A Embaixada Etíope ao Rei Sebastião: Um Patriarca, um Príncipe e o Resgate do Preste João

Uma nota sobre o âmbito: esta história desenrola-se no Corno de África, não no Mar do Japão, e as suas personagens nunca puseram os olhos num biombo nanban. Situa-se fora do compasso habitual deste sítio. Mas é também uma história sobre a ânsia de cruzada portuguesa, sobre a fusão de religião e geopolítica que produziu o Estado da Índia, sobre um rei cujas obsessões viriam mais tarde a remodelar a missão do Japão e, acima de tudo, sobre uma língua cortada, um Patriarca autoproclamado, quatrocentos mosqueteiros a marchar para uma guerra na montanha e um livro publicado em Lisboa em 1565 e dedicado a Dom Sebastião. É, em suma, uma história boa demais para não ser contada.

Numa manhã de 1536, algures no labirinto de repartições papais por detrás das muralhas do Vaticano, um viajante português exausto, na casa dos quarenta, apresentou-se ao papa Paulo III. Viera por terra desde as terras altas da Etiópia, passando pelo Cairo e por Jerusalém. Os turcos tinham-no aprisionado durante parte da viagem, tinham-no espancado e, segundo o seu próprio relato posterior, tinham-lhe cortado um pedaço da língua, deixando-o com uma fala grossa e indistinta que havia de carregar para o resto da vida. Dizia falar em nome do imperador cristão da Abissínia. Dizia ter sido consagrado no leito de morte pelo chefe da Igreja etíope como o próximo Patriarca dessa Igreja. Dizia trazer instruções do imperador para submeter a Igreja etíope a Roma, para negociar um casamento régio entre as casas de Salomão e de Avis, para pedir um exército português e, este era o pormenor mais impressionante, para requisitar uma equipa de pedreiros peritos que abrissem um monte e desviassem o curso do Nilo, arruinando o Egito islâmico numa única obra de engenharia.

Chamava-se João Bermudez. Formara-se como cirurgião. O Vaticano não guardava registo algum da sua consagração. E tinha, naquele momento, uma das carreiras mais improváveis da história da diplomacia portuguesa pela frente.

O Império à Beira do Abismo

A Etiópia cristã, o império salomónico, cuja dinastia reinante fazia remontar a sua linhagem ao filho de Salomão e da rainha de Sabá, encontrava-se em perigo de morte desde o final da década de 1520. O imperador Lebna Dengel, a quem os portugueses chamavam Onadinguel e, por vezes, com o seu dom para a lisonja vétero-testamentária, "rei David", governava um reino sob ataque existencial. O agressor era Ahmad ibn Ibrahim al-Ghazi, líder do Sultanato de Adal, uma entidade muçulmana da costa somali. Os portugueses conheciam-no por Granhe, "o canhoto", e os historiadores modernos adotaram em geral a forma amárica Grañ. Ahmad era brilhante, determinado e fanático em medidas mais ou menos iguais. Declarara a jihad às terras altas cristãs em 1529 e, ao longo da década seguinte, foi desmantelando o império salomónico com a eficiência implacável de um homem convencido de que fazia a obra de Deus.

O fator decisivo foram as armas de fogo. As forças de Ahmad eram reforçadas por arcabuzeiros turcos otomanos, soldados profissionais munidos de armamento moderno, saídos há pouco da grande expansão otomana que engolira o Egito mameluco em 1517 e Áden em 1538. O exército etíope, equipado com as tradicionais lanças, espadas e arcos, não conseguia fazer frente. Guarnições caíam. Mosteiros eram saqueados. Manuscritos, alguns deles com mil anos, eram queimados. Populações inteiras eram forçadas a converter-se sob a ameaça da espada. Em meados da década de 1530, Lebna Dengel estava reduzido a um fugitivo que percorria as montanhas com uma escolta cada vez menor, vendo o seu império desfazer-se à sua volta.

Foi neste colapso que Bermudez alegou ter recebido a sua extraordinária missão.

Não era, a esta altura, um joão-ninguém. Viajara para a Índia portuguesa em 1515 como cirurgião no ativo. Em 1520 juntara-se à embaixada formal de Dom Rodrigo de Lima, enviada por Manuel I à corte etíope, a embaixada que viria a produzir a Verdadeira Informação das Terras do Preste João das Índias, de Francisco Álvares, o primeiro relato europeu pormenorizado da Etiópia a circular impresso. Quando a missão de Dom Rodrigo partiu, em 1526, vários portugueses ficaram para trás. Bermudez foi um deles. Durante os nove anos seguintes serviu o imperador em tudo aquilo em que um cirurgião pudesse ser útil.

