O Caso da Madre de Deus: O Navio Que Explodiu um Século

Capítulo Um

Oito Milhões de Ducados na Água

No verão de 1609, a carga mais rica que alguma vez fora levada ao Japão entrou no porto de Nagasáqui a bordo de um navio que já estava amaldiçoado.

A Nossa Senhora da Graça, conhecida pelos japoneses como a Madre de Deus, a Mãe de Deus, era uma enorme carraca portuguesa de mil e duzentas a mil e seiscentas toneladas, construída em teca indiana, armada com pesados canhões e transportando uma carga dupla sem precedentes. Os portugueses não haviam realizado a sua viagem comercial anual em 1608, o que significava que o navio de 1609 transportava dois anos de mercadorias para o mercado japonês: cerca de três mil piculs de seda crua chinesa avaliada em aproximadamente 600.000 cruzados, 200.000 cruzados em barras de prata e um porão repleto de mercadorias adicionais. Observadores holandeses no Japão na época estimaram o valor total em aproximadamente oito milhões de ducados e descreveram-na, com uma mistura de admiração profissional e inveja descarada, como a carga mais rica que alguma vez chegara às costas japonesas.

Esta não era apenas uma remessa comercial. Era o capital operacional de toda a comunidade mercantil de Macau e a principal fonte de sustento financeiro da missão jesuíta no Japão. A Companhia de Jesus investira o seu próprio capital na carga, a quota anual de seda, o baque, que sustentava a rede de seminários, igrejas e catequistas nativos da missão. Cada cruzado do comércio da seda que financiava essas instituições estava a bordo deste único casco. Se o navio completasse a sua viagem, a missão sobreviveria mais um ano. Se não, o alicerce económico da Igreja desmoronava.

O capitão do navio era André Pessoa, um soldado veterano que passara a maior parte de trinta anos a resolver problemas com violência. Simultaneamente, ocupava o cargo de governador interino de Macau, uma dupla função que era habitual para o Capitão-Mor da viagem ao Japão, mas que, no caso de Pessoa, se revelaria fatal. Porque a crise que destruiria o seu navio, a sua carga e, em última instância, a posição portuguesa no Japão começara dois anos antes, em Macau, sob a sua responsabilidade.

Capítulo Dois

Um Pequeno Motim numa Pequena Cidade

Começou, como tantas vezes acontece, com uma rixa de taberna. No inverno de 1608, um navio de selo vermelho japonês pertencente ao daimyō cristão Arima Harunobu invernava no enclave português de Macau após uma viagem comercial ao Camboja. Os navios de selo vermelho, shuinsen, ostentavam o selo pessoal em vermelhão do xogum retirado Tokugawa Ieyasu, o que era, em teoria, um passaporte diplomático que garantia salvo-conduto. Na prática, era uma folha de papel, e o papel tinha autoridade limitada sobre a tripulação de um navio japonês a vários milhares de quilómetros de casa, com tempo livre e uma cidade cheia de estrangeiros para explorar.

Os marinheiros japoneses exploraram agressivamente. Percorriam as ruas estreitas de Macau em bandos armados de trinta ou quarenta, assediando a população chinesa local e provocando rixas com os residentes portugueses. Os portugueses chamavam-lhes «indisciplinados» e «presunçosos», o que era o vocabulário diplomático da época para homens que carregavam espadas em público e as usavam recreativamente. A situação era diplomaticamente explosiva: os súbditos japoneses estavam proibidos em solo chinês sob pena de morte, e as autoridades chinesas exigiam que o Senado de Macau expulsasse os intrusos. Os portugueses, apanhados entre as exigências chinesas e a necessidade de manter boas relações com o Japão, pediram aos japoneses que moderassem o seu comportamento e adotassem trajes chineses. Os japoneses recusaram.

A 30 de novembro de 1608, algo estalou. Uma disputa, as fontes divergem quanto à sua natureza exata, transformou-se numa rixa generalizada ao longo da frente marítima de Macau. Um magistrado português, o ouvidor, chegou com uma escolta armada para restaurar a ordem e foi atacado e ferido. Várias pessoas foram mortas. Os sinos da igreja começaram a tocar, o que numa cidade colonial portuguesa significava o alarme geral, o som que fazia cada homem armado correr para o local do problema.

O homem que chegou com mais armas foi André Pessoa.

