Tanegashima, 1543: O Primeiro Contacto e a Arma que Mudou o Japão

“Estes homens são comerciantes de entre os bárbaros do sudoeste. Compreendem até certo ponto a distinção entre Superior e Inferior, mas não sei se possuem um sistema adequado de etiqueta. Comem com os dedos em vez de pauzinhos como os que usamos. Mostram os seus sentimentos sem qualquer autodomínio. Não conseguem compreender o significado dos caracteres escritos. São pessoas que passam a vida a deslocar-se de lugar em lugar. Não têm morada fixa e trocam as coisas que possuem pelas que não possuem, mas no geral são um tipo de gente inofensiva.”

Teppōki (Crónica do Mosquete), 1606

Primeira Parte

A Tempestade que Mudou Tudo

Um Mar Desesperado

Era a estação dos tufões de 1543, e algures nas águas entre o Reino de Sião e a costa da China, um grande junco chinês lutava pela sobrevivência.

O navio tinha talvez uma centena de almas a bordo. Mercadores chineses, marinheiros, um punhado de tripulantes malaios e, alojados algures entre eles, conspícuos e estranhos, dois portugueses que pouco tinham a fazer ali. Os seus nomes eram António da Mota e Francisco Zeimoto, e as circunstâncias que os tinham colocado naquela embarcação em particular, naquela tempestade em particular, eram um emaranhado de deserção, oportunismo e má sorte inteiramente típico dos aventureiros portugueses que percorriam os confins da Ásia naqueles anos febris de exploração.

O junco era capitaneado e provavelmente propriedade de um homem notável chamado Wang Zhi, conhecido pelos japoneses que mais tarde o encontrariam como Wufeng, ou Gohō. Wang Zhi era uma daquelas figuras que desafiavam qualquer categorização fácil. Era mercador e pirata, erudito confuciano e contrabandista, um homem que operava na economia cinzenta do mundo marítimo não oficial da Dinastia Ming. Oficialmente, a corte Ming proibia o comércio marítimo privado, uma proibição que teve o efeito previsível de criar uma próspera classe criminosa de mercadores-piratas que o praticavam de qualquer modo. Wang Zhi estava entre os mais bem-sucedidos destes homens. Comandava frotas, geria redes de informadores e navegava a política delicada da ambição comercial japonesa, chinesa e portuguesa com a perspicácia de alguém que compreendia que a única lei que importava era o lucro.

Os portugueses tinham quase certamente embarcado no Sião, na grande cidade comercial de Ayutthaya, a capital histórica do Sião de 1350 a 1767, 80 km a norte da actual Banguecoque. Ayutthaya situava-se no centro do comércio do Sudeste Asiático como uma aranha na sua teia. O relato mais fiável, do cronista português quinhentista António Galvão, diz que Mota e Zeimoto tinham servido sob o capitão português Diogo de Freitas, e que por razões que a história não registou — uma querela, uma dívida, um momento de pura temeridade — tinham fugido à autoridade do seu comandante e juntado o seu destino ao da tripulação chinesa de Wang Zhi. Outro cronista, Diogo do Couto, sugere que eram simplesmente comerciantes privados que tinham carregado o junco com peles e mercadorias, esperando vendê-las na China, onde os retornos eram extraordinários.

Quaisquer que fossem as circunstâncias exactas, estavam em alto mar quando o tufão os encontrou.

Quarenta Dias de Escuridão

Um tufão naquelas águas não é uma tempestade em qualquer sentido comum. É um sistema de violência atmosférica tão vasto e tão prolongado que não se limita a sacudir um navio; desloca-o do mundo. Os navios que entravam em tufões emergiam, se é que emergiam, em águas que não reconheciam, as suas estrelas de navegação desaparecidas, as suas bússolas pouco fiáveis, os seus mantimentos danificados, as suas tripulações destroçadas.

O junco foi empurrado para leste. Durante dias, depois semanas, o vento e a corrente levaram-no para longe de qualquer costa conhecida, em direcção ao Pacífico aberto, para águas que a sua tripulação chinesa e malaia nunca tinha navegado. Algures neste caos, se o cronista português Galvão estiver correcto, um dos três passageiros portugueses originais, um homem chamado António Peixoto, perdeu-se. Se foi arrastado por uma vaga, levado por doença, ou simplesmente desapareceu, é desconhecido. Não surge nos relatos japoneses do que se seguiu.

