui, aquele que era efetivamente o maior navio a surgir com regularidade em águas japonesas. Hideyoshi queria os jesuítas impressionados. Queria que compreendessem, a um nível visceral, que o homem com quem lidavam possuía recursos a uma escala que mal conseguiam conceber. Queria que regressassem a Macau, a Goa, a Lisboa e a Roma e contassem a história dos tesouros que tinham visto.

E, à medida que a visita se aproximava do fim, queria também algo de específico.

No último piso da torre de menagem, Hideyoshi confidenciou a Coelho as suas ambições geopolíticas. Ia conquistar o Kyūshū. Depois ia conquistar a Coreia. Depois ia conquistar a China Ming. E agradeceria, se o Vice-Provincial não se importasse, o empréstimo de dois navios de guerra portugueses fortemente armados para auxiliar na empresa.

Coelho — assoberbado, lisonjeado, inteiramente fora da sua craveira e a agir sem autorização nem dos seus superiores em Goa nem da coroa portuguesa em Lisboa — prometeu-os. Disse que sim. Trataria disso.

As consequências dessa promessa, e do padrão mais vasto de fanfarronice estratégica de Coelho, pertencem propriamente à história da campanha do Kyūshū de 1587 e do édito de expulsão que se lhe seguiu, e estão traçadas nos artigos dedicados a esses acontecimentos. O que aqui importa é o mecanismo. A estratégia arquitetónica de Hideyoshi resultara. O castelo cumprira a sua função. Coelho fora conduzido através de um edifício concebido para produzir exatamente o tipo de aquiescência intimidada que acabara de demonstrar, e o edifício produzira-a.

O castelo não era meramente o sítio onde a diplomacia acontecia. O castelo era a diplomacia.

A Cidade-Castelo de Osaka e a Sua Igreja Cristã, 1583 a 1587

A Cidade-Castelo

Em redor da fortaleza, entretanto, crescia uma cidade a um ritmo que teria sido notável em qualquer século e era genuinamente assombroso no século XVI.

Quando as obras começaram, em 1583, o sítio de Osaka era uma ruína despovoada — o antigo jinaimachi do Hongan-ji fora destruído ou disperso na guerra. No final da década de 1580, a cidade em torno do castelo estendia-se por quatro milhas, da fortaleza para sul até ao bairro de templos de Tennōji. Era uma das maiores aglomerações urbanas do Japão e surgira, no essencial, do nada, em menos de uma década.

O mecanismo era o mesmo que movia o próprio castelo. A concentração dos daimyō que Hideyoshi operou em torno da sua nova capital criou uma procura concentrada de absolutamente tudo — arroz, armas, seda, saqué, esteiras de tatami, telha, peixe, utensílios de chá, lacas, guarnições de espada, papel, medicamentos — e a classe mercantil da região do Kinai respondeu mudando-se en masse. O governo acelerou o processo alargando fisicamente a área da cidade. Artesãos e comerciantes migraram de Sakai, de Quioto, de lugares tão distantes como Hakata. Começou a cristalizar-se uma cultura urbana distinta, centrada no chanoyu — a cerimónia do chá, que se tornara, sob o patrocínio de Hideyoshi, algo próximo de uma religião de Estado do requinte estético — e na troca cultivada de poesia entre a elite guerreira.

Entre as instituições que migraram para a nova cidade contava-se a Igreja cristã.

Quase imediatamente depois de iniciadas as obras do castelo, Takayama Ukon — o mesmo daimyō cristão que arrastara a célebre grande pedra — tratou de transferir um edifício de igreja abandonado de Okayama, na província de Kawachi, para o novo sítio de Osaka. Foi reconstruído a tempo de a primeira missa se celebrar no dia de Natal de 1583, mal passados três meses sobre o assentamento dos alicerces da fortaleza. Em 1585, os jesuítas tinham também mudado o seu seminário de Takatsuki para Osaka, fazendo da cidade um dos principais centros cristãos do Japão.