Então, em 1535, segundo o relato do próprio Bermudez, o Abuna Marcos, chefe da Igreja etíope, cuja nomeação vinha tradicionalmente do patriarca copta de Alexandria, jazia moribundo. Lebna Dengel, escreveu Bermudez, suplicou ao moribundo que o consagrasse, a ele, Bermudez, como seu sucessor. O Abuna terá acedido, "ordenando-me primeiro em todas as ordens sagradas" e elevando-o em seguida ao Patriarcado. O imperador incumbiu-o então de viajar para ocidente, a Roma, para submeter a Igreja etíope à autoridade do Papa; a Lisboa, para implorar exércitos.

Esta é a versão que Bermudez contou. Quase de certeza não foi o que realmente aconteceu. Historiadores posteriores descreveram as circunstâncias da sua alegada consagração como "obscuras e duvidosas", o género de expressão a que os académicos recorrem quando querem dizer "pura invenção com contornos plausíveis". Os arquivos do Vaticano não conservam vestígio algum de qualquer confirmação papal. Um documento papal de 1538 reconhecia um homem diferente, uma figura de nome César, como patriarca de Alexandria. Quando a Santa Sé nomeou por fim um patriarca católico da Abissínia, em 1555, a escolha recaiu sobre o jesuíta João Nunez Barreto, sem menção alguma a Bermudez. Em vida, o rei João III repudiá-lo-ia publicamente como um "mero padre" que "usurpara" o título, e Galawdewos recusar-se-ia a aceitá-lo como algo mais do que o "patriarca dos francos".

Mas em 1536, de pé diante do papa Paulo III, com a sua língua cortada e as suas exigências absurdas, Bermudez ainda não sabia que a história havia de passar quatro séculos a minar as suas pretensões. Alegava que transportava nos alforges a última esperança de um império moribundo. E convenceu-os.

As Instruções do Outro Lado do Mundo

As exigências que Bermudez trazia eram operáticas mesmo para os padrões da diplomacia portuguesa de Quinhentos. Devia pedir uma aliança perpétua entre as duas coroas, selada por um casamento régio entre crianças portuguesas e etíopes; uma força de soldados portugueses treinados para derrotar o "rei de Zeila", ou seja, o imã Ahmad; e o envio de pedreiros peritos que abrissem um monte e desviassem o curso do Nilo para arruinar o Egito islâmico.

A ouvidos modernos, isto soa ao delírio de um homem que passou demasiado tempo ao sol. A ouvidos portugueses de Quinhentos, soava a Albuquerque. Afonso de Albuquerque, o arquiteto do Estado da Índia português, acalentara abertamente, uma geração antes, planos para combinar a força de trabalho etíope com a supremacia naval portuguesa a fim de destruir Meca, resgatar o corpo do Profeta em Medina e, na sua fantasia mais célebre, desviar o Nilo Azul para arruinar a agricultura egípcia. A lógica correspondia à grande estratégia que animava a expansão portuguesa desde o Infante D. Henrique: contornar o mundo islâmico, atacá-lo pela retaguarda, combinar o poder naval cristão com a vasta força de trabalho do reino do Preste João e, no extremo do plano, reconquistar Jerusalém.

O enquadramento em torno do Preste João era importante. Desde a missão de reconhecimento de Pero da Covilhã, em 1487, os portugueses tinham identificado o imperador etíope com o há muito procurado rei-sacerdote da lenda medieval. Era um exagero histórico, mas politicamente proveitoso. Se Lebna Dengel era o Preste João, então uma aliança com ele não era uma conveniência diplomática, mas o cumprimento de uma profecia que as cortes portuguesas discutiam desde o século XIII. Bermudez conhecia o seu público. As suas instruções não pediam uma ajuda modesta; pediam um grandioso projeto albuquerquiano. E porque o enquadramento se ajustava com tanta precisão ao pensamento estratégico português já existente, foi levado a sério.