Os dois sobreviventes, Mota e Zeimoto, agarravam-se ao convés agitado de uma embarcação que já não sabia onde estava.

E então, numa manhã de finais de Setembro de 1543, o 25.º dia do 8.º mês pelo calendário lunar japonês, o que corresponde aproximadamente a 23 de Setembro no calendário ocidental, o vigia teria avistado terra. Baixa e verde no horizonte, impossivelmente bem-vinda. O junco dirigiu-se para ela. Ancoraram numa enseada chamada Maenohama, perto da aldeia de Nishimura, na ponta sudeste de uma pequena ilha.

Tinham chegado a Tanegashima.

Segunda Parte

A Ilha no Limite do Mundo

Um Reino em Miniatura

Para compreender o que aconteceu em Tanegashima em 1543, é preciso primeiro compreender a própria ilha, não como é hoje, uma nota de rodapé em brochuras turísticas famosa pelo seu centro espacial, mas como era então: um mundo tenso, auto-suficiente, de lealdades de clã, rancores antigos e orgulho samurai.

Tanegashima é uma estreita faixa de terra, com 57 quilómetros de comprimento e raramente mais de dez quilómetros de largura, situada cerca de 43 quilómetros a sul da ilha principal de Kyushu. É plana para os padrões dos seus vizinhos vulcânicos, o seu ponto mais alto mal ultrapassa os 280 metros acima do nível do mar, o que lhe confere uma abertura invulgar, uma paisagem de arrozais e costas orladas de pinheiros que parece quase mediterrânica. O seu clima é subtropical: verões quentes e húmidos, invernos amenos, e uma pluviosidade tão intensa que o carácter agrícola da ilha sempre foi definido pela sua abundância.

A ilha era governada há gerações pelo clã Tanegashima, uma família samurai que se desenvolvera a partir de um ramo do clã Higo durante a turbulência que se seguiu ao colapso do xogunato Hōjō no século XIV. Durante dois séculos, tinham mantido um grau notável de autonomia, operando como senhores menores numa hierarquia feudal que nominalmente os colocava sob a autoridade do grande clã Shimazu de Satsuma. Na prática, Tanegashima sentia a sua distância do continente com acuidade. Estava suficientemente perto para importar, suficientemente longe para ser deixada, na sua maioria, à própria sorte.

No período Muromachi, Tanegashima tinha desenvolvido um papel económico importante: servia como estação de passagem numa das principais rotas que ligavam a próspera cidade portuária japonesa de Sakai à cidade chinesa de Ningbo. O clã cultivara relações cuidadosas com a poderosa família Hosokawa, um dos dois grandes poderes que controlavam o lucrativo comércio chinês, e mantinha uma ligação firme com o Templo Honnō-ji em Quioto. Estas relações faziam de Tanegashima uma quantidade conhecida no mundo do comércio marítimo, um lugar onde navios iam e vinham e estranhos eram, se não exactamente bem-vindos, pelo menos acomodados.

Mas em 1543, a ilha estava também apanhada na desordem brutal do período Sengoku, a era dos Estados em Guerra, quando o tecido feudal do Japão se vinha desfazendo há décadas. No início desse ano, rebentara uma revolta contra o senhor governante da ilha, Tanegashima Shigetoki, descrito nas crónicas como um homem de governo autoritário que alienara tanto os seus súbditos como os seus vizinhos. Enfrentando uma invasão vinda do continente pelo clã Nejime, Shigetoki fora obrigado a fugir através do estreito para a ilha vizinha de Yakushima. Numa crise nascida da necessidade, entregara a senhoria, e a defesa do castelo, ao seu filho de quinze anos, Naotoki, que tomou o nome adulto de Tokitaka. Shigetoki calculou que o agravo da revolta era com ele próprio, e que entregar o poder ao seu filho manteria a família no poder.

Quando o junco chinês ancorou na enseada de Maenohama, a situação já se tinha estabilizado o suficiente para Shigetoki regressar. Mas o jovem Tokitaka permanecia como chefe nominal do clã. Era, por todos os relatos que sobrevivem, um jovem extraordinário: intelectualmente curioso, politicamente astuto muito para além da sua idade, e possuidor de uma qualidade que viria a definir os acontecimentos seguintes — uma abertura quase temerária ao novo.