Capítulo Três

O Comandante de Macau

Pessoa era, naquele momento, o governador interino e comandante militar de Macau, uma posição que ocupava não por qualquer temperamento diplomático particular, mas porque era muito bom a combater. Nascido por volta de 1555 na pequena vila ribatejana de Azambuja, filho de Lourenço Pessoa e Francisca Calado, era soldado desde aproximadamente os vinte e dois anos. A sua carreira inicial foi uma digressão pelas zonas de crise permanente do império português: Índia, Açores, Ilhas das Especiarias. Em 1583, combatera nos Açores contra os partidários de Dom António, o pretendente ao trono português, um homem que tinha a crença discutivelmente razoável de que a coroa de Portugal não deveria pertencer ao Rei de Espanha, e a expectativa discutivelmente irrazoável de que alguém pudesse fazer algo a respeito. No ano seguinte, Pessoa embarcou para o Oriente para servir como Secretário da Feitoria de Malaca.

O que se seguiu foram duas décadas de combate quase contínuo. Combateu na expedição de André Furtado de Mendonça às Molucas entre 1601 e 1603. Distinguiu-se durante o cerco holandês de Malaca. Quando foi nomeado comandante de Macau, Pessoa passara a maior parte de trinta anos a resolver problemas pela aplicação de violência disciplinada. Aplicou agora o mesmo método ao motim.

Quando a força armada de Pessoa chegou à frente marítima, os marinheiros japoneses retiraram-se para duas casas e barricaram-se no interior, preparando-se para lutar até à morte. Isto não era bravata. Para um samurai, render-se a uma autoridade estrangeira não era significativamente diferente do suicídio; apenas acrescentava humilhação à morte. Pessoa, que compreendia os cercos melhor do que compreendia as nuances culturais, ofereceu quartel a quem saísse voluntariamente. Um punhado saiu. Os restantes ficaram atrás das suas barricadas.

Pessoa assaltou a primeira casa. No ataque, entre 27 e 50 marinheiros japoneses foram mortos. Antes de poder atacar a segunda, o Bispo de Macau e vários padres jesuítas intervieram, colocando-se fisicamente entre os soldados portugueses e os japoneses barricados. Pela sua mediação, os restantes cerca de 50 japoneses concordaram em render-se sob a promessa explícita, garantida pelo próprio Bispo, de que as suas vidas e liberdade seriam poupadas.

Este é o ponto em que André Pessoa tomou a decisão que, catorze meses depois, o mataria a ele e a duzentos dos seus compatriotas. Quebrou a sua palavra. Os suspeitos de serem líderes do motim foram presos na cadeia de Macau. Um ou dois deles, as fontes não são precisas quanto ao número, foram secretamente estrangulados nas suas celas. Os japoneses sobreviventes foram detidos até Pessoa os ter forçado a assinar uma declaração formal, redigida em linguagem jurídica portuguesa que não podiam ler, na qual confessavam que eles sozinhos eram responsáveis por ter iniciado a violência e que Pessoa e as autoridades portuguesas não tinham qualquer culpa.

Depois deixou-os ir para casa.

Capítulo Quatro

O Problema do Depoimento

Pessoa tinha o instinto de um jurista para a documentação e o instinto de um soldado para as consequências de deixar testemunhas vivas. A declaração era, do ponto de vista jurídico português, uma obra-prima de autodefesa preventiva. Se as autoridades de Macau alguma vez fossem chamadas a prestar contas pelo motim, poderiam exibir uma confissão assinada pelos próprios participantes japoneses, exonerando os portugueses completamente.

Do ponto de vista japonês, o documento era algo inteiramente diferente.

Os marinheiros que o assinaram fizeram-no sob coação, numa cidade estrangeira, numa língua que não falavam, depois de verem os seus companheiros mortos e estrangulados. Tinham estado a transportar o passe pessoal de selo vermelho de Tokugawa Ieyasu, o homem mais poderoso do Japão, um homem que unificara um arquipélago fragmentado através de três décadas de guerra e que levava a dignidade do seu cargo a sério. Quando esses marinheiros regressaram ao Japão e contaram a sua história, a versão deles, que não tinha qualquer semelhança com a versão inscrita na declaração de Pessoa, a reação na corte do xogum não foi complicada.