E aqui a história dá uma volta que será familiar a quem tenha acompanhado o Século Cristão no Japão: a missão tornou-se moda. Porque os generais mais respeitados do círculo de Hideyoshi — Takayama Ukon, Konishi Yukinaga, Kuroda Yoshitaka — eram abertamente cristãos, assistir aos sermões na igreja de Osaka adquiriu um certo prestígio cultural entre os samurais mais novos. Era vanguardista. Era cosmopolita. Era o que faziam os homens do futuro. O filho de Nobunaga, Oda Nobuhide, foi batizado em Osaka. E também o médico pessoal de Hideyoshi, o ex-bonzo Manase Dōsan. E também, em segredo, em 1587, a nobre Hosokawa Tama — mais conhecida pelo seu nome de batismo, Gracia, mulher de um dos generais mais graduados de Hideyoshi, cuja conversão à sombra do castelo viria a tornar-se uma das mais célebres histórias do cristianismo japonês.

Durante cerca de três anos — grosso modo o período em que o castelo esteve em construção ativa e Hideyoshi ainda experimentava a sua própria posição perante os estrangeiros — Osaka foi uma cidade cristã dentro de um império pagão, a enriquecer com o comércio que o seu governante tolerante tornara possível, sob as muralhas da fortaleza que ele erguia para dominar a Ásia.

Era um arranjo que dependia inteiramente da boa vontade de Hideyoshi.

Porque é que Hideyoshi Viu um Novo Hongan-ji nos Cristãos do Kyūshū

A Viragem

A boa vontade não sobreviveu à campanha do Kyūshū.

A narrativa da expedição de Hideyoshi ao Kyūshū em 1587, e do édito de expulsão que promulgou na sua conclusão, está traçada nos artigos dedicados a esses acontecimentos. O que aqui pertence é a consequência arquitetónica.

Hideyoshi regressou a Osaka no verão de 1587 um homem mudado na sua atitude perante os jesuítas. Vira, no Kyūshū, a escala do que os daimyō cristãos tinham feito nos seus domínios — os batismos em massa, os templos budistas demolidos, os santuários deitados abaixo e queimados, o porto de Nagasáqui sob controlo cristão a funcionar no essencial como uma colónia estrangeira independente sob administração jesuíta. E traçara um paralelo que os próprios jesuítas não anteciparam: os cristãos pareciam-lhe o que os Ikkō-ikki tinham parecido a Nobunaga. Uma minoria religiosa militante com autonomia territorial, obediência fanática a uma autoridade clerical distante e capacidade demonstrada para destruir a infraestrutura religiosa nativa.

Acabara de passar a melhor parte da vida adulta a terminar a guerra de Nobunaga contra exatamente esse tipo de ameaça. Erguera a sua capital, o seu castelo, todo o seu regime sobre as cinzas do Hongan-ji. Não estava disposto a permitir que um novo Hongan-ji crescesse, financiado e dirigido do estrangeiro, ao longo da costa do Kyūshū.

O édito que promulgou em julho de 1587 deu aos missionários vinte dias para deixarem o Japão. A Takayama Ukon — o próprio homem que fornecera a grande pedra, que construíra a igreja de Osaka, que arrastara o equivalente a três mil homens de granito para demonstrar a sua lealdade — foi dada a escolha entre abjurar a fé ou entregar o domínio. Entregou o domínio. Hideyoshi, que admirava genuinamente a competência de Ukon, não o executou. Limitou-se a destruí-lo, despojando-o das suas terras e mandando-o para um exílio interno que terminaria, vinte e sete anos volvidos, com a morte de Ukon em Manila.

A igreja de Osaka foi suprimida. O seminário jesuíta dispersou-se. O padrão de culto público que brevemente florescera sob as muralhas do castelo passou a ser assunto de quartos escondidos e missas secretas.