O Homem na Areia

Quando o grande junco lançou âncora na enseada, a primeira pessoa japonesa a aproximar-se não foi um senhor nem um guerreiro. Era o chefe local da aldeia de Nishimura, um vassalo samurai de posição modesta chamado Nishimura Oribenojō. Veio à praia como qualquer oficial de aldeia responsável faria, para avaliar a situação.

O que encontrou era extraordinário. O navio era enorme, um grande junco oceânico do tipo que percorria o comércio costeiro chinês, mas fustigado por semanas no mar. E entre os seus passageiros estavam dois homens que não se pareciam com nada que alguém em Tanegashima tivesse alguma vez visto. A sua pele era diferente, as suas roupas eram diferentes, os seus rostos eram diferentes. Estavam no convés da embarcação chinesa com o ar ligeiramente atordoado de homens que tinham sobrevivido a algo terrível e ainda não tinham processado plenamente o facto de estarem vivos.

O problema era imediato e prático. Ninguém conseguia compreender ninguém. A tripulação chinesa falava cantonês e mandarim. Os portugueses falavam português e provavelmente algum malaio. Os japoneses falavam japonês. O abismo linguístico parecia absoluto.

Mas não era. Porque Nishimura era um homem instruído, sabia ler e escrever caracteres chineses, onde cada símbolo representa directamente um conceito, objecto ou unidade de significado específico, em vez de um som fonético. E Wang Zhi, o capitão chinês, era um erudito confuciano. Os caracteres chineses permitiam a Nishimura e a Wang Zhi compreender a mesma ideia escrita sem falar a mesma língua.

Então fizeram algo que é, em retrospectiva, um dos actos mais silenciosamente notáveis na história registada de primeiros contactos entre culturas. Nishimura pegou num pau e ajoelhou-se na beira da água. Desenhou caracteres chineses na areia. Wang Zhi, olhando para baixo, compreendeu-os. Escreveu de volta. Uma conversa começou entre dois homens com um pau e uma faixa de praia.

Nishimura ficou a saber os factos essenciais. Aqueles estranhos homens pálidos eram mercadores do Ocidente. O seu navio fora empurrado até ali por uma tempestade terrível. Não eram hostis. Precisavam de reparações.

Enviou recado aos seus senhores.

Terceira Parte

O Encontro na Praia

Senhor e Estrangeiro

As ordens regressaram rapidamente. Shigetoki, o senhor mais velho, ordenou que o navio estrangeiro fosse conduzido em torno da ponta sul da ilha até Akōgi, a actual cidade de Nishinoomote, capital e porto principal da ilha. O junco foi rebocado. E dois dias depois de ter lançado âncora pela primeira vez na enseada de Maenohama, Tanegashima Tokitaka subiu a bordo.

Tinha quinze anos. Nunca tinha visto um europeu.

As crónicas que sobrevivem da ilha, particularmente o Teppōki, ou Crónica do Mosquete, encomendada pelos senhores de Tanegashima em 1606 para comemorar estes acontecimentos, preservam um relato vívido da sensação causada pela chegada dos portugueses. O povo da ilha acorreu ao porto. A aparência dos homens estrangeiros era fonte de fascínio infindável. Comiam com os dedos em vez de pauzinhos. O seu vestuário era diferente de tudo o que se vira no Japão. Os sons que faziam entre si não tinham qualquer relação com nenhuma língua que alguém reconhecesse. A comunidade local, regista o Teppōki com um toque de divertimento, debateu longamente se aqueles homens eram seres humanos de um país distante ou algo inteiramente diferente.

O jovem senhor, por seu lado, parece ter ficado fascinado, não pela estranheza dos próprios homens, mas por algo que transportavam.

Os Bastões do Trovão

Entre as mercadorias no junco de Wang Zhi estavam objectos que os japoneses nunca tinham encontrado. Eram longos tubos de ferro, com aproximadamente um metro de comprimento, fixados a coronhas de madeira e equipados com um mecanismo engenhoso perto da culatra que usava um cordão incandescente, uma mecha, para inflamar uma pequena carga de pólvora. Os portugueses chamavam-lhes espingardas. Os japoneses viriam a chamá-los teppō, armas de ferro. Nós chamar-lhes-íamos mosquetes.