Ieyasu estava furioso. O seu passe de selo vermelho fora desonrado. Os seus súbditos tinham sido mortos. E o homem responsável forçara os sobreviventes a assinar uma confissão que o absolvia de tudo.

Mas Ieyasu era também um homem paciente e calculista. Não ordenou retribuição imediatamente. Em vez disso, esperou, porque a situação tinha uma complicação que lhe importava mais do que a honra: o comércio. A rota da seda Macau-Nagasáqui era uma das relações comerciais mais lucrativas do seu domínio. A carraca portuguesa anual trazia seda chinesa que o mercado interno japonês cobiçava e prata que a economia de Macau necessitava. Cortar essa relação para vingar um motim na frente marítima não estava na natureza de Ieyasu. Preferiu deixar os acontecimentos desenvolverem-se, ver o que os portugueses fariam a seguir, e manter as suas opções em aberto.

O que os portugueses fizeram a seguir foi enviar André Pessoa ao Japão.

Capítulo Cinco

O Capitão-Mor Navega para Nagasáqui

Em junho de 1609, a Nossa Senhora da Graça entrou no porto de Nagasáqui com Pessoa a bordo como Capitão-Mor da Nau Grande anual. Esta era a nomeação mais lucrativa do império marítimo português. O Capitão-Mor controlava todo o comércio da seda durante a viagem, ficando com uma parte pessoal de cada fardo carregado a bordo. Uma única viagem de ida e volta bem-sucedida podia render uma fortuna de 150.000 a 200.000 ducados.

A nomeação de Pessoa como Capitão-Mor não era, à primeira vista, irracional. Era um oficial condecorado com décadas de experiência em águas asiáticas. Já estava em Macau. A viagem ao Japão precisava de um comandante. Mas enviar o homem que matara marinheiros japoneses portadores do passe de selo vermelho do xogum de volta a um porto sob jurisdição do xogum era, por qualquer padrão razoável de avaliação de risco diplomático, um ato de temeridade de tirar a respiração.

Pessoa chegou a Nagasáqui para descobrir que os seus problemas se tinham multiplicado durante a viagem. Hasegawa Sahyōe Fujihiro, o governador, bugyō, de Nagasáqui, esperava-o com uma lista de queixas e uma disposição que as fontes descrevem consistentemente como hostil. Hasegawa era anticristão, politicamente ambicioso e pessoalmente ofendido. Tentou colocar guardas japoneses armados a bordo do navio português e inspecionar a sua carga sob a sua própria autoridade, exigências que Pessoa rejeitou com a certeza inflexível de um homem que passara toda a sua carreira a combater autoridades estrangeiras. O capitão português argumentou, não sem razão pelas convenções do direito marítimo europeu, que o governador não tinha jurisdição a bordo de um navio que arvorava bandeira portuguesa.

Hasegawa não estava interessado no direito marítimo europeu. Estava interessado no facto de que Pessoa matara súbditos japoneses e agora se encontrava no porto de Nagasáqui, recusando submeter-se à autoridade japonesa, num navio carregado com riqueza suficiente para financiar uma pequena guerra.

Entretanto, a declaração cuidadosamente extraída por Pessoa estava a produzir exatamente o efeito contrário ao pretendido. Trouxera-a ao Japão esperando que servisse como prova no tribunal do xogum, prova, nas próprias palavras das vítimas, de que os portugueses eram inocentes. Os japoneses que a leram viram uma confissão forçada extraída sob ameaça de morte. Não era uma exoneração. Era prova da duplicidade de Pessoa.

Capítulo Seis

O Governador, o Daimyō e o Xogum

A crise diplomática que se seguiu foi impulsionada por três homens cujos interesses convergiam num único ponto: a destruição de André Pessoa.

Hasegawa Sahyōe redigiu um relatório oficial de investigação sobre o motim de Macau para o tribunal do xogum, e fê-lo em consulta com Arima Harunobu, o daimyō cristão cujos vassalos tinham sido mortos. O relatório retratava a conduta de Pessoa em termos que não deixavam margem para ambiguidade ou misericórdia. Cada justificação portuguesa foi reformulada como agressão. Cada ato de autodefesa foi apresentado como assassínio. Hasegawa tinha os seus próprios motivos para além da justiça: descobrira recentemente que Pessoa redigira secretamente uma petição ao xogunato queixando-se da governação de Hasegawa em Nagasáqui. O governador não era o tipo de homem que perdoava esse género de coisas.