E, no entanto — e é este o absurdo final do arco —, Hideyoshi não chegou a aplicar o édito. Não o podia permitir. A nau portuguesa continuava a trazer seda chinesa a Nagasáqui todos os verões, e o comércio da seda era a maior fonte isolada de receita de luxo da sua economia. Expulsar os jesuítas significaria perder os portugueses, e perder os portugueses significaria perder a seda. Por isso os missionários simplesmente se esconderam, trabalhando com discrição nos domínios dos senhores cristãos sobreviventes, e Hideyoshi fingiu não reparar.

Quando o Visitador jesuíta Alessandro Valignano chegou ao Japão em 1590 com credenciais do vice-rei da Índia — credenciais que Valignano no essencial fabricara para a ocasião, mas deixemos isso — Hideyoshi recebeu-o não no castelo de Osaka, mas no novo palácio de Jurakudai, em Quioto, com honras magníficas. Em privado, assegurou a Valignano que os missionários podiam ficar, desde que fossem discretos, desde que parassem de destruir templos budistas, desde que não se comportassem como se tinham comportado no Kyūshū. Foi o início de um período de hipocrisia japonesa institucionalizada — a proibição oficial que não era proibição nenhuma — que havia de persistir, com intensidade flutuante, até o incidente do San Felipe de 1596 reabrir a ferida e a expulsão de 1614 a fechar de vez.

O castelo de Osaka, entretanto, continuou a ser construído. As ampliações prosseguiram até 1598. As obras defensivas foram apuradas. As telhas douradas do tenshu continuaram a cintilar por toda a planície do Kinai. Hideyoshi governou a partir dele, e dos seus outros palácios, para o resto da vida.

E, quando morreu em 1598, deixando um herdeiro de cinco anos, deixou o castelo ao filho. Foi, no fim, o seu monumento mais duradouro — mais duradouro do que a sua invasão da Coreia, mais duradouro do que os seus acordos políticos, mais duradouro do que a sua dinastia, que seria exterminada lá dentro dezassete anos após a sua morte, no Cerco de Osaka, sob as muralhas que ele mandara erguer.

O que o Castelo de Osaka Provou sobre a Autoridade Central no Japão

O Que o Castelo Era

É tentador, em retrospetiva, ver o castelo de Osaka como um excesso arquitetónico — o grito dourado de validação de um arrivista de origem camponesa, um monumento de mau gosto e de pior política. Os jesuítas descreveram-no ocasionalmente assim, entre relatos maravilhados dos seus tesouros. Visitantes europeus, condicionados pela pedra sóbria das fortalezas ibéricas, achavam por vezes vulgares o ouro pintado e os remates em forma de dragão.

Estavam a falhar o essencial.

O castelo de Osaka não era uma declaração de vaidade pessoal, ainda que Hideyoshi fosse seguramente um homem vaidoso. Era uma declaração de física política. Era a demonstração, em pedra e ouro, de que um único ditador de nascimento camponês podia requisitar a riqueza de trinta províncias, recrutar o trabalho de sessenta mil homens e produzir — no espaço de um único ano quanto ao núcleo funcional, menos de uma década quanto ao todo — uma fortaleza maior do que qualquer coisa que a Europa alguma vez tivesse construído. Era a prova de que a autoridade central era agora uma realidade no Japão, porque ali estava um edifício que só podia existir se a autoridade central existisse. Cada pedra nele era um argumento contra os cento e cinquenta anos de guerra civil que o haviam precedido. Cada telha dourada era a promessa de que as guerras tinham acabado.

Para os jesuítas, era também outra coisa: um aviso que estavam demasiado assoberbados para ler. O castelo que Gaspar Coelho percorreu em 1586, porta a porta, sala dourada a sala dourada, era a expressão física de um poder político que não precisava deles, que podia dispor deles no instante em que o entendesse, e que fora construído por homens entre os quais se contavam — por ora, enquanto conviesse — os daimyō cristãos a arrastar blocos de granito rio Yodo acima. A grandiosidade era a ameaça. Coelho viu apenas a grandiosidade.

