A Batalha de Sekigahara: Seis Horas Que Criaram o Xogunato

Capítulo Um

A Morte Que Quebrou Tudo

Toyotomi Hideyoshi morreu a 18 de Setembro de 1598 e levou a paz do Japão consigo.

Não foi uma morte dramática, nenhum assassinato nas muralhas de um castelo, nenhuma carga final contra as fileiras inimigas. Morreu na cama no Castelo de Fushimi, provavelmente de disenteria ou cancro do estômago, após semanas de deterioração tão visível que os seus vassalos mais próximos já faziam os seus arranjos. O homem que subira do degrau mais baixo da sociedade rural para se tornar o governante indisputado do Japão, um feito que ainda desafia a imaginação, passou os seus últimos dias a chorar e a escrever cartas aos seus cinco senhores mais poderosos, implorando-lhes que protegessem o seu filho de cinco anos, Hideyori. As cartas eram patéticas, repetitivas e desesperadas. Pediam a mesma coisa de uma dúzia de maneiras diferentes. Por favor, protejam o meu menino. Por favor. Por favor.

Os cinco senhores, o Conselho de Anciãos, os Gotairō, fizeram grandes juramentos. Assinaram documentos. Juraram pelos seus antepassados, pela sua honra e por quaisquer deuses que por acaso adorassem que serviriam fielmente a casa Toyotomi até o jovem Hideyori atingir a maioridade. A maioria deles estava a mentir, e todos sabiam que estavam a mentir. A única questão era quem se moveria primeiro.

A resposta foi o mais velho e mais paciente dos cinco: Tokugawa Ieyasu.

Capítulo Dois

Um Predador Paciente

Ieyasu tinha cinquenta e seis anos em 1598 e esperava por este momento há cerca de quarenta desses anos. Toda a sua vida fora uma educação em sobrevivência: refém na infância, subordinado a dois suseranos sucessivos na idade adulta e forçado a transferir todo o seu domínio para a planície de Kantō por ordem de Hideyoshi, abandonando terras ancestrais que a sua família detinha há gerações. Aceitou cada humilhação com a mesma equanimidade perturbante. Esperou o seu momento. Ficou rico. Ficou paciente. Ficou muito, muito perigoso.

Poucos meses após a morte de Hideyoshi, Ieyasu começou a fazer precisamente o que o moribundo receara: arranjar alianças matrimoniais com outros daimyō sem consultar o Conselho, absorver a maquinaria política do governo Toyotomi e, de modo geral, comportar-se como se o conselho de regência fosse um arranjo decorativo que existia para ratificar decisões que ele já tomara.

Isto enfureceu um homem chamado Ishida Mitsunari.

Mitsunari era um dos Cinco Comissários, os Gobugyō, que administravam o governo de Hideyoshi. Era brilhante, meticuloso e profundamente leal à casa Toyotomi. Também era, segundo praticamente todos os relatos, espectacularmente difícil de trabalhar. Onde Ieyasu conquistava aliados através de generosidade calculada e laços pessoais longamente cultivados, Mitsunari acumulava inimigos pela pura abrasividade. Os comandantes de campo que tinham sangrado nas guerras de Hideyoshi desprezavam-no como um burocrata da retaguarda, um «empurra-canetas», chamavam-lhe, que subira pelo talento administrativo em vez da proeza marcial. A sua lealdade à causa Toyotomi estava acima de qualquer questão. A sua capacidade de inspirar essa mesma lealdade nos outros era aproximadamente zero.

Na Primavera de 1600, Mitsunari conseguira algo que deveria ter sido politicamente impossível: reunira uma coligação de mais de oitenta mil tropas empenhadas em destruir Tokugawa Ieyasu. Que tantos homens seguissem um líder que pessoalmente detestavam para uma guerra de que privadamente duvidavam diz tudo o que é preciso saber sobre o quão assustadoras se tinham tornado as ambições de Ieyasu.

Capítulo Três

As Rupturas da Coreia

As linhas de fractura que produziram Sekigahara não tiveram origem em nenhuma sala de conselho. Nasceram na península coreana durante as invasões catastróficas de Hideyoshi de 1592 e 1597, campanhas que consumiram sete anos, centenas de milhares de vidas e a paciência de praticamente todos os daimyō obrigados a participar.