Os motivos de Arima Harunobu eram mais simples e mais antigos. Os seus vassalos tinham sido mortos em Macau. A honra exigia vingança. O facto de Arima ser um católico batizado, tendo o nome cristão Dom Protásio, não entrava, neste caso, em conflito com a obrigação samurai de vingar os seus mortos. Peticionou diretamente a Ieyasu pedindo permissão para atacar a carraca portuguesa.

Ieyasu ouviu ambos. Também ouviu os mercadores holandeses e espanhóis que tinham chegado recentemente ao Japão e que lhe asseguraram, com a mendacidade confiante de vendedores num mercado novo, que podiam substituir os portugueses como fornecedores de seda chinesa. Os holandeses tinham chegado a Hirado em 1609 e estabelecido uma feitoria comercial. O governador espanhol naufragado Rodrigo de Vivero y Velasco aparecera na costa japonesa, oferecendo a perspetiva de comércio direto com a Nova Espanha. Ieyasu já não dependia exclusivamente dos portugueses para bens europeus e seda chinesa. O escudo comercial que protegera a Nau do Trato durante décadas estava a rachar.

Este foi o cálculo que inclinou a balança. Se o comércio japonês já não dependia dos portugueses, então não havia razão económica para tolerar um insulto à autoridade do xogum. Os portugueses eram dispensáveis.

Ieyasu deu a ordem: André Pessoa devia ser capturado, vivo ou morto.

Cristãos locais e missionários jesuítas, que mantinham extensas redes de informação em todo o Kyushu, avisaram Pessoa sobre o plano. Teve tempo para se preparar. Mas não podia navegar. A Nossa Senhora da Graça era uma carraca, um navio concebido para ser impulsionado pelos ventos da monção, e no auge de um inverno japonês não havia vento que a levasse para fora do porto de Nagasáqui. Pessoa estava preso, a bordo de uma fortuna, num porto cercado de inimigos, com o apoio explícito do homem mais poderoso do Japão contra ele.

Preparou o navio para combate.

Capítulo Sete

Quatro Noites no Porto de Nagasáqui

O ataque aconteceu nas primeiras horas de domingo, 3 de janeiro de 1610.

Arima Harunobu liderou pessoalmente a flotilha, trinta e três ou mais embarcações transportando mil e duzentos samurais, com o seu irmão mais novo Sumitada como substituto. Aproximaram-se da carraca sob o manto da escuridão, o único som o mergulhar dos remos e o tilintar discreto das armaduras. A Nossa Senhora da Graça estava apagada no porto, uma forma negra contra a água negra. Pessoa apagara todas as lanternas e ordenara silêncio. Os japoneses podem ter esperado tomar o navio de surpresa.

Não o conseguiram.

A primeira salva de canhões portugueses rasgou as embarcações da frente a curta distância. Seguiram-se granadas de mão e panelas de fogo, o equivalente naval do século XVI a bombas incendiárias, vasos de argila cheios de uma mistura de piche, enxofre e pólvora, com fusível, atirados à mão. O casco da carraca, construído em madeiras tropicais duras e reforçado para travessias oceânicas, revelou-se virtualmente impermeável às balas de mosquete e flechas japonesas. Os samurais estavam a combater um castelo flutuante com armas ligeiras, e o castelo respondia com artilharia.

A primeira vaga quebrou e recuou. A tripulação portuguesa, com a crueldade particular de homens que acabaram de sobreviver a uma abordagem, tocou uma melodia zombeteira em flautas e gaitas após cada salva, uma provocação musical à deriva pela água escura em direção às embarcações em retirada.

As horas diurnas de 4 e 5 de janeiro trouxeram tentativas de negociação. Emissários japoneses aproximaram-se da carraca com condições: Pessoa devia ir a terra e submeter-se à justiça do xogum. Pessoa recusou. Tinha uma compreensão lúcida do que «a justiça do xogum» significaria para um homem que fora mandado capturar vivo ou morto. Hasegawa Sahyōe, que controlava as negociações do lado japonês, exigiu que Pessoa se rendesse incondicionalmente e oferecesse toda a sua carga para ser avaliada à discrição do xogum. Pessoa também recusou.

