Capítulo Um

O Argumento Que Poderia Ter Funcionado

Na manhã de 16 de Julho de 1647, as sentinelas nas colinas acima de Nagasáqui avistaram dois galeões europeus a entrar na baía. O efeito foi aproximadamente equivalente a um morto entrar pela porta principal e pedir o seu antigo emprego de volta.

Tinham passado oito anos desde que o édito final de sakoku de 1639 banira todas as embarcações portuguesas das águas japonesas sob pena de morte. Sete anos tinham passado desde que os últimos portugueses que tentaram — uma delegação diplomática de setenta e quatro homens de Macau — tinham sido presos, julgados e decapitados, com treze sobreviventes enviados para casa levando uma mensagem que não podia ter sido mais clara: mesmo que o próprio Rei de Portugal viesse, perderia a cabeça. O xogunato Tokugawa não lidava em ambiguidades. E no entanto, ali, cintilando na luz estival ao largo de Kyūshū, estavam dois navios de guerra portugueses bem armados, hasteando o estandarte real de um rei de quem os japoneses nunca tinham ouvido falar, transportando um embaixador que não tinham convidado, propondo um acordo que já tinham rejeitado.

A embaixada portuguesa ao Japão de 1644–1647 é uma das grandes jogadas esquecidas da diplomacia do início da era moderna — uma odisseia de três anos e meio que cruzou três oceanos, sobreviveu a naufrágios, detenção holandesa, tufões e à morte do seu próprio capitão, tudo para entregar um único argumento ao governo mais paranoico da Terra. O argumento era elegante: Portugal libertara-se de Espanha, a própria potência que o xogunato mais temia. Uma nova dinastia ocupava o trono. As velhas queixas estavam mortas. Certamente o Japão poderia negociar com este novo Portugal, independente e definitivamente não-espanhol?

Não era um argumento estúpido. Poderia até ter funcionado — não fosse uma cláusula que o embaixador estava proibido de conceder e uma conspiração que ainda não tinha sido descoberta.

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Capítulo Dois

Os Sessenta Anos Que Arruinaram Tudo

Para compreender por que razão dois galeões navegavam para um porto onde os navios portugueses deviam ser afundados à vista, é preciso compreender a catástrofe que os precedeu — e a catástrofe antes dessa.

Entre 1580 e 1640, Portugal deixara efetivamente de existir como reino independente. Quando o último da dinastia de Avis morreu sem herdeiro, Filipe II de Espanha — um homem que colecionava reinos como outros homens colecionavam pinturas — absorveu a coroa portuguesa na sua. Os portugueses chamaram às seis décadas seguintes o seu «Cativeiro de Sessenta Anos», o que dá alguma indicação de como se sentiam em relação ao arranjo.

Para o Estado da Índia, a vasta rede portuguesa de fortalezas, feitorias e postos comerciais espalhados pela Ásia e África, a União Ibérica foi um desastre contínuo. A decisão de Filipe de fechar o porto de Lisboa aos mercadores holandeses — uma atitude de espantosa auto-lesão económica, dado que os holandeses tinham sido os principais distribuidores de especiarias portuguesas no norte da Europa — levou os Países Baixos a fazerem o óbvio: construir a sua própria frota e tomar o império português pela força. Malaca, Ormuz, as Molucas, vastas extensões do Brasil, a Costa do Ouro — década após década, os holandeses despojaram o Estado da Índia como credores a desmantelar uma propriedade falida.

Mas em nenhum lugar as consequências da União Ibérica foram mais venenosas do que no Japão. A hostilidade do xogunato Tokugawa em relação ao catolicismo era, na raiz, uma hostilidade em relação ao que percebia como uma estratégia espanhola de conquista imperial — enviar os padres, converter a população, usar os conversos como quinta coluna e depois enviar os soldados. Se este medo era justificado é discutível. Que era sinceramente sentido não o é. E porque Portugal e Espanha partilhavam agora um monarca, as autoridades japonesas responsabilizavam-nos conjuntamente por tudo. Quando um galeão espanhol saqueou um navio japonês de selo vermelho em 1628, o xogunato puniu os portugueses, raciocinando — com lógica jurídica impecável, dada a coroa partilhada — que ambas as nações eram súbditas do mesmo rei. O facto de os portugueses em Macau terem alegremente afundado o galeão espanhol ofensor eles próprios era irrelevante.