A dada altura, durante os dias que se seguiram, com Wang Zhi a actuar como intérprete indispensável entre portugueses e japoneses, foi organizada uma demonstração. Os arcabuzes foram carregados, pólvora pelo cano abaixo, uma bala calcada até ao fundo, a mecha lenta acesa e presa na serpentina. Um dos portugueses fez pontaria.

O disparo, quando veio, deve ter sido extraordinário. Não apenas o ruído, embora só o ruído fosse diferente de tudo o que os japoneses que observavam tinham ouvido, uma detonação que pertencia a uma ordem de grandeza diferente das cordas de arco e flechas da sua guerra. Era o efeito. Uma bola de ferro sólido a viajar a uma velocidade que a tornava invisível. O que quer que atingisse era destruído. Não havia defesa.

Tokitaka compreendeu imediatamente. Aquilo não era uma mera curiosidade, era uma revolução. Entrou em negociações.

O Preço da História

As crónicas registam que Tokitaka comprou dois dos arcabuzes de mecha portugueses pela soma de 2.000 ryō. Traduzir valores monetários históricos é sempre um exercício de suposição informada, mas a maioria dos historiadores concorda que se tratava de uma quantia enorme de dinheiro, o tipo de soma que representava uma fracção significativa da receita anual de um pequeno domínio. Para um senhor de quinze anos que apenas meses antes herdara o poder durante uma crise militar, era uma despesa audaciosa.

O dinheiro mudou de mãos. Os mosquetes mudaram de mãos. Os portugueses, tendo sobrevivido a um tufão, perdido um companheiro, desembarcado num país de que nunca tinham ouvido falar, e conduzido toda uma negociação comercial através de um pirata-erudito chinês a servir de intérprete, parecem ter ficado razoavelmente satisfeitos com o resultado. As crónicas descrevem-nos como alegres, curiosos quanto ao que os rodeava, e dispostos a demonstrar as armas e explicar o seu funcionamento o melhor que podiam através da mediação de Wang Zhi.

O Teppōki regista que, após a sua estadia na ilha, os mercadores estrangeiros partiram no junco de Wang Zhi. Navegaram para dentro do registo histórico, deixando para trás dois tubos de ferro, algumas instruções, e as sementes de uma transformação que viria a remodelar o Japão mais profundamente do que qualquer coisa desde que o Budismo chegara do continente mil anos antes.

Quarta Parte

Os Homens por Trás do Mito

Quem Eram Eles, Realmente?

Fernão Mendes Pinto, o aventureiro português cujo famoso relato autobiográfico de viagens, a Peregrinação, afirmava que ele próprio estivera entre os primeiros europeus a desembarcar no Japão. Pinto foi um dos grandes escritores do século XVI, um cronista inquieto, observador, frequentemente de um humor brilhante, do mundo marítimo português, e o seu relato da primeira chegada é extraordinariamente detalhado e vívido. Nomeia os seus companheiros (Cristóvão Borralho e Diogo Zeimoto), descreve a sua chegada em termos angustiantes, e coloca todo o episódio dentro de uma narrativa mais ampla de naufrágio e desventura na costa da China.

O problema é que o seu relato não pode ser verdadeiro. Outros registos colocam Pinto na Birmânia aproximadamente na altura em que afirma ter estado no Japão. As suas memórias foram escritas décadas após os acontecimentos que descrevem, e Pinto tinha um hábito bem documentado de embelezamento que era reconhecido já no seu tempo de vida. O seu nome tornou-se uma espécie de sinónimo de histórias exageradas em português. O consenso académico é que, embora Pinto quase certamente tenha visitado Tanegashima em algum momento (descreve-a com demasiada especificidade e exactidão para a ter simplesmente inventado), não fazia parte do primeiro grupo a desembarcar.

Os homens que realmente lá estiveram, António da Mota e Francisco Zeimoto, são, ironicamente, muito mais obscuros. Emergem da obscuridade, aparecem nas crónicas, e depois desaparecem novamente. Não sabemos quase nada sobre o que foi feito deles.

O Intermediário Indispensável

Se alguma figura singular merece mais atenção do que a história tipicamente lhe tem dado, é Wang Zhi.