As invasões tinham sido o projecto de vaidade de Hideyoshi: um plano para conquistar a China Ming marchando através da Coreia, nascido da mesma auto-estima titânica que levara o filho de um camponês ao ápice do poder japonês. A realidade no terreno era bastante menos gloriosa. Os exércitos japoneses atolaram-se em guerra de guerrilha, o almirante coreano Yi Sun-sin destruiu as linhas de abastecimento no mar e os reforços Ming desaguaram para sul através do rio Yalu. Quando Hideyoshi morreu e a força expedicionária regressou a coxear, a campanha não realizara nada excepto a criação de feudos pessoais amargos entre os comandantes que a tinham suportado.

A mais importante destas rivalidades era entre Konishi Yukinaga e Katō Kiyomasa.

Konishi, baptizado Dom Agostinho, era filho de um comerciante de Osaka que subira até se tornar um dos mais poderosos daimyō do Japão e o principal senhor cristão do país. Era culto, comercialmente sofisticado e um patrono empenhado da missão jesuíta. Katō Kiyomasa era o seu oposto polar: um guerreiro feroz da velha escola, um devoto budista Nichiren e um homem cuja ideia de subtileza era usar uma lança ligeiramente mais curta. Na Coreia, os dois tinham sido designados para comandos vizinhos e prontamente gastaram mais energia a combater-se mutuamente do que a combater os coreanos. Konishi favorecia a diplomacia com os Ming; Katō exigia guerra total. Konishi negociava cessar-fogos; Katō acusava-o de cobardia e traição. Quando regressaram ao Japão, os dois homens detestavam-se com uma pureza que transcendia a mera rivalidade profissional.

Este ódio pessoal moldou as alianças de Sekigahara. Quando Ishida Mitsunari levantou a sua bandeira contra Ieyasu, Konishi juntou-se à coligação ocidental, em parte por lealdade Toyotomi, em parte por convicção, e substancialmente porque Katō Kiyomasa estava do lado de Ieyasu. A mesma dinâmica repetiu-se por todo o país: os veteranos da Coreia escolheram as suas facções menos por princípio do que com base em quem mais desejavam ver destruído.

Capítulo Quatro

Oitenta Mil Homens e um Problema Fundamental

O Exército Ocidental de Mitsunari reuniu-se durante o Verão de 1600 enquanto Ieyasu estava ocupado no leste do Japão, a sitiar o castelo do clã Uesugi no norte. O comandante-chefe nominal da coligação ocidental era Mōri Terumoto, um dos Cinco Anciãos originais, que se instalou dentro do Castelo de Osaka e contribuiu com o prestígio do seu nome antigo para a causa. A palavra operativa era «nominal». Terumoto não tinha intenção de sair de Osaka. As verdadeiras decisões militares caíram sobre Mitsunari, que combinava genuína inteligência estratégica com uma incapacidade fatal de inspirar confiança nos seus próprios generais.

A lista do Exército Ocidental era formidável no papel: Ukita Hideie com o seu poderoso contingente, Shimazu Yoshihiro e os seus temidos guerreiros de Satsuma, Konishi Yukinaga e as suas divisões fortemente cristãs de Higo, e Kobayakawa Hideaki com oito mil tropas e um sentido de lealdade extremamente flexível. No total, cerca de oitenta mil homens reuniram-se na província de Mino, bloqueando as estreitas estradas de montanha pelas quais Ieyasu teria de marchar as suas forças para oeste em direcção a Quioto.

Ieyasu comandava aproximadamente setenta mil. Deveria ter tido muito mais. O seu filho Tokugawa Hidetada liderava uma força separada de trinta e oito mil homens pela estrada Nakasendō, a via interior através das montanhas centrais, mas Hidetada tomara a decisão catastrófica de parar e sitiar o Castelo de Ueda, uma fortaleza detida pelo clã Sanada. Os Sanada, que mais tarde se distinguiriam em Osaka, revelaram-se inconvenientemente talentosos na guerra defensiva. Os trinta e oito mil homens de Hidetada passaram dias a martelar uma guarnição de talvez dois mil, não conseguiram nada e chegaram a Sekigahara vários dias depois de a batalha ter terminado. A fúria de Ieyasu pela incompetência do filho foi uma constante nas relações familiares nos anos seguintes.