A cascata de éditos anticristãos, a perseguição dos conversos, a expulsão dos missionários, o confinamento dos comerciantes portugueses à minúscula ilha artificial de Dejima e, finalmente, a proibição total de 1639 — tudo isto é contado em detalhe noutras partes deste site. O que importa aqui é o estado final: em 1640, Macau perdera a rota comercial mais lucrativa da Terra. A Nau do Trato anual, o grande navio de Portugal para o Japão, já não navegava. A troca de seda por prata que sustentara uma cidade inteira, financiara as missões jesuítas em toda a Ásia e ligara os fabricantes chineses aos consumidores japoneses através de intermediários portugueses — tudo isso desaparecera.

Macau estava a morrer. E então, a 1 de Dezembro de 1640, aconteceu um milagre — em Lisboa.

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Capítulo Três

O Duque Que Se Tornou Rei

A Restauração portuguesa de 1640 foi um daqueles raros acontecimentos políticos que genuinamente mudaram tudo. Um grupo de conspiradores assaltou o palácio real em Lisboa, atirou o secretário do governador espanhol de uma janela e proclamou o Duque de Bragança como Rei D. João IV de Portugal. A guarnição espanhola, em menor número e manobrada, capitulou em poucas horas. Após sessenta anos de cativeiro, Portugal era português novamente.

O novo rei tinha problemas numa escala que poderia ter desencorajado um homem menos determinado. Espanha não reconhecia a Restauração e preparava-se para reconquistar a sua província rebelde. O tesouro estava vazio. O exército estava esfarrapado. Metade do império ultramarino fora perdida para os holandeses durante as décadas de negligência espanhola. D. João IV precisava de aliados, precisava de receitas comerciais, e precisava deles imediatamente.

Foi neste contexto — um reino recém-independente a lutar por cada vantagem diplomática e comercial que pudesse encontrar — que um aventureiro chamado António Fialho Ferreira chegou a Lisboa no Outono de 1643, trazendo a notícia de que Macau reconhecera oficialmente a dinastia de Bragança. Fialho Ferreira era um capitão de mar, uma figura proeminente de Macau, e um homem com uma proposta: se o Rei autorizasse uma embaixada real formal ao Xogum do Japão, com credenciais que anunciassem a separação de Portugal de Espanha, os japoneses poderiam ser persuadidos a reabrir o comércio. O argumento, afinal, era convincente. A principal queixa do xogunato fora a própria União Ibérica. A União acabara. Portugal estava agora ativamente em guerra com Espanha. Por que continuaria o Japão a punir Lisboa pelos pecados de Madrid?

Fialho Ferreira não estava sozinho a defender este caso. O procurador jesuíta Padre António Francisco Cardim, um missionário veterano de Viana do Castelo com décadas de experiência no Oriente, vinha fazendo pressão na corte com o mesmo argumento. O Leal Senado de Macau, a câmara municipal que assistira ao colapso da sua economia com o encerramento do comércio com o Japão, estava desesperado. Entre a autoridade eclesiástica de Cardim, o conhecimento prático de Fialho Ferreira e a agonia económica de Macau, a pressão sobre a coroa era avassaladora.

D. João IV autorizou a embaixada. Seria a primeira missão diplomática ao Japão com a autoridade direta da coroa portuguesa — todas as aberturas anteriores tinham sido enviadas por vice-reis ou governadores regionais. O Rei redigiu uma carta régia dirigida ao «Imperador» do Japão, anunciando formalmente a acessão da Casa de Bragança e expondo o caso de que um Portugal independente merecia uma nova audiência. Fialho Ferreira foi recompensado pela sua iniciativa com comendas na Ordem de Cristo para si e para o seu filho mais velho Constantino, mais o título de cavaleiro para quatro dos seus outros filhos. Foi nomeado Capitão-Mor dos dois galeões da expedição.

O embaixador escolhido para liderar a missão foi Gonçalo de Siqueira de Souza, um fidalgo idoso — empobrecido mas experiente, com uma carreira que o levara das Filipinas espanholas ao Golfo Pérsico. Siqueira era um homem que compreendia o Oriente, o que era útil, e que estava disposto a empreender uma viagem da qual poderia não regressar.

Havia, no entanto, um problema enterrado nas instruções do Rei — uma cláusula que se revelaria fatal para toda a empresa. D. João IV proibiu estritamente o seu embaixador de oferecer qualquer garantia escrita de que os missionários católicos portugueses nunca mais entrariam no Japão. O Rei estava preparado para separar o seu reino de Espanha. Não estava preparado para abandonar formalmente a propagação da fé. Era uma posição de princípio. Era também, como os acontecimentos demonstrariam, a única coisa que o xogunato não aceitaria menos do que.