O castelo haveria de sobreviver a Hideyoshi. Haveria de sobreviver aos Toyotomi. Seria destruído e reconstruído e destruído de novo ao longo dos séculos que se seguiram, queimado em cercos e em bombardeamentos, reconstruído em betão na era moderna e provido de um elevador para que os turistas pudessem chegar ao pagode onde um jesuíta um dia ficou maravilhado. O tenshu atual é uma reconstrução do século XX. As pedras originais — os grandes rochedos que três mil homens arrastaram da costa — continuam nos alicerces.

A pedra de Takayama Ukon, seja ela qual for, também lá continua. Algures nas fiadas inferiores das muralhas, soterrado sob quatro séculos de reconstrução, repousa o rochedo que um samurai cristão arrastou três léguas por mar para impressionar o patrono que o havia de arruinar.

O castelo é um tipo de monumento muito japonês. Lembra-se de tudo e não diz nada.

Fontes & Leitura Adicional

Berry, Mary Elizabeth. Hideyoshi. Harvard University Press, 1982. A biografia moderna indispensável, particularmente forte quanto à estratégia política de Hideyoshi e ao programa arquitetónico do regime Toyotomi.

Boxer, Charles R. The Christian Century in Japan, 1549–1650. University of California Press, 1951. A narrativa fundadora, em língua inglesa, das relações luso-japonesas, essencial para a visita de Coelho e para o contexto diplomático.

Cooper, Michael (ed.). They Came to Japan: An Anthology of European Reports on Japan, 1543–1640. University of California Press, 1965. Contém excertos traduzidos de Fróis e de outras fontes jesuítas que descrevem o castelo de Osaka e as audiências de Hideyoshi.

Cooper, Michael. Rodrigues the Interpreter: An Early Jesuit in Japan and China. Weatherhill, 1974. Oferece amplo contexto sobre a estratégia diplomática jesuíta em torno da corte de Hideyoshi.

Elison, George. Deus Destroyed: The Image of Christianity in Early Modern Japan. Harvard University Press, 1973. Essencial para compreender a mecânica político-religiosa por detrás da passagem de Hideyoshi do patrocínio à proscrição.

Elison, George, and Bardwell L. Smith (eds.). Warlords, Artists, and Commoners: Japan in the Sixteenth Century. University of Hawai'i Press, 1981. Contém ensaios importantes sobre os projetos arquitetónicos e culturais do período Momoyama.

Fróis, Luís. Historia de Japam. Edited by José Wicki. 5 vols. Biblioteca Nacional, Lisbon, 1976–1984. A principal fonte narrativa para a visita de 1586 e para a experiência jesuíta na corte de Hideyoshi, no original português.

Hall, John Whitney (ed.). The Cambridge History of Japan, Volume 4: Early Modern Japan. Cambridge University Press, 1991. Em especial os capítulos de Jurgis Elisonas sobre o início e o colapso do cristianismo no Japão.

Hinago, Motoo. Japanese Castles. Translated by William H. Coaldrake. Kodansha International, 1986. O estudo técnico de referência sobre a conceção dos castelos japoneses do século XVI, incluindo um relato pormenorizado da construção de Osaka.

Lamers, Jeroen P. Japonius Tyrannus: The Japanese Warlord Oda Nobunaga Reconsidered. Hotei Publishing, 2000. Fornece o enquadramento essencial da campanha contra o Ishiyama Hongan-ji e do contexto estratégico do sítio de Osaka.

Naitō, Akira. Edo, the City that Became Tokyo: An Illustrated History. Kodansha International, 2003. Inclui material comparativo sobre a sequência arquitetónica Osaka–Edo e sobre o modelo de cidade-castelo que Hideyoshi inaugurou.

Turnbull, Stephen. Osaka 1615: The Last Battle of the Samurai. Osprey Publishing, 2006. Contém material arquitetónico e topográfico valioso sobre a conceção defensiva do castelo, examinada no momento da sua prova final.

Wakita, Osamu. "The Social and Economic Consequences of Unification." In The Cambridge History of Japan, Volume 4. Cambridge University Press, 1991. Sobre a mecânica económica do sistema de daimyō de Hideyoshi e do modelo de cidade-castelo.