Wang Zhi, Wufeng, Gohō — são os nomes do homem sem o qual nada daquilo teria acontecido. Foi o capitão que trouxe os portugueses ao Japão. Foi o erudito cuja escrita chinesa tornou a comunicação possível. Foi o intérprete que se colocou entre Tokitaka e os estranhos homens do Ocidente e tornou a transacção compreensível para ambas as partes. Sem Wang Zhi, a demonstração das armas poderia nunca ter sido devidamente compreendida, o preço poderia nunca ter sido negociado, e o primeiro capítulo das relações euro-japonesas poderia ter terminado em confusão e suspeição mútua em vez de um acordo comercial.

A sua história posterior é mais dramática e mais trágica do que o seu papel em 1543 poderia sugerir. Viria a tornar-se o mais poderoso senhor da guerra do mundo marítimo chinês, controlando uma frota de centenas de navios e operando a partir de uma base fortificada no Japão, num estabelecimento chamado Hirado. Acabaria por tentar negociar com as autoridades Ming a legalização do comércio marítimo, uma negociação que terminou com a sua prisão, encarceramento e execução em 1559. Morreu a tentar abrir o mundo que tanto fizera para ligar.

O Rapaz que Mudou o Japão

E depois há Tokitaka.

Tanegashima Tokitaka tinha quinze anos quando comprou os mosquetes. Viveria até aos setenta e dois, governando a sua ilha durante mais de cinquenta anos. Tornou-se, na memória dos seus descendentes e dos historiadores que vieram depois, uma figura de presciência quase lendária — o jovem senhor que olhou para dois tubos de ferro e viu o futuro da guerra japonesa.

Isto não é inteiramente injusto. O que é notável na resposta de Tokitaka aos mosquetes não é simplesmente o facto de ter reconhecido o seu potencial — presumivelmente outros viram a demonstração e compreenderam que aquelas armas eram perigosas. O que é notável é o que fez a seguir.

Imediatamente após comprar os arcabuzes, convocou o seu mestre espadeiro e ferreiro, um homem chamado Yaita Kinbee Kiyosada, e ordenou-lhe que fizesse engenharia reversa das armas. Deu aos seus vassalos ordens para estudar o fabrico de pólvora. Não tratou os mosquetes como tesouros para guardar e exibir. Tratou-os como problemas a resolver, como projectos a decifrar.

Este instinto — copiar, reproduzir, domesticar a tecnologia estrangeira em vez de simplesmente possuí-la — não era apenas astuto. O que fez foi plantar a semente de uma indústria que mudaria a guerra no Japão durante um período de transformação profunda.

Quinta Parte

O Fogo Espalha-se

O Enigma da Culatra

Yaita Kinbee era um artesão habilidoso. O Japão em 1543 era já um líder mundial no trabalho de ferro e aço — as lâminas de katana produzidas pelos ferreiros japoneses eram, por qualquer medida técnica, das armas de corte mais sofisticadas alguma vez fabricadas, e o conhecimento metalúrgico necessário para as produzir era profundo e subtil. Quando Yaita examinou os mosquetes portugueses, descobriu que conseguia replicar a maior parte do que via. O cano de ferro não apresentava dificuldade fundamental. A coronha de madeira era directa. A serpentina e o mecanismo de gatilho eram desconhecidos mas não estavam para além da análise.

O problema era um único componente: o parafuso da culatra.

Na base do cano, fechando a câmara onde a pólvora ardia, estava um parafuso de ferro roscado. Era este parafuso que continha a explosão e dirigia a sua força pelo cano em direcção à bala. Sem ele, ou com uma versão imperfeita, a arma seria inútil na melhor das hipóteses e letal para o seu operador na pior. E Yaita, apesar de toda a sua perícia, não conseguia descobrir imediatamente como forjar e roscar ferro da maneira como os portugueses o tinham feito.

Tentou. Experimentou. As suas primeiras tentativas falharam. As crónicas registam a sua frustração.

A salvação chegou no ano seguinte, 1544, na forma de mais juncos chineses transportando portugueses, uma das primeiras instâncias do que viria a tornar-se um padrão regular de portugueses a viajar até Tanegashima e às outras ilhas do sul do Japão na década de 1540. Este navio transportava, entre a sua tripulação ou passageiros, um ferreiro. E este ferreiro sem nome, no que deve ter sido uma notável sessão de instrução técnica intercultural (conduzida, presumivelmente, através de uma combinação da rede de intérpretes de Wang Zhi e da linguagem universal da demonstração), ensinou Yaita a forjar o parafuso da culatra.