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Capítulo Quatro

Uma Viagem de Infortúnio Espetacular

A expedição partiu de Lisboa em Janeiro ou Fevereiro de 1644, dois galeões navegando para Macau via o Cabo da Boa Esperança. O que se seguiu foi uma aula magistral em tudo o que podia correr mal numa travessia oceânica do século XVII — e algumas coisas que o mais pessimista dos mestres de navegação não poderia ter antecipado.

O plano original era simples: dobrar o Cabo, apanhar os ventos das monções através do Oceano Índico e seguir diretamente para Macau. Em vez disso, depois de dobrar o Cabo, os galeões desviaram-se demasiado para sul, falharam completamente os promoãtórios de Java e tentaram corrigir o rumo em direção à Costa do Coromandel. A nau capitânia São André teve a pior sorte. Quando chegou a rastejar ao porto de Anjer, perto de Bantão nas Índias Orientais Holandesas, a 6 de Novembro de 1644, o navio estava sem mastros e mais de cinquenta dos seus tripulantes estavam mortos ou a morrer. O navio companheiro, entretanto, fora separado pelas mesmas tempestades e forçado a dirigir-se sozinho para a Índia.

E então apareceram os holandeses. As autoridades em Batávia — o centro nevrálgico do império asiático da VOC — rebocaram o São André avariado para o porto e detiveram o Embaixador Siqueira de Souza durante quatro meses. Os holandeses não estavam em guerra com Portugal (tecnicamente), mas certamente não iam facilitar uma missão diplomática portuguesa ao Japão, onde o seu próprio monopólio duramente conquistado como único parceiro comercial europeu dependia inteiramente da ausência portuguesa. Detiveram Siqueira tempo suficiente para ser inconveniente, depois libertaram-no com um salvo-conduto e o conhecimento de que a feitoria holandesa em Deshima já avisara os japoneses sobre a embaixada iminente — logo em 1643.

O São André finalmente chegou a Macau no final de Maio de 1645, maltratado mas a flutuar. Mas agora a expedição enfrentava um acerto de contas logístico. Um navio, gravemente danificado. Sem companheiro. Um embaixador que fora detido por uma potência europeia hostil que já avisara os japoneses. A câmara municipal de Macau, reunida em Junho de 1645, tomou a decisão sensata mas agonizante: não podiam enviar um único galeão enfraquecido sozinho ao Japão. O São André teria de fazer o longo desvio para sul até Goa, pedir reforços, dinheiro e homens ao Vice-Rei, e tentar novamente no ano seguinte.

Foi nesta etapa de Macau a Goa que a expedição sofreu a sua perda mais consequente. António Fialho Ferreira, o Capitão-Mor que concebera toda a empresa, fizera pressão junto do Rei e carregara as esperanças de Macau através de três oceanos — morreu. As fontes são escassas quanto às circunstâncias. Aparentemente mantivera uma disciplina frouxa na viagem e atraíra críticas severas das autoridades, mas nunca foi formalmente julgado; simplesmente morreu após chegar a Goa no início de 1646, algures entre a exaustão e a desgraça. O seu substituto foi António Cabral, a quem foi dado o comando de uma nova nau capitânia, o São João.

O Vice-Rei em Goa forneceu homens frescos e mantimentos. A frota reequipada partiu no final de Maio de 1646 e chegou a Macau a 27 de Julho — apenas para descobrir que tinham perdido a janela das monções de Verão para o Japão. Partiram mesmo assim. Um tufão empurrou-os de volta. A tentativa de 1646 estava morta.

A esta altura, a embaixada viajava há dois anos e meio. O seu capitão original estava morto. A sua nau capitânia original fora substituída. Fora detida pelos holandeses, fustigada por tempestades, desviada através do Oceano Índico e de volta, e frustrada pelo clima. Qualquer avaliação razoável da situação teria sugerido que o universo estava a tentar dizer algo aos portugueses.

Esperaram o Inverno em Macau e tentaram novamente.

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Capítulo Cinco

Cinquenta Mil Homens e Uma Ponte de Pontões

A 1 de Julho de 1647, dois galeões portugueses — o São João e o seu companheiro — partiram de Macau para a travessia de quinze dias até Nagasáqui. Chegaram na manhã de 16 de Julho.