Da Roma seguiu para a corte portuguesa, chegando a Évora em 1537 ou 1538. Encontrou-se pessoalmente com João III. Fosse o que fosse que Lisboa achasse das suas pretensões eclesiásticas, o rei ficou convencido quanto ao ponto principal: uma expedição militar portuguesa iria à Etiópia. Em 1539 Bermudez embarcou para a Índia portuguesa. Em 1541 juntou-se à grande frota do mar Vermelho do vice-rei Dom Estêvão da Gama, filho de Vasco da Gama, cuja viagem de 1497 pusera todo este empreendimento em marcha, enquanto ela navegava para norte, rumo a Massuá. O físico-Patriarca regressava a casa, à frente de um exército.

Quatrocentos Homens e uma Rainha-Mãe

A expedição que desembarcou em Massuá em 1541 não era, pelos padrões do empreendimento asiático português, particularmente numerosa. Mas estava excecionalmente bem equipada para a guerra na África Oriental de Quinhentos. O seu núcleo consistia em quatrocentos soldados portugueses, a esmagadora maioria arcabuzeiros munidos de mosquetes de mecha. Com eles marchavam cento e trinta escravos militares, cerca de setenta mecânicos e artífices peritos e dez artilheiros que manejavam peças de campanha capazes de disparar balas de pedra e de ferro. Dois padres acompanhavam a força, juntamente com Bermudez, que obtivera por fim, após seis anos de diligências, o exército que atravessara continentes para exigir.

O comando da expedição terrestre foi entregue, a 9 de julho de 1541, ao irmão mais novo do vice-rei, de vinte e cinco anos, Dom Cristóvão da Gama. Era belo, piedoso, corajoso até à temeridade, e provinha de uma das mais célebres famílias militares do império. Não sairia vivo da Etiópia.

A expedição foi recebida em Massuá pela rainha-mãe, Sabla Wangel, Lebna Dengel morrera no ano anterior e o jovem imperador Galawdewos consolidava ainda o poder noutras paragens, e pelo governador costeiro conhecido por Bahr-Nagash, que forneceu mulas, bois e camelos para arrastar a artilharia portuguesa até às terras altas. O que se seguiu foi uma das mais audaciosas e menos recordadas campanhas militares do século XVI.

Depois de esperar pelo fim da estação das chuvas em Debarwa, Da Gama marchou para sul, entrando em território dominado pelo imã Ahmad. A 2 de fevereiro de 1542, a sua força tomou de assalto uma íngreme fortaleza no cimo de um monte, conhecida por Baçanete, Amba Sanét em etíope, e capturou-a num ataque frontal. Toda a guarnição muçulmana, de mil e quinhentos homens, foi passada à espada. As perdas portuguesas foram de oito mortos e uns quarenta feridos. A mesquita local foi convertida em igreja e dedicada a Nossa Senhora da Vitória.

Prosseguindo para sul, Da Gama acampou nas planícies de Jarte, Wajárat em amárico. No sábado anterior ao Domingo de Ramos de 1542, o próprio imã Ahmad atacou com um exército estimado em quinze mil homens a pé, mil e quinhentos a cavalo e duzentos arcabuzeiros turcos. A desproporção numérica era grotesca. Não teve importância. O poder de fogo português devastou os atacantes. O cavalo do imã foi morto debaixo dele. O próprio imã foi atingido numa perna por uma bala de mecha. Quatro dos seus capitães morreram. Doze dias depois, a 16 de abril de 1542, Ahmad regressou, reforçado por três mil homens a pé e quinhentos a cavalo sob o comando do seu tenente Garad Omar. Os portugueses venceram de novo. Omar morreu no recontro. Nas duas batalhas de Jarte, as perdas portuguesas totalizaram trinta mortos e catorze gravemente feridos, entre estes últimos, o cronista da expedição Miguel de Castanhoso, cuja narrativa de testemunha ocular viria a tornar-se a mais importante fonte sobre toda a campanha.

Em quatro meses, com quatrocentos homens, Dom Cristóvão da Gama quebrara o ímpeto operacional de uma guerra que destruíra um império.

Wofla: A Catástrofe

O imã Ahmad era um homem que aprendia com as suas derrotas. Reconhecendo que não podia enfrentar as armas de fogo portuguesas com cavalaria e espada, recuou, escreveu cartas e abriu a bolsa. Os serviços que comprou foram os do paxá otomano de Zebid: mil mosqueteiros turcos experientes e um complemento de artilharia mais pesada. Em agosto de 1542, enquanto os portugueses tinham recolhido a quartéis de inverno perto de Wofla, Ofla, nas montanhas de Zabul, numa posição que historiadores posteriores descreveriam como indefensável, o imã regressou.

