Era
O fecho das portas: Shimabara, a expulsão final dos portugueses e os estreitos canais de contacto que sobreviveram.
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O fim chegou depressa. A ilha artificial de Dejima foi construída no porto de Nagasáqui em 1636 para confinar os portugueses; um ano depois, a Rebelião de Shimabara — uma revolta camponesa sob bandeiras cristãs na costa de Amakusa — confirmou as piores suspeitas do bakufu, ao custo de cerca de 37 000 vidas. Em 1639, os navios negros foram banidos do Japão para sempre.
Quando Macau enviou uma embaixada em 1640 para pedir a restauração do comércio, 61 dos seus membros foram executados em Nagasáqui. Os holandeses, úteis e religiosamente discretos, foram transferidos para a Dejima vazia em 1641 — o único canal estreito pelo qual a Europa e o Japão falariam nos dois séculos seguintes. Os cristãos japoneses restantes desapareceram na igreja oculta, e um século de intercâmbio fechou-se com as portas trancadas por dentro.
Um retrato de Francisco Xavier surge numa casa de família em 1920, um cemitério é encontrado sob dois metros de aterro em Takatsuki, e um sino fundido em 1577 continua pendurado num templo budista. Quase nada do que a primeira missão construiu continua de pé, e a maior parte do que sobrevive está debaixo da terra, em depósitos oficiais ou em casa de alguém.
Uma glicínia vermelha a florir numa cerejeira morta, no jardim de um dos cinco homens que mais precisavam de ver uma profecia cumprida, e em poucas semanas um filho de lavrador ainda adolescente era comandante supremo de 37 000 rebeldes. Quase tudo o que o mundo recorda de Amakusa Shirō foi montado por outras pessoas, parte antes de ele morrer e a maior parte um século depois.
A Rebelião de Shimabara de 1637–38 selou o destino da presença portuguesa no Japão. Este artigo examina a cascata de éditos que levaram a dois séculos de isolamento, e porquê os Tokugawa viram o contacto estrangeiro como uma ameaça existencial.
25 mercadores obrigados a pagar a sua própria prisão, 800 portugueses conduzidos por uma ponte e contados, e um feitor-chefe a rastejar de joelhos ao longo de toda uma sala de audiências Tokugawa. Durante 218 anos, quase tudo o que o Japão sabia da Europa passou por um ilhéu artificial no porto de Nagasáqui.
Quatro galeotas a carregar para Macau, um lodaçal arrendado aos seus próprios inquilinos a preços extorsionários, e 287 pessoas que não tinham praticado ato nenhum. O quarto decreto Kan'ei foi o momento em que uma guerra contra a crença se tornou uma guerra contra a ascendência.
50 barcos de pesca desmanchados para vigas de telhado, uma bateria holandesa em terra, um exame forense aos estômagos dos mortos e um crucifixo de chumbo fundido com as próprias balas de mosquete dos sitiantes. O último baluarte cristão do Japão não caiu perante a artilharia europeia; caiu pela fome.
No Inverno de 1637, 37.000 camponeses famintos, muitos deles criptocristãos liderados por um profeta adolescente, fortificaram um castelo em ruínas e desafiaram o maior exército que o xogunato Tokugawa reunira desde Osaka. O seu aniquilamento pôs fim a um século de comércio português.
O xogunato Tokugawa trancou o país e deixou apenas algumas janelas abertas. O que aconteceu a seguir, dois séculos de revolução interna na agricultura, no comércio, na cultura e na ciência, garantiria que, quando as portas fossem finalmente forçadas, a nação por trás delas seria tudo menos medieval.
No Verão de 1640, 74 homens navegaram de Macau até um porto que lhes fora explicitamente proibido. 61 deles perderiam a cabeça. Os 13 que sobreviveram deviam servir de mensageiros.
Uma placa de bronze gasta até perder os traços por um século de pés obedientes, orações moídas até se tornarem sons que ninguém sabia traduzir, e uma parteira que entrou numa igreja francesa em Nagasáqui a 17 de março de 1865 e perguntou onde guardavam a imagem de Santa Maria. Foi assim que uma religião sacramental sobreviveu dois séculos e meio sem um único padre, e eis o que o mundo decidiu fazer com ela em 2018.
Um golpe fulminante em Lisboa, uma guerra de 28 anos e as alianças desesperadas que salvaram um reino, ao custo do seu império.
Cinco anos após a expulsão, quatro anos depois de 61 homens perderem a cabeça, Portugal enviou dois galeões de volta a Nagasáqui, armado com um novo rei, um novo argumento e uma velha recusa em aceitar um não como resposta.
Um filho de tintureiro de Suruga passou seis anos a montar um golpe de âmbito nacional contra o regime Tokugawa, para começar numa noite de vento em Edo, com o arsenal detonado e os Anciãos abatidos nas ruas. Seis dias antes de o rastilho ser aceso, o segredo saiu.
No outono de 1657, um camponês falou ao cunhado de um rapaz extraordinário enquanto tomavam chá, e quase de certeza não se deu conta do que acabava de fazer. O que as detenções desenterraram não foi um resto frágil, mas uma igreja em funcionamento que ludibriara o mais sofisticado aparelho de vigilância que o mundo moderno nascente alguma vez erguera.
46 anos depois da expulsão, 45 depois do massacre de Nishizaka, uma única fragata portuguesa voltou a entrar no porto de Nagasáqui sem levar seda, nem padres, nem ambição. Apenas um punhado de marinheiros japoneses náufragos e a última e silenciosa pergunta de saber se alguma coisa poderia ser salva.
A paróquia que fora outrora obrigada a provar o abandono do cristianismo pisando imagens sagradas comprou esse mesmo terreno, levou 30 anos a erguer nele uma catedral de tijolo vermelho, e viu uma bomba atómica derrubar o edifício 20 anos depois. O que se seguiu não foi um debate sobre se Urakami importava, mas sobre se era uma ruína ou uma igreja em funcionamento que melhor o provava.