Os japoneses foram apanhados completamente de surpresa. Isto não devia acontecer. As defesas costeiras de Kyūshū tinham sido mobilizadas no Verão anterior, depois de os holandeses avisarem que uma embaixada portuguesa estava a caminho, mas quando a tentativa de 1646 falhou devido ao tufão, as autoridades desmobilizaram. Ninguém esperava que os portugueses tentassem uma terceira vez. As sentinelas nas colinas tiveram de confirmar o que estavam a ver: dois navios de guerra europeus bem armados, hasteando cores que nenhum navio hasteara nestas águas durante oito anos, navegando calmamente para a baía como se os éditos de sakoku fossem uma sugestão e não uma sentença de morte.

O que se seguiu foi um impasse que durou quase dois meses — uma confrontação em câmara lenta entre duas potências a operar a partir de posições fundamentalmente irreconciliáveis.

As autoridades japonesas não atacaram imediatamente. Os galeões estavam bem armados e um combate naval seria dispendioso. Em vez disso, optaram por uma abordagem que combinava máxima intimidação com mínima violência: um bloqueio de força avassaladora, quase teatral. Nas semanas seguintes, os daimyō dos feudos vizinhos mobilizaram as suas levas feudais e convergiram para Nagasáqui. Em meados de Agosto, mais de cinquenta mil soldados e dois mil embarcações de vários tamanhos tinham sido concentrados em redor dos dois navios portugueses, que estavam fundeados entre a ilha de Iwojima e a entrada do porto de Nagasáqui.

Na noite de 14–15 de Agosto, os japoneses jogaram a sua cartada mais dramática. Trabalhando na escuridão, construíram uma elaborada ponte de pontões — feita de pequenas embarcações amarradas umas às outras — completamente através da entrada do porto de Nagasáqui. Os galeões ficaram selados lá dentro. Se Siqueira alimentara qualquer pensamento de fugir para mar aberto, podia agora ver, em madeira e corda físicas, a futilidade da ideia.

O Embaixador Siqueira de Souza, em sua honra, não cedeu. Recusou as exigências japonesas de entregar os lemes e a munição dos seus navios — uma exigência que o teria deixado inteiramente à mercê de um governo que decapitara os últimos diplomatas portugueses a chegarem sem convite. Como gesto de respeito diplomático, concordou em baixar as bandeiras dos navios com as armas reais portuguesas. Mas os seus canhões permaneceram carregados e os seus lemes permaneceram montados.

As negociações — se essa é a palavra certa para uma série de trocas entre um xogunato inamovível e um embaixador imobilizado — arrastaram-se ao longo de Agosto. Siqueira apresentou o caso que fora enviado para defender. Portugal tinha um novo rei. A Casa de Bragança nada tinha a ver com Espanha. A velha União Ibérica estava acabada. As duas nações eram agora inimigas. Certamente o xogunato podia ver a lógica de reabrir o comércio com um Portugal independente e anti-espanhol?

O xogunato via a lógica. O xogunato não se importava.

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Capítulo Seis

A Cláusula Que Matou o Acordo

No final de Agosto, a resposta chegou de Edo — um decreto formal assinado por todos os membros do grande conselho do Xogum, o Rōjū. Tokugawa Iemitsu, o terceiro Xogum e o arquitecto do sistema de sakoku, considerara o argumento de Portugal e achara-o insuficiente.

O decreto reconhecia a mudança de dinastia. Reconhecia que Portugal já não estava sob domínio espanhol. Concedia até que Siqueira chegara de boa fé, sem mercadorias, simplesmente para anunciar a acessão do novo rei. Mas nada disto abordava a preocupação fundamental do xogunato, que na realidade nunca fora sobre Espanha. O medo era o cristianismo — a fé que convertera centenas de milhares de súbditos japoneses, que armara os rebeldes em Shimabara, que os Tokugawa acreditavam funcionar como a vanguarda da conquista territorial europeia. E as credenciais de Siqueira, apesar de todo o seu polimento diplomático, não tinham a única coisa que o xogunato exigia: uma garantia específica e escrita de que os missionários católicos nunca mais pisariam o Japão com conhecimento ou assistência portuguesa.

Esta era a cláusula que D. João IV proibira o seu embaixador de conceder. O Rei de Portugal podia renunciar a Espanha, mas não podia renunciar à Igreja. Era uma decisão enraizada numa gennuína convicção religiosa, na realidade política de que a legitimidade da coroa portuguesa estava profundamente entrelaçada com o seu papel de defensora da fé, e no cálculo prático de que abandonar formalmente a atividade missionária no Japão criaria um precedente para todos os outros territórios onde a presença de Portugal dependia do Padroado — o mandato papal para difundir o catolicismo pela Ásia.