Assim, os dois exércitos convergiram sobre um vale estreito na província de Mino, cercado por montanhas em três lados, aproximadamente iguais em números, aproximadamente iguais em equipamento, e profundamente desiguais na coisa que decidiria o dia: confiança.

Capítulo Cinco

O Nevoeiro

A alvorada de 21 de Outubro de 1600 trouxe um denso nevoeiro outonal que se assentou sobre o vale de Sekigahara como um sudário. A visibilidade caiu para quase zero. As dezenas de milhares de homens que tinham passado a noite nas suas posições, com frio, molhados e conscientes de que as próximas horas determinariam se viveriam ou morreriam, podiam ouvir o inimigo mas não conseguiam vê-lo.

O Exército Ocidental ocupava a posição mais forte. Mitsunari dispusera as suas forças pelo terreno elevado num crescente largo que, no papel, deveria ter produzido um envolvimento devastador do Exército Oriental uma vez que Ieyasu avançasse para o vale. Ukita Hideie e Konishi Yukinaga mantinham o centro e a esquerda. Os veteranos de Satsuma de Shimazu Yoshihiro ancoravam um flanco. E acima de todos, empoleirado nas alturas estratégicas do Monte Matsuo com uma vista dominante de todo o campo de batalha, estava Kobayakawa Hideaki e os seus oito mil homens.

Era uma disposição defensiva soberba com uma única deficiência letal: um terço inteiro dos homens nela já tinha decidido não combater.

Quando o nevoeiro começou a dissipar-se por volta das oito da manhã, a batalha abriu com um rugido. Fukushima Masanori, um dos veteranos da Coreia que odiava Mitsunari ainda mais do que temia Ieyasu, liderou o primeiro assalto do Exército Oriental directamente contra as linhas de Ukita Hideie. O combate foi selvagem, luta corpo a corpo com lanças e espadas, o tipo de combate de infantaria de atrição que o século de guerra civil do Japão aperfeiçoara numa ciência sombria. Durante horas, os dois lados espancaram-se mutuamente pelo chão lamacento do vale sem que nenhum obtivesse uma vantagem decisiva.

Na esquerda ocidental, as divisões cristãs de Konishi Yukinaga combateram com distinção, mantendo a sua posição contra repetidos ataques orientais. Ōtani Yoshitsugu, um dos poucos aliados genuinamente leais de Mitsunari, um comandante brilhante que sofria de um caso avançado de lepra tão grave que comandava as suas tropas por detrás de uma cortina no seu palanquim, ancorava a posição mais próxima do Monte Matsuo. Ōtani avisara Mitsunari de que Kobayakawa não era de confiança. Posicionara os seus próprios homens para absorver o golpe se o traidor atacasse. Era a avaliação correcta, mas não foi suficiente.

Capítulo Seis

O Disparo

Ao meio-dia, a batalha era um impasse sangrento e Ieyasu estava a perder a paciência.

Toda a manhã, Kobayakawa Hideaki estivera sentado no Monte Matsuo, a observar. Oito mil tropas frescas, empoleiradas no terreno mais dominante do campo de batalha, sem fazer absolutamente nada. Kobayakawa prometera secretamente a Ieyasu que desertaria para o Exército Oriental no momento crítico. Também fizera, presumivelmente, declarações tranquilizadoras a Mitsunari sobre o seu compromisso com a causa ocidental. Agora, com a batalha na balança, estava paralisado pelo mais humano dos cálculos: esperar para ver qual lado venceria para poder juntar-se a ele.

Ieyasu encontrara esta espécie de oportunismo muitas vezes na sua longa carreira e sabia que respondia a apenas uma coisa: a ameaça credível de violência imediata. Ordenou aos seus arcabuzeiros que disparassem uma salva de tiros de arcabuz directamente contra a posição de Kobayakawa na montanha.