A batalha começou a 28 ou 29 de agosto de 1542. A força portuguesa, agora reduzida pela doença e pelo destacamento a uns trezentos e cinquenta efetivos, foi esmagada quase desde as primeiras descargas. Da Gama combateu na primeira fila com a temeridade que o seu nome de família exigia. Foi atingido numa perna. Uma segunda bala estilhaçou-lhe o braço direito. Ao final da tarde, a linha portuguesa quebrou. Cerca de duzentos soldados morreram no combate. Outros quarenta foram pelos ares quando o seu próprio paiol de pólvora explodiu, uma maneira particularmente quinhentista de morrer. Ao cair da noite, Da Gama recolheu a um matagal com catorze companheiros sobreviventes. Foram descobertos e capturados.

O que se seguiu foi humilhação calculada. Na marcha para o acampamento muçulmano, os seus captores arrancaram-lhe a barba pelo a pelo, bateram-lhe e cuspiram-lhe nos olhos. Levado à presença de Ahmad, foi forçado a assistir a que as cabeças de duzentos dos seus camaradas abatidos fossem decepadas à sua frente. Foi despido, amarrado e açoitado. Os escravos do acampamento espancaram-lhe o rosto com as suas sandálias. O imã Ahmad mandou então, em pessoa, que a barba de Da Gama fosse torcida em forma de torcida, untada de cera e ateada. As sobrancelhas e as pestanas foram-lhe arrancadas com tenazes de metal. Ao longo de tudo isto, segundo todos os cronistas que deixaram relato, o jovem comandante rezava a Deus que lhe perdoasse os pecados. Por fim, Ahmad decepou-lhe a cabeça com a sua própria espada. A tradição portuguesa e etíope bordou depois a cena com os milagres apropriados, uma fonte de cura brotando onde a cabeça caiu, uma grande árvore de um mosteiro abissínio murchando no dia do martírio.

Os mercenários turcos que tinham tornado a vitória possível estavam furiosos. Haviam capturado o irmão do vice-rei da Índia portuguesa, um prisioneiro de valor diplomático superlativo, cuja entrega ao sultão em Constantinopla lhes poderia ter garantido fortunas. Ahmad matara-o por satisfação religiosa. Os turcos recolheram a cabeça decepada de Da Gama, levaram-na de volta a Zebid e abandonaram a Etiópia pouco depois. Isto viria a ter enorme importância.

Wayna Daga: O Ajuste de Contas

Depois de Wofla, a força portuguesa sobrevivente estilhaçou-se. Cerca de cento e vinte retiraram-se para o chamado "Monte do Judeu" com a rainha-mãe Sabla Wangel. Outros cinquenta, sob o comando de Manuel da Cunha, fugiram para norte, rumo a Debarwa. Durante o inverno de 1542–43, o remanescente disperso reuniu-se de novo com as forças do imperador Galawdewos, filho de Lebna Dengel, agora a reinar por direito próprio, e preparou-se para o recontro final.

A 21 ou 22 de fevereiro de 1543, o exército conjunto etíope-português deparou com as forças do imã Ahmad em Wayna Daga, Oinadaga, perto das margens do lago Tana. Os sobreviventes portugueses, talvez cento e setenta homens, tinham a esta altura perdido o interesse no quadro estratégico mais amplo. Tinham perdido o interesse em tudo o que não fosse matar os homens concretos que haviam matado Da Gama: o próprio imã e os duzentos mosqueteiros turcos que tinham ficado com ele depois de Wofla.

No auge do combate, um arcabuzeiro português chamado João Galego, recordado nas crónicas como "João, o Galego", da Galiza, na fronteira luso-castelhana, abriu caminho à força pela linha inimiga, apontou a sua arma e atingiu o imã Ahmad em cheio no peito. Galego foi imediatamente abatido. O tiro foi fatal. Um soldado abissínio golpeou depois o pescoço do imã morto para reclamar a glória para si, e as crónicas etíopes registaram devidamente a morte como um feito etíope. Mas os portugueses tinham conservado o sangue-frio: antes da decapitação, um deles lembrara-se de cortar a orelha de Ahmad. Quando chegou a hora de reconstituir o sucedido, a orelha foi exibida, o cadáver foi recomposto e demonstrou-se, burocraticamente, por assim dizer, que fora um franco a desferir o golpe mortal.