A rejeição do xogunato era, à sua maneira, igualmente principiada. A experiência passada ensinara ao governo de Iemitsu que as promessas verbais dos portugueses relativamente aos missionários não valiam nada. Os padres tinham continuado a entrar no Japão clandestinamente durante anos após cada proibição. A única garantia que o bakufu aceitaria era um compromisso real explícito e escrito — tinta sobre papel, assinado e selado — de que o cristianismo estava acabado como exportação portuguesa para o Japão. Qualquer coisa menos do que isso era uma posição negocial, não uma promessa.

Houve, no entanto, uma mercê crucial. Porque Siqueira chegara como enviado diplomático e não como comerciante a violar os éditos de sakoku — e porque o xogunato não desejava repetir o embaraço internacional do massacre de 1640, que nada alcançara exceto tornar Portugal mais desesperado — o decreto poupou as vidas da embaixada. Os portugueses seriam autorizados a partir.

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Capítulo Sete

Pelo Buraco da Agulha

A 4 de Setembro de 1647, o bloqueio foi levantado. Os japoneses tinham construído uma passagem estreita na extremidade leste da ponte de pontões — apenas larga o suficiente para os galeões serem rebocados, um de cada vez, contra a maré. Foi uma demonstração final de controlo absoluto: os portugueses partiriam, mas partiriam por uma abertura que os japoneses tinham construído, a um ritmo que os japoneses ditavam, numa direção que os japoneses escolheram.

Os dois navios foram rebocados para fora do porto de Nagasáqui e para mar aberto. Atrás deles, cinquenta mil soldados desmobilizaram. A ponte de pontões foi desmantelada.

Onze dias depois, a frota chegou a Macau. Em Março ou Abril de 1648, estava de volta a Goa. Em Janeiro de 1649, os navios partiram para Portugal. A notícia da rejeição do Japão levou três anos a chegar a Lisboa.

Quando chegou, D. João IV capitulou. Em 1651, foi redigida uma carta régia oferecendo as mais explícitas garantias de que nenhum missionário católico seria alguma vez mais autorizado a partir para o Japão com a conivência portuguesa. Era uma rendição total no único ponto que o Rei se recusara a conceder quatro anos antes.

Era também completamente irrelevante. A carta chegou tarde demais para mudar o que quer que fosse. E mesmo que tivesse chegado a tempo — mesmo que Siqueira tivesse levado essas mesmas palavras para o porto de Nagasáqui no Verão de 1647 — as fontes sugerem que não teria importado.

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Capítulo Oito

Os Medos Que Nunca Morreram

A década que se seguiu à partida de Siqueira confirmou tudo o que os Tokugawa temiam — e gerou novos terrores que ainda não tinham imaginado.

No início da década de 1650, o xogunato descobriu uma conspiração entre rōnin — samurais sem senhor, homens que perderam os seus senhores e os seus meios de subsistência nas grandes consolidações do início do período Tokugawa. Não eram rebeldes camponeses como os cristãos em Shimabara. Eram guerreiros treinados, e a conspiração visava nada menos do que a derrube do próprio bakufu. A ansiedade de longa data do xogunato de que samurais descontentes pudessem procurar apoio estrangeiro — apoio católico — subitamente parecia menos paranóia e mais presciência.

Logo após a conspiração dos rōnin veio uma descoberta ainda mais alarmante. Entre 1657 e 1658, as autoridades em Kyūshū desenterraram centenas de kakure Kirishitan — cristãos ocultos que praticavam a sua fé em segredo, sem padres, sem igrejas, sem qualquer contacto com o catolicismo europeu, durante quase duas décadas. A fé que o xogunato acreditava ter extinguido ainda estava viva, ainda se espalhava, ainda capaz de vincular súbditos japoneses a uma lealdade que suplantava a sua lealdade ao estado.

Estes dois choques — conspiradores armados que podiam aliar-se a potências estrangeiras, e uma fé subterrânea resiliente que provava que a ameaça cristã não fora eliminada — endureceram permanentemente a resolução do bakufu. Qualquer possibilidade remota que existisse de que um embaixador português suficientemente persuasivo, portador de garantias suficientemente irrefutáveis, pudesse ter negociado o seu regresso a Nagasáqui, morreu nas salas de interrogatório de Kyūshū no final da década de 1650. As políticas de sakoku permaneceriam em vigor durante os dois séculos seguintes, até os navios negros do Comodoro Perry forçarem a questão em 1853.