O arcabuz de mecha, o teppō, chegara ao Japão cinquenta e sete anos antes, trazido a terra por comerciantes portugueses na ilha de Tanegashima. Os armeiros japoneses copiaram, melhoraram e produziram a arma em massa com tal rapidez que, em Sekigahara, o arquipélago japonês possuía mais armas de fogo do que qualquer país europeu. Mas a salva que Ieyasu disparou contra o acampamento de Kobayakawa não pretendia matar. Pretendia aterrorizar, comunicar, nos termos mais viscerais disponíveis, que a neutralidade já não era uma opção e que Ieyasu sabia exactamente onde Kobayakawa estava sentado e precisamente quantas balas de mosquete seriam necessárias para o alcançar.

Capítulo Sete

A Traição

As balas de arcabuz a embater em redor do seu acampamento concentraram a mente de Kobayakawa maravilhosamente. Poucos minutos após a salva, ordenou aos seus oito mil homens que carregassem montanha abaixo do Monte Matsuo, não contra o Exército Oriental, como Mitsunari planeara, mas directamente contra o flanco da posição de Ōtani Yoshitsugu.

Ōtani esperava isto. Temera-o, preparara-se para ele e posicionara as suas forças para absorver precisamente este golpe. Durante algum tempo, as suas tropas em menor número aguentaram. Depois deixaram de aguentar. O peso puro de oito mil homens a descer uma encosta montanhosa contra uma força já exausta era simplesmente demasiado. As linhas de Ōtani cederam, quebraram e colapsaram. O próprio Ōtani, reconhecendo que a batalha estava perdida, suicidou-se no campo, um de vários comandantes ocidentais que não sobreviveriam à tarde.

A defecção de Kobayakawa não foi meramente um desastre táctico para o Exército Ocidental. Foi um desastre psicológico. Quando os daimyō não comprometidos nas colinas circundantes viram os estandartes de Kobayakawa virarem-se, compreenderam instantaneamente o que estava a acontecer e apressaram-se a juntar-se ao lado vencedor. Mais quatro contingentes ocidentais mudaram de aliança em rápida sucessão, abandonando as suas posições nas encostas para atacar os seus antigos aliados. Todo o flanco sul do Exército Ocidental dissolveu-se em minutos.

O centro colapsou a seguir. O formidável contingente de Ukita Hideie, subitamente flanqueado de ambos os lados, estilhaçou-se e fugiu. As divisões cristãs de Konishi Yukinaga, combatendo com coragem obstinada, foram esmagadas. O próprio Mitsunari, vendo a sua grande coligação desintegrar-se perante os seus olhos, tentou reunir as forças restantes e falhou. Fugiu do campo. Não iria muito longe.

Apenas Shimazu Yoshihiro preservou a sua honra, e a sua vida, através de um acto de audácia tão temerária que se tornaria um dos episódios mais celebrados na história militar do domínio de Satsuma. Em vez de recuar, o que teria significado expor a retaguarda às forças orientais perseguidoras, Shimazu ordenou à sua coluna que avançasse, directamente em frente, através das linhas do Exército Oriental. Esta carga frontal suicida, a famosa táctica sutegamari (retaguarda sacrificial), custou as vidas da maioria dos seus homens, incluindo o seu sobrinho, que morreu cobrindo a retirada. Mas o próprio Shimazu rompeu, escapou do vale e acabou por regressar a Satsuma, onde Ieyasu, talvez sabiamente, optou por não o perseguir.

Pelas duas da tarde, a Batalha de Sekigahara estava terminada. O combate que decidiu o destino do Japão durara talvez seis horas. As estimativas de baixas variam enormemente, de apenas quatro mil a talvez trinta mil mortos, mas o cálculo político era preciso: Tokugawa Ieyasu vencera, e todos os que tinham apostado contra ele estavam acabados.

Capítulo Oito

Cristãos em Ambos os Lados do Campo

A Batalha de Sekigahara não foi um conflito religioso. Foi uma luta pela supremacia política entre facções que por acaso incluíam cristãos baptizados nas suas fileiras, o que, em 1600, significava praticamente todas as facções no Japão. A missão jesuíta operava no arquipélago há meio século, e os seus conversos podiam ser encontrados em todas as províncias, todas as classes sociais e todos os acampamentos militares. Não havia «lado cristão» em Sekigahara, e Ieyasu, quaisquer que fossem os seus sentimentos privados sobre a religião estrangeira, era demasiado astuto para traçar as suas linhas de batalha ao longo de fronteiras confessionais.