A partir desse momento, o fabrico japonês do mosquete estava em andamento.

A Lançadeira no Tear

O Teppōki, ao escrever sobre a transformação de Tanegashima nos anos imediatamente seguintes à chegada dos portugueses, usa uma imagem que é simples e exacta. Regista que mercadores do sul e comerciantes do norte vinham à capital da ilha, Akōgi, tão continuamente como a lançadeira num tear.

Isto não é mero ornamento retórico. Tanegashima tornara-se, quase da noite para o dia, um centro de actividade militar-comercial de um tipo que nunca antes experimentara. As novas armas requeriam pólvora, e a pólvora requeria salitre, enxofre e carvão em proporções específicas. A ilha facilitou a importação de salitre e chumbo da China e das Ilhas Ryukyu. Os ferreiros da ilha, formados nas novas técnicas, começaram a produzir mosquetes para exportação. O choque económico de todo este tráfico era, para os padrões de um pequeno domínio insular, enorme.

A tradição de fabrico de armas que emergiu em Tanegashima nesses anos tornou-se uma das mais respeitadas no Japão. Os ferreiros da ilha fundaram o que ficou conhecido como Tanegashima-ryū, a Escola de Tanegashima de armaria, cujas técnicas foram estudadas e emuladas por todo o país. A mesma ilha que produzia lâminas de tesoura e facas de cozinha distintivas, trabalhadas na tradição particular de metalurgia de areia de ferro que os artesãos do clã Taira tinham trazido para Tanegashima após a sua derrota às mãos de Minamoto no Yoritomo no século XII, produzia agora as armas que poriam fim à era da guerra medieval japonesa.

De Ilha a Império

A difusão do mosquete de Tanegashima para o resto do Japão é um exemplo notável de quão rapidamente uma tecnologia transformadora se pode propagar quando as condições são as certas.

O primeiro vector foi o comércio. Um mercador da próspera cidade portuária autónoma de Sakai, perto da actual Osaka, encontrava-se em Tanegashima quando as primeiras armas foram demonstradas. Aprendeu a disparar e aprendeu a misturar pólvora. Levou o conhecimento de volta a Sakai, já um importante centro de metalurgia e comércio, que rapidamente se tornou o principal centro industrial do Japão para a produção em massa de mosquetes. As ligações entre Tanegashima, a relação de longa data do clã Tanegashima com a família Hosokawa, e as rotas comerciais que passavam pelo Templo Honnō-ji em Quioto, tudo ajudou a acelerar esta difusão.

Outro vector precoce foi religioso, ou pelo menos eclesiástico. Um mosquete chegou ao complexo templário de Negoro na Província de Kii, lar dos monges guerreiros conhecidos como negoro-shū, cujos exércitos mercenários estavam entre os mais formidáveis do Japão. Com a ajuda de um ferreiro de Sakai, os monges de Negoro começaram a produzir a arma em massa para as suas próprias forças.

A sul, o caminho foi ainda mais directo. Tanegashima era um domínio tributário do clã Shimazu de Satsuma, os senhores mais poderosos do sul de Kyushu. As novas armas chegaram aos Shimazu quase imediatamente, e o senhor Shimazu Takahisa empregou-as em batalha logo em 1549, apenas seis anos depois de terem chegado pela primeira vez no junco à enseada de Maenohama. Os próprios portugueses, navegando ao longo da costa de Kyushu nos anos seguintes, introduziram armas de fogo directamente noutros domínios importantes: os senhores de Bungo (nordeste de Kyushu) e Hirado (noroeste de Kyushu), entre outros, foram adoptadores precoces e entusiastas.

Ligações políticas levaram o mosquete ao Japão central. O senhor Tokitaka, os Shimazu e os Otomo, todos presentearam o Xogum Ashikaga em Quioto com mosquetes como ofertas diplomáticas. Reconhecendo o valor das armas, o Xogum distribuiu-as por ferreiros nas regiões de Yamashiro e Omi para cópia. A cidade de Kunitomo, na Província de Omi, tornou-se rapidamente um centro de produção para rivalizar com Sakai, albergando eventualmente centenas de artesãos a forjar armas sob o patrocínio directo do xogunato.