Com Ahmad morto, o seu exército dissolveu-se. A vitória etíope-portuguesa custou aos portugueses quatro mortos. A longa guerra estava, na prática, terminada. A Etiópia cristã sobrevivera, não pelo seu próprio poder militar, que fora quebrado logo de início, mas porque um médico português de língua cortada atravessara a pé a Ásia e convencera um rei em Évora de que o Preste João valia a pena ser salvo.

O Patriarca Inconveniente

Para Bermudez, o desfecho foi catastrófico. Esperara presidir a uma Igreja etíope agradecida, formalmente unida a Roma, com ele próprio como seu patriarca latino. O que encontrou, em vez disso, foi o imperador Galawdewos, versado em teologia, calejado na política e sem a menor disposição para submeter a sua Igreja nacional a um estrangeiro cujas credenciais eram, na melhor das hipóteses, duvidosas. Galawdewos reconheceu-o apenas como Abuna dos francos, líder espiritual dos soldados portugueses instalados nas terras altas, sem autoridade alguma sobre a própria Igreja ortodoxa etíope. O rei João III foi menos diplomático. Em 1546, Lisboa repudiou formalmente Bermudez por escrito, declarando-o um "mero padre" que "usurpara" o título de patriarca sem autoridade da Santa Sé.

Bermudez aguentou-se mais uma década, a argumentar, a diligenciar, a escrever cartas a homens que tinham deixado de responder. Em 1555 o Papa nomeou o jesuíta João Nunez Barreto como primeiro patriarca católico da Abissínia. Bermudez não foi consultado. Em 1556 deixou a Etiópia. Em 1558 ou 1559 regressou a Lisboa e viveu na obscuridade, um velho alquebrado numa cidade que, em larga medida, o havia esquecido.

Poderia ter acabado os seus dias assim. Mas em 1564 ou no início de 1565, Miguel de Castanhoso publicou o seu próprio relato da expedição etíope. O livro de Castanhoso era rigoroso, vívido, muito lido e, do ponto de vista de Bermudez, devastador, porque o tornava quase invisível. Castanhoso interessava-se por Dom Cristóvão da Gama, cujas últimas horas descreveu com a autoridade de quem sangrara nas mesmas campanhas. Bermudez era, na narração de Castanhoso, uma figura periférica. Não era assim que Bermudez recordava a sua própria vida. Por isso escreveu o seu próprio livro.

O Livro para o Rei Menino

A Breve Relação da Embaixada que o Patriarcha D. João Bermudez trouxe do Emperador da Ethiopia foi impressa em Lisboa em 1565 por Francisco Correa. Não é longa. Não é desapaixonada. É, à maneira de todas as memórias que se justificam a si próprias, um documento em que o seu autor é maior e mais central do que foi em vida.

E Bermudez dedicou-a a Dom Sebastião. A escolha do dedicatário merece exame. Em 1565, Sebastião tinha onze anos, ocupava o trono desde os três, e a sua corte era dominada por um conselho de regência no qual os jesuítas, sobretudo o seu preceptor Luís Gonçalves da Câmara, exerciam influência extraordinária. A personalidade do menino já se via em esboço: piedoso, austero, obcecado com a cruzada, fascinado pelo Norte de África, desconfiado do compromisso. Era exatamente o género de jovem monarca que se entusiasmaria com uma história de quatrocentos soldados portugueses a combater um imã muçulmano para salvar um império cristão.

Bermudez sabia-o. A abertura do seu livro é uma peça de escrita política extraordinariamente calculada. Dirige-se diretamente ao menino:

Altíssimo e poderosíssimo Rei, Vossa Alteza disse-me uma vez que teria prazer em conhecer a verdade do que sucedeu ao Capitão e aos soldados que o Rei, vosso avô ... me confiou ... a fim de corrigir os erros que certas pessoas escreveram sobre isto, a ponto de errarem o próprio nome do Capitão, chamando-lhe D. Paulo quando era D. Cristóvão, seu irmão; ao passo que outros escrevem e contam certas coisas que em verdade não aconteceram, nem eles as viram. Eu, pelo contrário, que tudo vi, relatarei em breve o que ocorreu neste pequeno livro.