No lado oriental, a presença cristã mais significativa era a família Kuroda. Kuroda Yoshitaka, baptizado Dom Simeão, era uma das mentes estratégicas mais brilhantes do Japão, um homem cujo talento para a guerra era tão conspícuo que Hideyoshi comentara uma vez, com um nervosismo que era apenas meio a brincar, que Yoshitaka era o único homem no Japão capaz de lhe tomar o país. Yoshitaka era demasiado velho e demasiado doente para combater em Sekigahara, mas passou o dia da batalha a fazer algo indiscutivelmente mais consequente: a conquistar toda a ilha de Kyūshū.

Enquanto Ieyasu combatia em Mino, Yoshitaka lançou uma campanha relâmpago pela ilha do sul, tomando castelos e derrotando senhores aliados do Ocidente com uma rapidez que sugeria um homem que planeava isto há algum tempo. Dois dias antes de Sekigahara, derrotou as forças de Ōtomo Yoshimune, outro cristão baptizado, conhecido como Dom Constantinho, numa batalha que assegurou Kyūshū para a causa oriental. O filho de Yoshitaka, Kuroda Nagamasa, entretanto, serviu como um dos comandantes de campo mais importantes de Ieyasu na própria Sekigahara.

No lado ocidental, a presença cristã era liderada por Konishi Yukinaga, cuja história se tornaria uma das mais pungentes em todo o encontro Nanban.

Capítulo Nove

O Almirante Que Não Queria Morrer

Konishi Yukinaga, Dom Agostinho, era o Grande Almirante da armada de Hideyoshi, o senhor da província de Higo e o mais poderoso daimyō cristão do Japão. O seu domínio no sul de Kyūshū era um bastião da fé: igrejas erguiam-se abertamente, os padres jesuítas moviam-se livremente e a população de conversos contava-se pelas dezenas de milhares. As divisões militares de Konishi em Sekigahara eram compostas quase inteiramente por soldados cristãos, samurais que combatiam sob estandartes que exibiam a cruz ao lado das insígnias do seu clã.

Quando o Exército Ocidental colapsou, Konishi fugiu do campo de batalha com os restos das suas forças. Foi capturado em poucos dias — um senhor fugitivo tinha poucos esconderijos num país onde cada chefe de aldeia compreendia as recompensas pela cooperação e as penalidades por abrigar um homem procurado.

O que se seguiu foi um drama que os missionários jesuítas recontariam durante décadas e que fala da estranha colisão de sistemas morais que o encontro Nanban produzira.

Por todas as convenções da honra samurai, Konishi deveria ter cometido seppuku, suicídio ritual, no momento em que a batalha se perdeu. Os comandantes derrotados não se permitiam ser capturados. Não se submetiam à humilhação de serem desfilados pelas ruas como troféu. Abriam o ventre com uma lâmina, um vassalo de confiança cortava-lhes a cabeça e o assunto ficava resolvido. Isto não era meramente tradição. Era um imperativo moral tão profundamente enraizado no código guerreiro que o incumprimento era considerado um acto de cobardia mais vergonhoso do que a própria derrota.

Konishi recusou.

Recusou porque era católico, e a Igreja Católica proibia o suicídio. A doutrina era absoluta: a autodestruição era pecado mortal, uma ofensa contra Deus que condenava a alma para a eternidade. Nenhuma desonra terrena podia justificá-la. Para Konishi, a escolha era entre o juízo dos seus pares, que o chamariam covarde, e o juízo do seu Deus, que o chamaria fiel. Escolheu o seu Deus.

Segundo os relatos jesuítas, Konishi declarou: «Sou jesuíta e venero a lei do Imperador do Céu. Portanto, rejeito o suicídio. Amarrem-me e entreguem-me.» A declaração foi um acto extraordinário de desafio, não contra Ieyasu, que era meramente o seu inimigo político, mas contra todo o sistema de valores da classe guerreira na qual fora adoptado.