Cada noite, os ataques recomeçavam com engenho crescente e números reforçados. Os japoneses empregaram um arsenal de táticas de cerco que teria feito jus a um exército medieval europeu a adaptar-se à guerra naval em tempo real. Salvas maciças de flechas e tiros de mosquete, mais uma tática de supressão do que de eliminação, dada a espessa tabuagem da carraca. Mergulhadores habilidosos de alto-mar, armados com facas, que se lançaram nas águas do porto e tentaram cortar os cabos das âncoras por baixo, esperando pôr a carraca à deriva. Brulotes, barcos de pesca recheados de materiais combustíveis, incendiados e dirigidos contra o casco português. E, mais ambiciosamente, grandes torres de cerco flutuantes construídas em madeira e cobertas com couros de vaca molhados como blindagem improvisada, concebidas para se encostarem à carraca e servirem de plataformas de abordagem.

Pessoa não estava ocioso. Sem poder sair do porto a vela, o ar de inverno permanecia obstinadamente parado, usou o batel do navio para rebocar a enorme carraca lentamente pela baía. O reboque era um processo agonizantemente lento: a tripulação remava com o batel à frente com uma âncora, lançava-a, e depois guinchava a carraca para a frente pelo cabo da âncora, metro a metro, arrastando um navio de mil e seiscentas toneladas pelo porto à força bruta. Ao longo de três noites, Pessoa conseguiu deslocar a Nossa Senhora da Graça da sua ancoragem original para a posição mais defensável ao largo de Fukabori, mais perto da boca do porto.

Pela terceira noite, Arima reforçara a sua flotilha para aproximadamente três mil homens. Os brulotes lançados nessa noite ou se desviaram do alvo ou foram afastados pela tripulação portuguesa antes de conseguirem incendiar o casco. As torres de cerco foram repelidas. Os mergulhadores foram rechaçados. A carraca aguentou.

Capítulo Oito

A Explosão

Na noite de 6 de janeiro, a Festa da Epifania, embora seja improvável que alguém a bordo estivesse a contemplar o calendário litúrgico, Arima lançou o seu assalto final.

O alvo era a popa da carraca. Nos dias anteriores, Pessoa concentrara a maioria dos seus canhões à proa, onde os ataques japoneses tinham sido mais intensos. Isto deixou a secção de ré defendida por um único canhão. Os homens de Arima trouxeram a sua torre de cerco coberta de couros molhados contra a popa enfraquecida e começaram a abordagem.

O que se seguiu foi combate corpo a corpo no escuro num convés em balanço, o tipo de luta em que o mundo inteiro de um homem se contrai aos três metros à sua frente. Os samurais treparam por cima da amurada de espadas desembainhadas. Os defensores portugueses receberam-nos com piques, granadas de mão e panelas de fogo. Pessoa combateu na linha da frente, matando pessoalmente dois atacantes. A sua tripulação atirou tudo o que tinha contra a torre de cerco, tentando empurrar os invasores de volta por cima da amurada.

Funcionou. Os portugueses começaram a repelir o assalto. Os homens começaram a gritar «Vitória!», na crença de que tinham repelido o último e mais feroz ataque.

Então o acaso interveio com a precisão de um dramaturgo.

Um tiro de mosquete japonês atingiu uma granada de mão que um soldado português se preparava para lançar. A granada explodiu na mão do homem, espalhando pólvora solta pelo convés, e a pólvora incendiou-se. O fogo alcançou a vela de mezena. Em instantes, a secção de ré do navio estava em chamas.

Pessoa enfrentava agora a aritmética que todo o comandante militar teme: duas emergências e homens suficientes para uma. A sua tripulação podia combater o fogo ou podia repelir os invasores, mas não podia fazer ambas as coisas. O navio estava a arder. Os japoneses estavam a subir a bordo. O porto não oferecia vento para fugir. E o homem ao comando passara trinta anos ao serviço de um império marítimo que considerava a rendição de um navio português a uma potência não cristã como algo entre um pecado mortal e um crime capital.

André Pessoa desceu ao porão.

Desceu ao paiol da pólvora, o convés mais baixo, o ventre do navio, onde os barris de pólvora estavam armazenados no escuro. O fogo no convés acima lançava luz pelas escotilhas. O som dos combates filtrava-se até lá em baixo. O que Pessoa pensou nesses minutos finais, se rezou, se hesitou, se simplesmente caminhou até aos barris de pólvora com a eficiência sombria de um homem a cumprir um dever profissional, ninguém jamais saberá.