Nagashino: O Mundo que o Junco Criou

O culminar deste processo chegou trinta e dois anos depois de o junco ter ancorado em Maenohama. A 28 de Junho de 1575, num lugar chamado Nagashino, no que é hoje a Prefeitura de Aichi, o senhor da guerra Oda Nobunaga posicionou três mil mosqueteiros contra a cavalaria do clã Takeda.

Os Takeda estavam entre os guerreiros montados mais temidos do Japão. As suas cargas de cavalaria, aperfeiçoadas ao longo de gerações, tinham desbaratado exércitos por todo o país. Cavalgaram naquele dia contra paliçadas de madeira, atrás das quais os ashigaru de Nobunaga, soldados de infantaria recrutados entre o campesinato, se postavam com mosquetes.

Nobunaga organizara os seus mosqueteiros em fileiras rotativas. Enquanto uma fileira disparava, outra recarregava, e outra preparava-se. O efeito era uma salva contínua e rolante que a cavalaria em carga não podia sobreviver. Os Takeda foram destruídos. Três dos seus maiores generais morreram no campo de batalha. A era do guerreiro samurai montado como força decisiva na guerra japonesa terminou naquela tarde.

No final do século XVI, os exércitos japoneses empregavam mosquetes em proporções que excediam muitas forças europeias contemporâneas. Os atiradores constituíam aproximadamente um terço de todos os exércitos dos daimyo. A proliferação de armas de fogo quebrou o impasse feudal localizado que mantivera o Japão num estado de guerra civil crónica durante mais de um século, permitindo a Nobunaga, ao seu sucessor Toyotomi Hideyoshi, e finalmente a Tokugawa Ieyasu consolidar o poder e alcançar o que décadas de cavalaria e esgrima não tinham conseguido: a unificação do arquipélago japonês.

Tudo remonta a uma tempestade, um junco danificado, e um senhor de quinze anos que reconheceu aquilo para que estava a olhar.

Epílogo

A Ilha que se Lembrou

Tanegashima é hoje um lugar tranquilo. A sua população tem vindo a diminuir há décadas, de mais de cinquenta mil em 1970 para menos de trinta mil actualmente, um declínio que espelha o esvaziamento do Japão rural de forma mais ampla. As indústrias artesanais tradicionais que deram à ilha o seu carácter histórico — as facas e tesouras trabalhadas na tradição única de artesãos de Quioto trazidos para cá durante o exílio dos Taira, a metalurgia de areia de ferro que tornou a ilha famosa — sobrevivem, mas sob pressão. O turismo ajuda. Assim como a presença do Centro Espacial de Tanegashima, a maior instalação de desenvolvimento espacial do Japão, que se situa na ponta sudeste da ilha e lança foguetões para órbita a apenas alguns quilómetros de onde o junco de Wang Zhi outrora ancorou.

Os senhores de Tanegashima compreenderam a importância do que acontecera na sua ilha. Em 1606, sessenta e três anos após o próprio acontecimento, encomendaram a um erudito chamado Nanpo Bunshi a redacção do Teppōki, a Crónica do Mosquete, para garantir que a memória de 1543 não se perdesse. A crónica é uma obra de comemoração deliberada, moldada pelos interesses políticos do clã Tanegashima, que tinham todas as razões para querer que a história os recordasse como os homens que tinham trazido as armas de fogo ao Japão.

Pois as armas de fogo foram de facto conhecidas em todo o Japão como tanegashima durante gerações após 1543. No imaginário popular, a ilha e a arma tornaram-se sinónimos. Que uma pequena ilha periférica de trinta mil almas tenha dado o seu nome a uma das tecnologias militares mais consequentes da história japonesa é algo extraordinário.

Hoje, uma placa permanece em Tanegashima, erguida em 1983, com uma inscrição em memória dos marinheiros portugueses que ali chegaram em 1543. Lê-se: “Em Memoria dos Navegadores Portugueses que no sec XVI aportaram a esta terra”.

“O povo da ilha ainda não conhece o uso das armas de fogo, e quando vêem o resultado de um disparo, batem palmas de admiração.”

Teppōki (Crónica do Mosquete), 1606