Foi levado para Quioto. A 6 de Novembro de 1600, dezasseis dias após a batalha, foi desfilado pelas ruas num carro ao lado de Ishida Mitsunari e de outro comandante derrotado, Ankokuji Ekei. Os três foram publicamente decapitados. Na sua execução, Konishi rejeitou os monges budistas que tentaram realizar os últimos ritos sobre ele — as fontes jesuítas registam que desprezou as suas ministrações como «cerimónias supersticiosas» e «truques simianos» — e morreu agarrado a um rosário e a uma imagem da Virgem Maria com o Menino Jesus.

Os jesuítas celebraram a morte de Konishi como um acto de magnífico martírio cristão. A classe samurai considerou-a um acto de cobardia incompreensível. Ambos os juízos eram, a partir das respectivas premissas, inteiramente correctos. Os dois sistemas morais tinham colidido frontalmente, e não havia reconciliação possível.

Capítulo Dez

Os Jesuítas Prendem a Respiração

Para os jesuítas, Sekigahara não foi uma batalha. Foi um terramoto, um rearranjo violento da paisagem política que podia salvar ou destruir a sua missão, dependendo inteiramente do humor do homem que era agora, efectivamente, o governante do Japão.

A Companhia de Jesus mantivera-se oficialmente neutra durante a campanha. Esta neutralidade não foi acidente mas uma política conquistada a duro pulso, imposta pelo Visitador Jesuíta Alessandro Valignano após a intromissão catastrófica do Vice-Provincial Gaspar Coelho na década de 1580. Coelho tentara mediar uma aliança militar entre os daimyō cristãos e as conexões portuguesas dos jesuítas, oferecendo navios de guerra, soldados e munições aos inimigos de Hideyoshi num acesso de lunacia estratégica que, quando descoberto, contribuíra directamente para o édito de Hideyoshi de 1587 contra os missionários. Valignano, chegando ao Japão para encontrar a missão em crise, proibira categoricamente quaisquer envolvimentos políticos futuros. Os jesuítas deviam manter-se acima da refrega, ministrando a todos os lados, não favorecendo nenhum.

Esta política de neutralidade era, na prática, tão convincente quanto parece. O protector mais poderoso dos jesuítas fora Konishi Yukinaga, que agora estava morto. A segunda rede de patronos mais importante era a família Kuroda, que vencera. Os franciscanos espanhóis, os rivais mais acirrados dos jesuítas, já sussurravam a quem quisesse ouvir que a Companhia encorajara secretamente os senhores cristãos a oporem-se a Ieyasu. A acusação era falsa, ou pelo menos não comprovada, mas não precisava de ser verdadeira para ser perigosa.

A resposta inicial de Ieyasu, contudo, foi espantosa. Nas semanas após a sua vitória, o novo senhor do Japão fez uma série de gestos para com os jesuítas que roçavam o afectuoso. Concedeu-lhes uma audiência. Doou 350 taéis, uma soma substancial, à missão dos seus fundos pessoais. E, mais notavelmente, nomeou o Padre Jesuíta João Rodrigues Tçuzzu como seu agente comercial pessoal e intérprete em Nagasáqui.

A razão era a seda. A nau do trato portuguesa anual de Macau transportava seda chinesa, a mercadoria mais valiosa no mercado de luxo japonês, e os jesuítas eram os intermediários indispensáveis que asseguravam que o comércio fluísse sem problemas. Ieyasu precisava de seda, e para obter seda precisava dos portugueses, e para obter os portugueses precisava dos jesuítas. O cristianismo era, por ora, um inconveniente tolerável ligado a uma necessidade.

Capítulo Onze

O Mundo Depois

A vitória de Ieyasu em Sekigahara desencadeou a redistribuição de poder e terra mais abrangente da história japonesa. Noventa daimyō viram os seus domínios confiscados, reduzidos ou realocados. Milhões de koku de rendimento em arroz mudaram de mãos. Os senhores derrotados da coligação ocidental, os tozama, ou «senhores de fora», foram banidos para a periferia geográfica do arquipélago, os seus castelos arrasados ou reduzidos, os seus movimentos monitorados por agentes Tokugawa. Os senhores leais que tinham combatido pelo Exército Oriental foram recompensados com territórios expandidos e posições de confiança.

Em 1603, o Imperador conferiu a Ieyasu o título de Shōgun, General Subjugador de Bárbaros, estabelecendo formalmente o Xogunato Tokugawa. Governaria o Japão pelos próximos 265 anos.