Detonou o paiol.

A Nossa Senhora da Graça explodiu em duas explosões colossais. O casco partiu-se ao meio. Os mastros voaram pelos ares. Madeira, seda, prata, pólvora e homens foram lançados no porto de Nagasáqui numa chuva de fogo e destroços. Pessoa e aproximadamente duzentos dos seus tripulantes morreram na explosão ou afogaram-se no rescaldo. Os samurais japoneses nas embarcações circundantes mataram aqueles que tentaram nadar para a salvação. Três mil piculs de seda crua, 200.000 cruzados em barras de prata e uma carga avaliada entre 600.000 e oito milhões de ducados, as estimativas variam, enviados para o fundo do porto.

O navio mais rico que alguma vez chegara ao Japão fora destruído pelo seu próprio capitão.

Capítulo Nove

O Ajuste de Contas

O rescaldo imediato foi um estudo sobre a distância entre vitória e sucesso.

Arima Harunobu foi celebrado como o herói do momento. Ieyasu recompensou-o com uma magnífica espada, um presente de considerável peso simbólico numa cultura que considerava a lâmina como a alma do samurai, e ofereceu a mão de uma das suas netas adotivas ao filho mais velho e herdeiro de Arima, Naozumi. O daimyō que queimara um navio cristão era, por uma breve estação, o favorito do xogum.

Mas a carga que deveria ter sido apreendida como prémio jazia no fundo do porto de Nagasáqui. A seda era irrecuperável. A prata desaparecera. A missão jesuíta perdera a sua principal fonte de financiamento numa única explosão. Os comerciantes portugueses de Macau estavam, como comunidade, financeiramente arruinados.

Os danos financeiros eram assombrosos, embora o quão assombrosos dependa de qual relato se confia. As estimativas conservadoras, as favorecidas pelos comerciantes portugueses de Macau, que tinham um interesse institucional em parecerem solventes, situavam a carga perdida em 3.000 piculs de seda crua no valor de 600.000 cruzados, mais barras de prata avaliadas em 200.000. Outros registos situam o total acima de 1.000.000 de coroas. Um relato holandês contemporâneo, escrito por homens que tinham um interesse profissional em enfatizar a vulnerabilidade do comércio português, avaliou o navio e a sua carga em 8.000.000 de ducados.

Qualquer que fosse o valor preciso, a onda de choque económica atingiu a missão jesuíta no Japão como uma carga de demolição. A perda aniquilou os investimentos da Companhia juntamente com as fortunas da comunidade mercantil de Macau que subscrevera a viagem. O Senado de Macau, exibindo a ágil destreza jurídica pela qual as administrações coloniais sempre foram conhecidas, invocou as cláusulas de naufrágio nos seus contratos comerciais para negar responsabilidade. O navio não fora, estritamente falando, naufragado pelo mar. Fora explodido pelo seu próprio capitão. Mas uma perda era uma perda, e a cláusula era a cláusula, e o Senado não via razão para se arruinar por causa de um tecnicismo.

O Bispo do Japão e o Vice-Provincial da Companhia de Jesus escreveram diretamente ao Rei de Portugal, descrevendo em termos de desespero controlado a grande carência e necessidade que agora ameaçava a sobrevivência do Cristianismo no Japão. A principal fonte de receita da missão fora obliterada. O Rei, que era de facto o Rei de Espanha agindo na sua qualidade de Rei de Portugal, tendo a união ibérica colocado ambas as coroas na mesma cabeça desde 1580, respondeu com uma Carta Régia em março de 1612 instruindo os seus oficiais a investigar meios de auxílio financeiro. A investigação prosseguiu ao ritmo habitual das burocracias régias, o que equivale a dizer que, quando o auxílio chegou, a situação mudara inteiramente.

Capítulo Dez

O Comércio Retoma

O aspeto mais notável do rescaldo foi a rapidez com que ambos os lados decidiram fingir que nunca acontecera.