Três coisas acontecem neste trecho ao mesmo tempo. Bermudez está a corrigir Castanhoso, acusando implicitamente os cronistas rivais de erro factual básico, de confundir Cristóvão da Gama com o seu irmão Paulo. Está a estabelecer a sua própria autoridade de testemunha ocular. E está a enquadrar toda a história como um presente de uma geração de cruzados portugueses à seguinte, uma corrida de estafetas em que Sebastião, com onze anos, é convidado a pegar no facho que o avô acendera.

Resultou, ao menos em parte. Bermudez morreu em 1570 com a sua pretensão ao Patriarcado ainda gravada na lápide. Nunca convencera Roma, nunca convencera Galawdewos, nunca convencera João III, mas, no fim, convencera-se a si próprio.

Sebastião, que quase de certeza leu o livro, ou o mandou ler para si, absorveu as suas lições. Nos treze anos que se seguiram à morte de Bermudez, a 4 de agosto de 1578, havia de levar um exército português a Marrocos numa cruzada enquadrada numa linguagem quase idêntica àquela em que a expedição etíope fora enquadrada trinta e seis anos antes: Portugal cristão contra o Norte de África muçulmano, o resgate de um príncipe islâmico assediado que apelara por ajuda, a extensão da guerra santa através do mar. Em Alcácer Quibir havia de morrer na areia do deserto ao lado de oito mil dos seus soldados, e a dinastia de Avis morreria com ele.

A história que Bermudez lhe dedicara foi, num certo sentido, o molde da sua ruína. Quatrocentos mosqueteiros portugueses podiam derrotar um vasto exército muçulmano se Deus estivesse com eles, assim rezava a lição implícita. O que o jovem rei não absorveu, porque Bermudez não se deteve nisso, foi quantos daqueles quatrocentos tinham morrido pelo caminho, quanto da vitória dependera de um exército imperial abissínio, de um arcabuzeiro galego e de uma grotesca sucessão de sortes. Do livro, tirou o milagre, não a taxa de mortalidade.

O Que Ficou na Etiópia

Entretanto, nas terras altas em redor do lago Tana, os portugueses que tinham sobrevivido a Wayna Daga haviam-se tornado, discretamente, etíopes.

Lisboa nunca os retirou. À Coroa portuguesa faltava a logística do mar Vermelho e, francamente, o interesse para repatriar um batalhão encalhado no planalto abissínio. Dos quatrocentos que tinham desembarcado em Massuá em 1541, talvez cento e setenta ainda estivessem vivos em 1543. À parte um punhado, Castanhoso entre eles, que apanharam embarcações ocasionais de regresso à Índia, a grande maioria ficou. Galawdewos concedeu-lhes terras. Casaram com mulheres etíopes. Criaram filhos bilingues. Ao longo dos cinquenta anos seguintes, coalesceram numa distinta comunidade luso-etíope, servindo de guarda pessoal militar de elite ao trono salomónico. No final do século XVI, os seus descendentes rondavam o milhar. Falavam amárico em casa e português na missa.

Vieram também a ser, com o tempo, a semente de um desastre religioso. Na década de 1550, o rei João III e Inácio de Loiola despacharam uma missão jesuíta organizada para a Etiópia, começando pelo bispo André de Oviedo, em parte como resposta à presença embaraçosa de Bermudez, em parte para pressionar pela união formal das Igrejas etíope e romana que Bermudez falsamente afirmara representar. Oviedo não conseguiu converter o imperador e passou os seus dias no isolamento. Jesuítas posteriores, acima de todos o brilhante e paciente Pedro Paes, saíram-se melhor. No início do século XVII, Paes convenceu o imperador Susenyos a converter-se ao catolicismo romano, e por um curto período pareceu que a Igreja etíope poderia de facto unir-se a Roma.

O sucessor de Paes, o rígido e desastrado patriarca Afonso Mendes, destruiu a obra com a minúcia de um homem a fazer trabalho de demolição enquanto se julga a fazer arquitetura. Chegado em 1625, Mendes exigiu a latinização drástica de todos os ritos etíopes. A rebelião daí resultante dilacerou o império. Em 1632, Susenyos abdicou a favor do seu filho Fasilades, que restaurou a tradicional Igreja ortodoxa etíope Tewahedo, baniu os jesuítas, enforcou os que tentaram ficar em segredo e concluiu um entendimento discreto com os turcos otomanos para manter os portugueses permanentemente de fora. A Etiópia fechou as suas fronteiras. Haviam de permanecer fechadas por mais de um século.