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Capítulo Nove

A Lógica da Aposta

É tentador ver a embaixada de 1647 como um exercício de futilidade — uma viagem de três anos e meio para ouvir «não» pessoalmente. Mas essa leitura falha a lógica do momento.

Em 1643, quando a embaixada foi concebida, o argumento bragança era genuinamente inovador. Ninguém em Macau ou Lisboa sabia se o xogunato distinguiria entre um Portugal independente e o defunto estado compósito ibérico. A distinção era real, as implicações estratégicas eram significativas, e a recompensa potencial — a restauração da rota comercial individual mais lucrativa do império comercial português — era enorme.

O fracasso estava inscrito ao nível das instruções, não ao nível da estratégia. Se D. João IV tivesse autorizado Siqueira a oferecer a garantia escrita sobre os missionários — se o embaixador pudesse ter retirado esse documento da sua mala diplomática quando o decreto do Rōjū chegou — o resultado poderia ter sido diferente. Não certo, mas possível. A decisão do xogunato de poupar as vidas da embaixada sugere que pelo menos alguma facção dentro do bakufu reconhecia a legitimidade das circunstâncias alteradas de Portugal. A porta não estava aberta. Mas não estava trancada por dentro.

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Fontes & Leitura Adicional

Boxer, C.R. The Great Ship from Amacon: Annals of Macao and the Old Japan Trade, 1555–1640. Centro de Estudos Históricos Ultramarinos, 1959. O relato definitivo em língua inglesa do comércio Macau-Nagasáqui, incluindo tratamento detalhado das tentativas diplomáticas pós-1639.

Boxer, C.R. The Christian Century in Japan, 1549–1650. Carcanet Press, 1951. Contexto essencial sobre a perseguição do cristianismo e as dinâmicas políticas que impulsionaram os éditos de sakoku.

Boxer, C.R. Fidalgos in the Far East, 1550–1770. Oxford University Press, 1968. Abrange o arco mais amplo da presença portuguesa na Ásia, incluindo as iniciativas diplomáticas da era da Restauração.

Costa, João Paulo Oliveira e. O Japão e o Cristianismo no Século XVI: Ensaios de História Luso-Nipónica. Sociedade Histórica da Independência de Portugal, 1999. Um estudo fundamental em língua portuguesa sobre as dimensões religiosas e diplomáticas do encontro.

Disney, A.R. A History of Portugal and the Portuguese Empire. 2 vols. Cambridge University Press, 2009. Levantamento moderno abrangente, com excelente cobertura da Restauração bragança e das suas consequências imperiais.

Elison, George. Deus Destroyed: The Image of Christianity in Early Modern Japan. Harvard University Press, 1973. O estudo padrão em língua inglesa da ideologia anticristã no Japão Tokugawa.

Lach, Donald F., e Edwin J. Van Kley. Asia in the Making of Europe. Vol. III. University of Chicago Press, 1993. Ampla história intelectual que contextualiza o encontro luso-japonês no conhecimento europeu mais amplo da Ásia.

Massarella, Derek. A World Elsewhere: Europe’s Encounter with Japan in the Sixteenth and Seventeenth Centuries. Yale University Press, 1990. Uma síntese indispensável do arco completo do contacto euro-japonês.

Souza, George Bryan. The Survival of Empire: Portuguese Trade and Society in China and the South China Sea, 1630–1754. Cambridge University Press, 1986. Essencial para compreender a crise económica de Macau após a perda do comércio com o Japão.

Toby, Ronald P. State and Diplomacy in Early Modern Japan: Asia in the Development of the Tokugawa Bakufu. Princeton University Press, 1984. O estudo revisionista que reformulou o sakoku como envolvimento controlado em vez de isolamento hermético — crucial para compreender por que a rejeição do xogunato foi estratégica e não reflexiva.

Valladares, Rafael. A Independência de Portugal: Guerra e Restauração, 1640–1668. A Esfera dos Livros, 2006. Relato detalhado da Restauração e das suas ramificações diplomáticas em todo o império português.

Winius, George D., e Marcus P.M. Vink. The Merchant-Warrior Pacified: The VOC and Its Changing Political Economy in India. Oxford University Press, 1994. Útil para compreender o papel holandês na sabotagem da diplomacia portuguesa na Ásia.