Nenhum navio português ou holandês chegou ao Japão em 1610, a rutura comercial imediata era completa. Os comerciantes portugueses estavam arruinados e aterrados. Mas Ieyasu descobriu, com o desprazer particular de um homem que chamou um bluff e encontrou a sua própria mão vazia, que as garantias holandesas e espanholas sobre substituir a seda portuguesa tinham sido exageradamente otimistas. A Companhia Holandesa das Índias Orientais podia fornecer especiarias, lãs e armamento. O que não podia fornecer, em quantidade minimamente necessária, era seda crua chinesa. Os holandeses, cuja frota fora derrotada pelos espanhóis nas Filipinas, não conseguiram enviar quaisquer navios ao Japão em 1610. O governo espanhol em Madrid desencorajava o comércio colonial que não beneficiasse a metrópole. Sebastián Vizcaíno, o enviado espanhol, alienou o xogunato em 1611 com a sua arrogância e as suas tentativas transparentes de cartografar a costa japonesa. Só os portugueses, através do seu entreposto de Macau e das suas relações estabelecidas com os mercadores de seda de Cantão, podiam fornecer a mercadoria que as elites japonesas cobiçavam. Os supostamente dispensáveis portugueses eram, afinal, estruturalmente necessários.

Reconhecendo esta dependência mútua com o mesmo pragmatismo que governara a relação desde o início, as autoridades de Macau enviaram Dom Nuno Soutomaior como emissário ao Japão em 1611. Soutomaior chegou com toda a pompa do teatro diplomático português, a exibição ostentatória de cerimónia e troca de presentes que os portugueses tinham aperfeiçoado ao longo de um século de negociações com potências asiáticas. Foi calorosamente recebido em Shizuoka.

O compromisso era elegante no seu cinismo. Toda a culpa pelo desastre foi colocada em André Pessoa, o único homem que convenientemente não podia contestar o arranjo, encontrando-se em vários pedaços no fundo do porto de Nagasáqui. O motim de Macau, a supressão do motim, as promessas quebradas, a declaração forjada, a recusa em submeter-se à autoridade japonesa e a destruição do navio: tudo era obra de Pessoa, culpa de Pessoa, responsabilidade de Pessoa. O governo português não o sancionara. O governo japonês fora provocado para além do suportável. Todos os outros eram inocentes.

Ieyasu emitiu um novo passaporte de selo vermelho garantindo explicitamente a segurança dos navios portugueses e das suas cargas em águas japonesas. Em 1612, o grande galeão São Felipe e Santiago entrou em Nagasáqui, e o comércio Macau-Nagasáqui foi oficialmente restaurado. A prata fluía para oeste. A seda fluía para leste. A maquinaria do comércio voltou a funcionar como se oito milhões de ducados não tivessem sido recentemente mandados pelos ares para o fundo de um porto.

Capítulo Onze

A Cadeia de Consequências

Os portugueses tinham sobrevivido à Madre de Deus. O comércio continuou. Mas os danos políticos já estavam feitos, e o que se seguiu foi uma cadeia de consequências tão precisamente ligadas que se lê menos como história do que como o mecanismo de um relógio.

A ambição implacável de Arima Harunobu arrastou-o para o escândalo de Okamoto Daihachi de 1612, descrito noutro artigo deste sítio. Custou-lhe a vida; o seu filho renunciou à fé cristã para assegurar a herança do domínio.

O comércio português que retomou em 1611 nunca mais foi o que fora antes de 1610. O sistema de carraca única, a Nau do Trato, um navio massivo transportando todo o comércio de um ano, foi abandonado em 1618 em favor de galeotas mais pequenas e rápidas que distribuíam o risco por múltiplas embarcações. A era da fortaleza flutuante terminara.

O ato de autodestruição de Pessoa ressoou na cultura japonesa de uma forma que nenhuma manobra diplomática portuguesa ou sermão jesuíta alguma vez conseguiu. Os japoneses compreenderam o que Pessoa fizera porque tinham um enquadramento para isso. Um guerreiro que se destrói a si próprio em vez de enfrentar a captura ou a desonra não era um conceito estrangeiro, era, em muitos aspetos, a narrativa fundacional da identidade samurai. Alguns dos contemporâneos europeus de Pessoa sentiram-se incomodados com a sua decisão, sugerindo que explodir-se a si próprio era mais digno de um «romano», um pagão, do que de um cristão. Os japoneses não tinham tais reservas. Pessoa escolhera a morte em vez da rendição. Essa era uma linguagem que a classe guerreira falava fluentemente.